A capa

Querida Ana, a partir de hoje és a minha escritora preferida.

Um livro.Uma causa.

O livro é o Diário de uma Terapia, da Ana de Sousa, a quem também pertence este blog e que andou arredada destas net-escritas, por causa deste Manual de Instruções de Vida.

O lançamento será na próxima sexta-feira, em Lisboa.

Goodbye!

Hello!

O Mundo segundo José Gomes Ferreira

O Nosso Mundo é Este ...

O nosso mundo é este
Vil suado
Dos dedos dos homens
Sujos de morte.

Um mundo forrado
De pele de mãos
Com pedras roídas
das nossas sombras.

Um mundo lodoso
Do suor dos outros
E sangue nos ecos
Colado aos passos…

Um mundo tocado
Dos nossos olhos
A chorarem musgo
De lágrimas podres…

Um mundo de cárceres
Com grades de súplica
E o vento a soprar
Nos muros de gritos.

Um mundo de látegos
E vielas negras
Com braços de fome
A saírem das pedras…

O nosso mundo é este
Suado de morte
E não o das árvores
Floridas de música
A ignorarem
Que vão morrer.

E se soubessem, dariam flor?

Pois os homens sabem
E cantam e cantam
Com morte e suor.

O nosso mundo é este….

( Mas há-de ser outro.)

Génio, ou seja, Pablo Picasso

Nasceu a 25 de Outubro de 1881, em Málaga.
Em 1907, pintou este auto-retrato.

Outro post temporário

Agora a sério:

Esta é a própria Blanche Stuart Scott, com o seu professor, Glenn Curtiss.
Blanche foi a única aluna de Glen Curtiss.
Blanche "voou" até ao princípio da Primeira Guerra Mundial.
Morreu a 12 de Janeiro de 1970, com 84 anos, em Rochester, onde morava desde que terminara a sua participação em Hollywood como redactora, produtora e locutora.
Uma vida cheia, concluo!

Não percam os cravos!

Daniel Sampaio publicou ontem uma carta aberta à geração dos seus (aos dele e aos nossos) filhos, na Capital.
É a carta que muitos de nós, dos que temos mais de cinquenta anos e que, espantados, assistimos ao ruir de uma liberdade conquistada há trinta anos,poderíamos subscrever. No que me diz respeito, na íntegra.
Foi conquistada com cravos, mas foi a sério e à séria! Abriu as portas das prisões, "de par em par", como cantou Ary dos Santos. Trouxe os soldados da guerra e, sobretudo, encheu de esperança os nossos dias.
Hoje, que é como quem diz de há uns tempos a esta parte, assistimos espantados e incrédulos a um repor de censura, a um reconfronto com estudantes, a uma reinvenção da desigualdade.
Por isso,eu também escreveria esta carta aos meus filhos.
Enfim, a justa indignação!
Não percam os cravos!

"La belle de toujours"

Catherine Deneuve faz hoje sessenta e um anos.
É bela, muito bela e tem uma distinção que lhe ilumina a figura elegante, "malgré" as marcas da idade, tais como as rugas.

Catherine Deneuve parece deslizar acima do devir da vida e dos seus efeitos especiais menos estéticos.
Ela parece ser a garantia de que a estética eterna é possível.

Se bem me lembro...

Não posso, nem quero roubar a frase a Vitorino Nemésio que a dizia com aquele ar de sábio inderrubável na sua simpatia e simplicidade.
Claro que não me lembro, mas a tecnologia dá uma ajudinha e os motores de busca vencem todas as desmemórias... Ou não! Quase todas. Algumas, talvez!
Há quarenta anos, neste dia, Jean Paul Sartre, o filósofo francês que inspirou a geração do "Maio 68", movimento que ele próprio e a mulher, Simone de Beauvoir, apoiaram.

Gabriel García Márquez

Uma pequena notícia que li no Diário Digital dá-nos conta da dimensão de uma vigarice literária.
Nem um escritor lido e respeitado em todo o mundo tem o direito a escrever tranquilo os livros, provavelmente os últimos. Tem de se preocupar com os problemas de pirataria...
Parafraseando o mais ilustre dos bloguistas: pobre planeta o nosso!
Há imaginação a mais nas mãos de quem tem moral a menos.
E, pelos vistos, há também recursos que permitem a concretização dos projectos mais ousados (falando de vigarices, claro está!) e há público para tudo.

Post temporário

Não será demasiado? Estes greetings lembram-se de cada dia?!

Eu também acho!

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira, padroeiro deste espaço

Será chuva?

Coisas da chuva!

A chuva

A maior parte das pessoas tem uma relação estranha com o clima.
Dizem que gostam do Inverno, mas vem a chuva e o frio e ficam tristes e ensimesmadas.
Vem a Primavera e espirram. Se não fossem os malditos espirros, a Primavera era lindíssima! Mas tem fenos... Ou então não seria Primavera.
Chega-se ao Verão e com ele os incêndios e as bichas para a praia, que já não é o que era. Ainda por cima o Verão já não se goza como "soía", por causa do tal ozono ou do respectivo buraco.
O Outono, esse sempre foi triste. Mas belo. Já dizia a menina do mar que, na terra, as coisas belas são tristes.
Um dia de chuva é triste, sobretudo quando é miudinha.Forte e com vento parece mais a natureza mãe a zangar-se com os filhos homens.
Bem precisam de um ralhete!
Eu acho.

Reflexos da chuva na alma do poeta maior da língua portuguesa:

Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!


Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...

Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!


Fernando Pessoa, 23-10-1931

Destino, ponto de interrogação

“Estamos todos amarrados ao destino e não é possível libertarmo-nos dele.” Rita Hayworth disse a propósito do seu próprio destino que na maioria dos casos quer dizer vida com sentido único e obrigatório.
O destino de Rita Hayworth foi ditado pelo talento da dança e da arte de representar. Estava-lhe reservado um príncipe (Ali Aga Khan), mas o conto de fadas, que em Hollywood dá sempre que falar, não era o destino de Rita, ou melhor, Margarita Carmen Dolores Cansino, nascida em Brooklyn, Nova Iorque, a 17 de Outubro de 1918. Ser princesa foi sol de pouca dura na sua vida.
O seu destino era seguir em frente, primeiro sob as ordens do pai, que a impedira de ser criança, depois, sob outras ordens, as de uma indústria ambiciosa, que parecia não conhecer limites, quando se tratava de fabricar uma estrela.
Foi bailarina, foi estrela, foi princesa mas o tal destino não a poupou a uma doença de Alzheimer e que muito cedo a retirou das fitas, dos palcos e, finalmente, da vida.

É uma vez um planeta chamado Samantha...

Encontrei uma história linda num destes sítios por onde navego.
São sítios por mim nunca dantes navegados e normalmente chego lá por acaso. Não há grande mérito na descoberta destas pequenas histórias e, se há algum, é do vício que me prende a este mundo novo. O tempo que devia passar a ler coisas de papel, passo-o aqui, em frente ao ecrã. Às vezes, concluo que perdi tempo. Outras vezes, não!
Hoje, por exemplo, é um desses dias.
A história que encontrei é uma piscadela de olho, com a lagriminha ao canto, do lado bom da vida.
Do lado das crianças.
Em 1983, uma criança americana, de dez anos, escreveu a seguinte carta ao Presidente Soviético de então, Yuri Andropov .

Dear Mr. Andropov,

My name is Samantha Smith. I am ten years old.
Congratulations on your new job. I have been worrying about Russia and the United States getting into a nuclear war. Are you going to vote to have a war or not? If you aren't please tell me how you are going to help to not have a war. This question you do not have to answer, but I would like to know why you want to conquer the world or at least our country. God made the world for us to live together in peace and not to fight.
Sincerely,

Samantha Smith

E o Presidente respondeu na volta do correio.
E convidou a pequena Samantha a visitar o país da primeira astronauta, Valentina Tereshkova.
Depois, a pequenina Samantha escreveu sobre esta viagem e dedicou o seu livro às crianças de todo mundo. "Eles sabem que a paz é sempre possível."
Até que ponto esta menina contribuiu para o fim das graves hostilidades entre as duas superpotências?
Esta é a parte linda.
A parte triste vem a seguir: Samantha e o pai morreram num acidente de avião, dois anos depois.
É mesmo muito triste e dói. Nem mesmo a "missão cumprida" dá sentido à tragédia que vitimou a pequena "embaixatriz" da Paz, como é recordada e homenageada no Maine, a sua terra natal.
Também a União Soviética homenageou a pequenina Samantha, dando o seu nome a uma rosa, uma montanha, um diamante e um planeta.

No futuro, será sempre uma vez uma menina chamada Samantha, uma rosa chamada Samantha, um diamante chamado Samantha, um planeta chamado Samantha.
Haverá também a Paz!
É muito bom acreditar, nem que seja por alguns minutos, que haverá paz, por causa de uma menina, que nasceu no Maine e se atreveu a escrever uma carta ao Presidente russo...

Este dia na História

Este é o nome do sítio onde vou buscar efemérides.
Tem a garantia do Canal História, cujo defeito, até agora por mim encontrado, está na qualidade da tradução para Português.
Para além disso é uma alternativa de qualidade na televisão e uma aposta segura de conhecimento abrangente.
Hoje, o acontecimento destacado para recordar, no capítulo da Guerra Fria, é a atribuição do Nobel da Paz ao Presidente Russo Mikhail Gorbachev, em 1990.
De modo sucinto é descrita a acção de Gorbachev merecedora de tão alta distinção.

Paul Simon é o aniversariante de hoje

Porque a sua música marcou um tempo e esse também foi o tempo que me marcou a mim.
O que eles, os homens da música, conseguem é pôr na música aquilo que todos sentimos.
O sentimento é universal. O talento é individual. Até determinado momento. Depois, tudo se confunde e funde na mesma emoção colectiva.
É o caso de todos os pais e todas as filhas.

Father & Daughter

I'm gonna watch you shine
Gonna watch you grow
Gonna paint a sign
So you'll always know
As long as one and one is two
There could never be a father
Who loved his daughter more than I love you.

A canção Father and Daughter foi nomeada para um Óscar e para um Globo de Ouro na categoria de Melhor Canção Original, em 2003.
Foi escrita para o filme The Wild Thornberrys Movie.

Paul Simon apaga 63 velas.

Still him

"I think a hero is an ordinary individual who finds strength to persevere and endure in spite of overwhelming obstacles(...)"



Às vezes, um homem tem de ser herói.
Convidado pela vida, Christopher Reeve não conseguiu fugir ao papel de herói.
Herói no cinema, um superhomem com muito poderes e um coração também superbondoso.
Herói na realidade: um corpo prisioneiro que resistiu durante quase dez anos à imobilidade; uma mente brilhante que espalhou a verdadeira lição da generosidade e da solidariedade.
O coração de Christopher Reeve parou.
O Superhomem sabia que não podia permanecer eternamente na terra.



Não consigo imaginar a dor dos que perderam o pai, o marido, o filho, o irmão.
Todos os que lhe eram próximos foram fiéis à coragem e à esperança e não mostraram nunca qualquer desânimo.

Para as pais, os filhos são projectos perfeitos, cujo percurso apenas entende as etapas: nascer, crescer e viver, livres de qualquer imperfeição física ou outra, imunes ao sofrimento, à doença.
O próprio tempo não exercerá qualquer efeito erosivo.
Os nossos filhos são sonhos sem rugas, sem cabelos brancos, sem quaisquer marcas menos estéticas.
Os nossos filhos hão-de ser absolutamente e infinitamente belos.

"I'm glad that he is free of all those tubes." disse a mãe de Christopher Reeve, Barbara Johnson.

Poderão estes pais, agora, reviver a imagem do filho na plenitude da beleza física, que, neste caso, se aproximou bastante do ideal.
Poderão guardar para sempre o orgulho (não a vaidade) da beleza interior, do pensamento brilhante, do talento, dos bons sentimentos que se mantiveram intactos e não precisaram de tubos ou fios para se manterem vivos e activos.
E mais uma vez a coragem e a esperança são chamadas à cena como o mais rico legado deste herói que nunca desistiu.

Bye, Superman!
See you somewhere in the beautiful future where you belong!

Momentos de lucidez

Parece que a humanidade tem momentos de lucidez.
Tudo faz sentido. Tudo está certo. Tudo está no seu lugar.
Hoje ouvi o anúncio do Nobel da Paz, nos entretantos da esquizofrenia das politiquices da santa terrinha!!!
Há alguém que ousa desafiar os senhores do mundo e que grita em defesa de valores, direitos, em defesa de humilhados e oprimidos.
Esse alguém é ouvido. Esse alguém é distinguido com o Nobel da Paz.
Os deuses devem estar lúcidos.

Wangari Maathai é a primeira mulher africana a ganhar o Nobel da Paz, desde 1901, ano em que este prémio foi atribuído, pela primeira vez.
Wangari Muta Maathai nasceu a 1 de Abril de 1940, no Quénia, é casada e tem três filhos.

O Triunfo dos Porcos

"Pigs" de Ruth Schindler.
Toda a agitação à roda do caso TVI-Marcelo faz-me lembrar o Triunfo dos Porcos.
Gosto do burro Benjamim.Até gosto do seu não compromisso com os revolucionários. Gosto da sua atitude expectante.
Estou como o burro:é esperar para ver.
O sexto mandamento diz: Nenhum animal matará outro animal.
E o último, o tal do fantástico acrescento, diz: Todos os animais são iguais.
Este, "tal qual", não satisfaz ninguém.
Todos querem ser mais iguais do que outros.
Vamos ver!

"As amizades e os ódios do PSD são problemas íntimos, dos dirigentes e militantes do PSD, e não são problemas do Governo dos portugueses. Como dizia Vasco Santana, fora de cena quem não é de cena."
Diz Clara Ferreira Alves a propósito.

Crianças, infâncias e outros espantos!!!!

" A mim foi um professor de matemática quem me estragou a infância. Era um senhor alto, ventrudo, glabro, de lunetas cínias e feições gelidamente irónicas que olhava para nós como para feras de bibe e calção capazes de, ao mínimo descuido de domesticador, saltarem para o estrado, comerem-no vivo, roubarem-lhe a caderneta, partirem-lhe o ponteiro na calva e escreverem no quadro, a giz, a divisa libertadora:"Abaixo as equações! Viva o jogo da barra!" Para nos conter em respeito, todos os dias marcava zeros à classe em peso. E quando algum aluno palidamente resoluto lhe respondia com assanho, não se enxofrava nem se enfurecia. Pelo contrário, as lunetas luziam-lhe mais cínicas. E, pingante de tranquilidade cruel, pegava no ponteiro e entretinha-se a vergastar o pobre rapaz nos dedos, nos braços, na cabeça, ao mesmo tempo que o supliciava com a sua voz fria, gota a gota, como a prova da água na Inquisição." Este texto, da autoria de José Gomes Ferreira, o padroeiro deste blog, não termina aqui. Chega o que aqui está para se perceber o que mudou nas escolas. Já não há jogo da barra, mas ainda há equações. Já não há suplícios, nem medo, mas falta autoridade. Da verdadeira! Já não são os professores quem estraga as infâncias. Há muita gente a estragar infâncias, infelizmente! Se é que ainda há infâncias, no meio de tanta actividade, tanto ballet, tanta natação, tanto judo, tanto ATL, para que as crianças não se apercebam que têm tempo e poderiam talvez brincar, se não tivessem de ser os melhores na matemática, mesmo que, à custa disso, talvez se venham a sentir muito insuficientes na vida. Ser criança é uma condição única e muito limitada no tempo de vida. Viver em plenitude esse tempo é certamente o melhor alicerce para a construção de um adulto feliz. Já sei que isto é só teoria!!!! Já sei que isto é só sonho, só utopia! Vou ali, ao livro do lado, buscar mais um argumento para a defesa desta teoria: "O que eu quero principalmente é que vivam felizes" escreveu Sebastião da Gama sobre os seus alunos.

Janet Leigh

A vida tem um curso inexorável: a beleza desaparece, a juventude esgota-se.
Claro que é discutível o desaparecimento da beleza. Há quem consiga lê-la nas rugas, como quem lê na entrelinhas.
Para além das rugas, há o brilho e a cor da pele, remediáveis apesar de tudo, com uma pequena ajuda cosmética.
A eterna juventude é um desejo não menos eterno. Inatingível.
E o que mais intriga é que nada obedece ao imenso poder do homem, que já conseguiu, entre outras coisas, pisar o solo lunar.
Sobrepõe-se o poder das células e a obstinação de cumprirem o seu destino.
Janet Leigh foi a bela mulher que Hitchcock escolheu para Psyco.

O papel celebrizou-a, mas o "chuveiro" tornou-se um pesadelo que não conseguiu ultrapassar. Foi vítima do seu próprio sucesso.
Em 1951, Janet Leigh casou com Tony Curtis, o dos olhos verdes mais cobiçados do cinema desse tempo.Divorciaram-se em 1962.Do casamento, nasceram duas filhas: Jamie Lee e Kelly.
Casou então com Robert Brandt. Para sempre. Até a morte os separar.
Foi o porta voz de Jamie Lee que deu hoje a notícia à Comunicação Social.
Janet Leigh morreu ontem, dia 3 de Outubro,na sua casa de Beverly Hills.
Serenamente.
Tinha 77 anos.
Será recordada como eternamente bela.
Assim:

Colheita

Colhi mais uns textos.
Estão guardados no sítio do costume.

Ainda o regresso às aulas

Vamos começar as aulas, finalmente.
Todos os meus alunos são novos alunos e são meus alunos pela primeira vez.
São pequeninos e por isso há que ter muito cuidado com as primeiras impressões, que condicionam certamente o sucesso da relação que se há-de prolongar, pelo menos até ao fim do ano lectivo e que, em arquivos de memória, se mantém para além da escola e do ano lectivo.
Muitos professores ficam assim "arquivados", por boas razões.
É um desses professores que eu gosto de recordar, o Professor Lindley Cintra , e faço-o sem qualquer esforço, naturalmente, porque nos deixou um trabalho de qualidade insuperável na Língua Portuguesa, uma Gramática, que ainda hoje me tira dúvidas a toda a hora.
Recordo a sua postura nas aulas, no Anfiteatro principal da Faculdade de Letras, marcada pela imagem física de homem magro, bem parecido, que expunha a teoria com palavras simples.
Nunca precisou de humilhar ninguém, como outros faziam, para que sentíssemos bem a distância de sabedoria que ia do nosso banco à cadeira, na qual nunca se sentava, pois dava as aulas todas de pé.
A matéria parecia sempre fácil e recordo que dizia que usava termos “caseiros” para que pudéssemos entender.
Recordo a sua postura moral, sempre "acima de qualquer suspeita". Via-o privar com todos, sem compadrios.
Lembrar o Professor Lindley Cintra faz reviver a saudade de Abris antecipados e faz-me doer a memória.
A única vez que vi alguma alteração (mesmo assim serena) foi no dia em que os polícias de choque entraram no Bar, pela janela e desataram à bastonada. Ele apanhou algumas e sangrava. Mas não fugiu. Ficou ali, dentro da Faculdade, nas imediações do bar, sempre ao lado dos estudantes.( O professor e poeta David Mourão Ferreira também, mas esse nunca foi meu professor.)
A última vez que vi o Professor Lindley Cintra foi na Reitoria, na Aula Magna, numa sessão de abertura de um congresso de Português. A doença já tinha tomado completamente conta daquele corpo. Mesmo assim ele estava ali. Foi tão forte a presença, que nem me lembro das palavras que a propósito foram ditas. E penso que o Homem (e o Estudioso) sentiu o respeito e o reconhecimento que perpassaram a sala, desde o mais profundo cantinho até à mesa do Congresso.
Tenho a certeza que tudo isto esteve na génese das minhas opções políticas e sobretudo aprendi com ele mais do que Saussure ou Chomsky, aprendi com ele a lição da solidariedade para com os mais fracos.
Apenas quero, à semelhança de todos os que o conheceram, lembrá-lo e, com palavras simples, render-lhe a minha homenagem.

Para olhar e ver

Há um ditado popular que diz que os olhos também comem.
Independentemente de levar à letra o ditado que, como acontece com todos os ditados, deixa uma margem de erro ao sabor da imaginação de cada um, penso que os olhos também se saciam.
Os meus normalmente "saciam-se à saciedade" com a visão do mar.
Mas, neste espaço pode propor-se outras "vistas", ímpares também: os quadros.
Porque nem só de palavras vive a arte!

Elza Filipa, Museu do Traje do Algarve

O milagre das listas

- Que trazeis no PDA, Sr Informático?- pergunta a Ministra da Educação.
- São listas, senhora. São listas!


O milagre das listas ou O que eu disse ao Barnabé, a propósito dos concursos.
Estes concursos e estas listas são a ponta do iceberg.
Não entendo como é que as pessoas já esqueceram as colocações do ano passado. Foi já um escândalo.
Mas como era o Dr Barroso....
A colocação habitual em final de Agosto saiu a 3 de Setembro. A 3 de Outubro saiu mais uma série de colocações e mesmo assim continuou a haver "alunos sem professor e professor sem escola"!!!!
Durante muitos meses, ou seja, praticamente o ano lectivo, houve horários disponíveis na net. Era uma sorte conseguir-se um horário desses. Havia um desfazamento entre a publicação do horário e os telefonemas que os Executivos tinham ordem para fazer, seguindo a graduação.
Este agora foi mais um episódio da novela dos professores-ainda-não-quadro-de-escola!!!!
Lamento ver que as pessoas se esquecem.
Quantas pessoas ficaram mal colocadas ou por colocar no ano que passou, graças à implementação do novo modelo de concursos.
Este "tava-se" mesmo a ver que era uma valente de uma "nabice" informática, aliada à irresponsabilidade que preside à dinâmica da vida das nossas mui nobres instituições.
Eu até nem tenho nada a ver com o assunto, devia era meter a viola no saco: sou QE e falta-me meia dúzia de anos para a reforma.
Mas sinto uma grande revolta, mesmo assim!!!!

As Mulherzinhas

Este foi um dos livros que marcou a minha adolescência.
Marcou muitas adolescências e uma época, uma maneira de pensar e de sentir.
Foi publicado pela primeira vez a 30 de Setembro de 1868.

Quadros pretos

Gosto de quadros pretos.
Dantes, todos os quadros da escola eram pretos e havia ardósias de todos os tamanhos. Faziam parte do material escolar de qualquer aluno.
Hoje, já que não são o que eram, já que perderam algum valor, sejam pelo menos bons para escrever e apagar e voltar a escrever e voltar a apagar...



Os quadros pretos da minha escola são deste tempo, ou seja, do tempo deste senhor.
Por muito bom que seja o giz e muito limpo o apagador, é difícil escrever sobre os nossos quadros pretos.
Tudo sofre o efeito de tempo.
Por que é que tudo o que está na minha escola, ou é dos primórdios e foi novo, "in illo tempore", ou é em segunda ou terceira mão?
Temos agora os pavilhões da Escola Secundária da Cidade Universitária, plantados no meios dos eucaliptos, polvilhados de bondex, como se fossem novos.
A terra cresceu, a tele-escola acabou, o número de meninos aumentou e a solução foi esta.
Vá lá que, pelo menos nestas salas de aula temos quadros a estrear,branquinhos!
O resto é tudo muito velho e já andou por muitas escolas.
Não percebo esta política de educação!
Ou não andasse eu espantada de existir!!!!

Papel de Rascunho

Neste espaço de reflexão e estética, a Virna, a dona da casa citou Jung:
"Prefiro ser íntegro, a ser bom".
Aqui está a prova de que as intervenções nestes espaços não precisam de ser enormes para serem inteiras.
A Humanidade devia orientar-se por este desejo de ser íntegro.
O desejo da integridade talvez conduzisse este pobre planeta à Paz.
Ou pelo menos este pobre país, condenado à vergonha de, sendo tão pequeno, conter tanta maldade.
A Virna Teixeira é poetisa.
Conhecia-a no Pastilhas, nesta estranha dimensão virtual, mas tive depois o prazer de a conhecer em pessoa, em Lisboa.
Sei que a Virna me visita, mesmo quando não deixa "recado".
Quero agradecer-lhe, porque, de facto, um blog não existe para auto-satisfação.
Um blog é um espaço de comunicação e só assim faz sentido.
(Clique no título. Sinta o Papel de Rascunho, aquele que não deve ser rasgado até segunda ordem...)

Perplexidades

Hoje, a mãe da pequenina Joana, desaparecida há doze dias, é ouvida no Tribunal de Portimão.
Suspeita de homícidio.
É inacreditável.
Corrijo: parece inacreditável!
É mais uma daquelas situações que nos levam a pensar que, por vezes, a realidade ultrapassa a imaginação e a ficção.
Há muita especulação jornalística a alimentar a raiva natural de todos e, provavelmente, alguns já teriam feito justiça por suas mãos, se não houvesse um aparato policial tão grande a proteger os presumíveis culpados: a própria mãe e o tio.
Não é o primeiro caso, como disse Moita Flores, numa pequena entrevista à RTP. Não será infelizmente o último, também disse e também o sabemos nós.
O que não conseguimos compreender é esta mãe, por muitas patologias do foro psiquiátrico que possam ser sugeridas.
A mãe, o amor de mãe é celebrado por poetas, pintores, todos os artistas, como sendo o maior de todos.
Existe mesmo um dia para comemorar esse amor: O Dia da Mãe.
Como se uma mãe e um filho coubessem num Domingo de Maio!
Esta intimidade universal e infinita, permanente e eterna não se pode confinar, nem no tempo e nem no espaço, a um Domingo de Maio em Portugal, outro no Brasil...
Sempre me pareceu que na celebração de calendário, existe a ideia subjacente de ser esta relação de alegria, de ambos os lados, e ainda de reconhecimento, de um desses lados.
Mas sempre soubre que há outras mães e outros filhos...
E sempre suspeitei que ficariam convenientemente esquecidos, outros sentimentos e outros estados de espírito, como a dor, o sofrimento, a aflição, a raiva, o desespero...
Contudo, continua a parecer-me inacreditável e sobretudo inexplicável o silêncio cúmplice da mãe, que a Comunicação Social noticia e que, aparentemente, protege o irmão, tio da Joana.
Continua a parecer-me inacreditável a fabricação consciente da trama, do enredo, os passos que foram dados para que tudo parecesse um rapto, um desaparecimento.
Não quero acreditar que este é o meu planeta e que eu própria posso transformar-me no mais ignóbil dos seres, por artes de qualquer dificuldade de vida ou por qualquer doença, que me retire a dignidade de manter o meu pensamento e o meu comportamento dentro dos valores da vida.

A Maternidade, de Picasso

Receita para fazer um herói

Tome-se um homem,
Feito de nada, como nós,
E em tamanho natural.
Embeba-se-lhe a carne,
Lentamente,
Duma certeza aguda, irracional,
Intensa como o ódio ou como a fome.
Depois, perto do fim,
Agite-se um pendão
E toque-se um clarim.

Serve-se morto.

Reinaldo Ferreira

Dor

"Mulher trabalhadora", em "Moçambique Passado e Presente".
Estas são as mães que as televisões não procuram para a entrevista oportunista.
Estas é que são as mães que não se queixam das escolas não abrirem e não terem onde deixar os filhos...
Estas são as mães que amam os filhos até todos os limites do limite.
Ou para além de.
Onde não há lamentos e muito menos reivindicações.

O sentido da solidariedade

Saiba como ajudar aqui.
Reparem como é bom livramo-nos do que não precisamos e ainda por cima sabermos que vai ajudar alguém.

Outono quase!

A luminosidade dos dias, no Outono, apela à calma.
Os sentidos pedem sossego.
A alma também anseia por um morno aconchego, longe do tumulto dos dias quentes.
A Natureza parece preparar-se para dormir.
"Deixa a Natureza ser a tua mestra", disse Woodsworth.
Alçada Baptista inspirou-se no Outono e nas suas metafóricas ligações e escreveu um romance: "Tecido de Outono".
"É no Outono que a gente é capaz de reparar que a vida não é banal não obstante o nosso quotidiano ter sido de uma banalidade atroz. Acredito que é possível descobrir pedaços de luz no meio de tudo isso."
Contudo, neste fim de Verão, há poucos prenúncios de Outono.
O calor ainda se vinga dos dias frescos de Agosto.
Os computadores do Ministério da Educação recusam-se a colocar os professores, prolongando as férias grandes para datas que fazem lembrar os tempos em que as aulas não começavam antes do feriado que celebra a República.
Mas isto foi feio, sobretudo por causa das vidas que ficaram por definir.
Cada vez faz mais sentido o lema deste blog:
"É proibida a entrada a quem não andar espantado de existir."

Listas de professores e listas verdes e brancas

Que dia estranho!
Espera-se pelas colocações de professores como quem espera pela lotaria ou por um milagre.
A meio da "operação", o "operador" vem dizer que está quase e que vai correr tudo bem, quando tudo tiver corrido, ou seja, quando tiver corrido o que tiver corrido...
Para complicar as coisas, alguns professores foram à bola e o resulado foi desastroso: uma derrota.
Sei que o Molin está triste. Sei que o JPT está triste. Presumo que a Titas e o Eduardo não estejam tristes, pelo mesmo motivo...
Mas já passou o dia 20.
Hoje é dia 21. É outro dia.
Gosto do 21!
Eu ainda sou do tempo em que se esperava pelos 21 anos para tirar a carta e para casar!

Cinéfilos, isto interessa-vos...

O Festival de Cinema de Cannes abriu as suas portas, pela primeira vez, a 20 de Setembro de 1946.

Obrigada pela visita

O contador é mentiroso. Eu não devia contar e conto.
Tenho de estar sempre a subtrair-me.

Lindo!

Será que desta vez consigo fazer a surpresa de mostrar o teu quadro, Ana?
Este lugar pertence-te!

Lembras-te do dia em que eu me cruzei com o David Justino?
A seguir encontrei-me contigo e contei-te.
Pensavas que eu estava a delirar.
E delirámos as duas a ideia deste blog.
Mas outros valores mais altos se "alevantam" e está justificada a tua falta de comparência.

Lentamente

Com pequenos passos de cágado, o centésimo post aproxima-se!
Se ainda não leram o conto de Almada Negreiros, não deixem de o fazer.
Roubei-o e guardei-o no armazém. Está aqui a chave.

Quem, com tamanha sabedoria, podia ilustrar uma simples característica do comum mortal, com tão prodigiosa imaginação? Num conto breve e divertido? Almada Negreiros. O poeta, o pintor, o escultor, o escritor.
Aos sete anos, já as suas ilustrações eram regularmente editadas em jornais manuscritos da época, O Mundo e A República.
Ainda adolescente, já agitava a arte em Portugal, consciente de que era necessária a mudança, porque ele próprio já a experimentara em Paris. As reacções não se fazem esperar. Mas Almada também não faz esperar ninguém e reage no célebre Manifesto Anti Dantas e Por Extenso, que termina com a uma frase, que a minha amiga Angélica repetia, com o mesmo desprezo, quando os menores ousavam duvidar das suas boas intenções: Morra o Dantas, morra! PIM.
Assinava Poeta d ´Orpheu Futurista e Tudo.
O espírito inquieto e rebelde parecia não acalmar e no ano em que lhe morrem os companheiros Amadeu de Sousa Cardoso e Guilherme Santa Rita, faz as malas e embarca para Paris, onde qualquer emprego parece servir: “Para viver trabalha como dançarino de salão, bailarino numa boite, empregado de fábrica”.
Regressa a Lisboa e a inquietação continua. Ganha a vida como desenhador, ilustrador de livros. Diz que se sente perdido porque a vida é curta perante o número de livros que ainda quer ler...Quem tem hoje estas inquietações?
Apetece convidar os artistas a não pactuarem com os padrões de cultura estabelecidos. Insurjam-se! Almada dizia “ É preciso criar a Pátria Portuguesa do séc. XX.” Nós precisamos de criar a do século XXI. Ainda estamos a tempo. Ainda agora começámos.
Onde terá nascido a rebeldia do homem que também escrevia a ternura de uma mãe que não tivera, a partir dos três anos de idade? “Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça! Quando tu passas a mão na minha cabeça é tudo tão verdade!” A mãe partiu, mas a sua ternura permaneceu, acalentando a alma e a imaginação do filho.
Eu também vou pegar numa pá, procurar um cágado igual ao da Zoologia...

Comunicado Oficial

Chora Que Logo Bebes apresenta felicitações ao Presidente da República Portuguesa, pelo seu aniversário natalício, desejando-lhe sinceramente um dia feliz.
Dexio-lhe aqui um quadro de uma pintora da minha terra.
É uma homenagem também à pintora, Maria da Luz, cujo sorriso e boas palavras tanto mimaram a minha infância.

Garbo fala!

"Garbo fala!" ou “Garbo talks ok!” como proclamou o jornal Variety, a 23 de Outubro de 1929.
Garbo fala, com uma voz baixa, rouca, ganhando assim a primeira nomeação para a Academia pelo trabalho em Ana Christie,com argumento baseado numa peça do dramaturgo americano Eugene O'Neil.
O cinema mudo é hoje uma fonte de documentação histórica e vemo-lo com olhos distantes. Mas houve esse tempo, em que o filme era bilegendado e uma composição musical preenchia o silêncio dessa então insuficiência da tecnologia.
Podemos imaginar o deslumbramento de uma "fita" com vozes, com falas.
Greta Garbo foi a portadora dessa maravilha para os amantes do cinema.
O sucesso foi tal que o mesmo filme foi produzido também em língua alemã, o que contribuiu ainda mais para a glória de Garbo.
Foi certamente o mais "especial" efeito especial!
Greta Garbo, Greta Lovisa Gustafson, nasceu há noventa e nove anos na Suécia.
A sua vida pública foi marcada pelo sucesso como actriz. A sua vida privada foi retocada pelo mistério, pelas especulações, que a actriz nunca se preocupou em confirmar ou desmentir. Reivindicava o direito à privacidade e foi o desejo dessa privacidade que a levou a abandonar cedo uma carreira tão cheia de brilho.
Morreu cidadã americana, mas as sua cinzas foram levadas para a Suécia, a terra fria de que sentia saudade.

Uma família

"Van Gogh viveu durante algum tempo com Sien Hoornik, prostituta e mãe solteira. Esta cena familiar representa os dois filhos de Sien: uma menina de seis anos e um rapazinho de seis meses. Van Gogh adorava este "pequeno compaheiro" e apreciava a segurança desta família da qual ele fazia parte, com Sien e os seus filhos."

Um poema pertinente

os anos felizes

eu tlim ciências
tu tlim matemáticas
ele tlim trabalhos manuais
nós tlim recreio
vós tlim senhora
eles tlim castigo

Mário Cesariny

A propósito, Senhora Ministra, o ano lectivo começa amanhã!

Van Gogh

Lembrei-me de Van Gogh porque é um pintor que eu já visitei, no Museu, em Amesterdão, claro!
Eu já aqui confessei a minha absoluta inabilidade para artes. Mas há artes de que não é preciso ter profundo conhecimento para se gostar. Ou talvez tenha sido sentir. Senti um ambiente pincelado pela inquietude de uma alma e de um pensamento que guiou a mão, quando devia, sobre a tela, e quando não devia, para a mutilação inexplicável.

Uma escapadela

ao Museu Van Gogh, em Amesterdão.

Agatha, a Christie (15/9/1890 - 12/1/1976)

"Uma das melhores coisas que nos podem acontecer na vida é ter uma infância feliz."
É com esta frase que Agatha Christie começa a aua Autobiografia.
Fala do pai, homem "preguiçoso", mas que cultivava a arte de agradar e se interessava sinceramente pelo próximo.
(Será que a solidariedade pode ser uma opção para quem não tem de trabalhar para viver? Afinal o ócio não gera só vícios!)
Fala do seu casamento com Archibald Christie, um casamento cheio de amor que terminou em divórcio. Da amargura desse divórcio, sobressai a coincidência de tragédias pessoais inevitáveis e inexoráveis, que marcaram essa época da vida da escritora.
Fala de um tempo em que parecia ter perdido quase completamente todo o sentido da vida. Isso levou-a a uma aventura, a viagem do Expresso Oriente, onde reencontrou esse sentido.
Fala do segundo casamento com um jovem arqueólogo, mais novo catorze anos. Refere-se a Max como uma pessoa "maravilhosa", um homem "tranquilo e parco de palavras de comiseração".
Fala da filha Rosalind,única, nascida do primeiro casamento com Archie, como lhe chama ao longo da narrativa. Conta a imensa alegria do nascimento do neto Mathew e a tremenda dor da morte do genro, na segunda guerra.
Escrever sobre a própria vida implica essa mesma vida ir já em fase adiantada, em que muitos balanços já foram feitos, muitas contas saldadas e, em termos interiores, estar completa a preparação para a partilha e para a revelação.
Por isso, as autobiografias são normalmente fascinantes.
"Se nascesse outra vez, queria ser mulher - sempre", "disse ela".

Goodbye Grace Kelly!

"O papel natural da mulher é ser o pilar da família."
Parece ser esta uma daquelas frase que não faria sentido sublinhar se a vida de Grace Kelly tivesse tido um curso diferente.
Quando Grace se tornava célebre no mundo do cinema, a vida propôs-lhe trocar de papel, propôs-lhe o papel de mãe de família, de uma família real.
Não foi pois uma questão de supremacia de fama ou de poder de uma opção em relação a outra. Ambas são escolhas de sonho: ser princesa ou ser actriz.
Grace escolheu ser Princesa do Mónaco.
A 18 de Abril de 1956, Grace e o Príncipe Rainier do Mónaco casaram civilmente, no Palácio Real e, a 19 de Abril, religiosamente,na Catedral de S. Nicolau.
A cerimónia durou três horas e foi transmitida pela televisão, pela MGM, para trinta milhões de pessoas.
Nos contos de fadas teriam sido felizes para sempre.
Mas estamos na dimensão da vida: tiveram três filhos e, ao contrário dos contos de fadas, não foram felizes para sempre.
Não era fácil educar adolescentes, nos anos sessenta, ser mãe e Princesa.
A 14 de Setembro, num trágico acidente de viação, Grace morreu.
Contudo, o mundo não esqueceu uma das mais belas mulheres do cinema, a lindíssima Princesa Grace do Mónaco.

Outra vez Mia Couto

Claro que Mia Couto é um dos meus autores preferidos.
Tenho até o presságio que será o próximo Nobel da Lusofonia!
Quem, como Mia, reinventa a língua?!
Mas, quem sou eu, para além de uma simples mas incondicional admiradora das palavras "invensonhadas" e "maravilhentadas" do escritor da minha terra?
Sou mesmo!
Ainda do "cronicando" recordo a história do “subexistente” Horácio, que, “de tanto esperar o amor, acabou por amar a espera” e suspirava “Às vezes tenho-me pena”.
Nesta crónica a surpresa no terreno da língua vem da reinvenção dos provérbios.
Começa logo por:“pela gravata morre o tímido”. Leiam e saberão porquê.
Neste caso são “improvérbios”: dá-se o braço, logo querem a mão; quem tudo perde tudo quer; juntar o inútil ao desagradável e no final sem contas o último a melhorar é aquele que ri.
Bem-haja Tito!

Setembro

Já disse aqui que o mês de Setembro perdeu algo de mágico.
Como a escola também perdeu a magia de antigamente, presumo que não foram aspectos da vida a perder fantasia, mas eu (provavelmente problema meu) que perdi os binóculos, os óculos, ou qualquer outro objecto que se interpunha entre o mundo e os meus olhos.
Para mim, Setembro é um mês de muita indefinição, pouco fantasiosa...
Os lojistas tentam disfarçar esse mal- estar, misturando os saldos com a nova colecção. Tenho pelo menos essa sensação.
Subjectividades!
É deprimente entrar numa loja nesta altura do ano.
À nossa vaga, muito vaga sensação de calor ou de frio, disfarçada pelos ares condicionados, junta-se a incerteza de que não nos apetece nada do que está ali, supostamente para ser comprado pelos compradores compulsivos, em que todos nos vamos tornando, com os excessos de excesso em que vivemos.
Num balcão semi-visível, semi escondido, um monte de qualquer coisa e o cartaz horrendo: tudo a 5€!!!! Técnicas de marketing, suponho!
Também de modo semi-visível e semi-escondido expõe-se a nova colecção.
Não se ostentam os preços. É preciso ir lá, ver bem com óculos de ver ao pé!
Só há coisas incertas e indefinidas em Setembro?
É um truque para iludir os pobres de um poder de compra que não existe?
Já não podem ir à praia.
A televisão é "a monotonia dos quatro canais", como me dizia outro dia um vendedor da TV Cabo.
Nada de jeito para fazer em Setembro, senão esperar pelo frio e pelas lãs, pelas tardes de domingo a ver televisão ou a a ler os suplementos dos jornais de fim-de-semana.
Bem, eu preparei para este domingo um conjunto de crónicas de António Lobo Antunes.
Dá para refrescar a alma. Ou aquecê-la. Depende do ar condicionado.
É só entrar na minha outra tasquita.

A magia que se esboroa

- A minha escola, especialmente na aldeia, a dos tempos pré-primários, a de minha tia Emília, era algo de mágico. Ir para lá era uma expedição mágica.
(Altino do Tojal)
Vou guardar esta entrevista preciosa e rara do escritor dos Putos ao jornal A Página.

Não é mais uma expedição mágica. Será culpa dos tempos?
Numa conversa televisiva em que participava o ex ministro David Justino, um professor, quase a desistir da utopia inevitável na bagagem de qualquer profissional do ramo , dizia que, antigamente, os alunos gostavam da escola, os professores gostavam da escola. E hoje? Quem é que gosta da escola?
Se calhar já nem o Senhor Ministro da Educação gosta da Escola?
Vamos pensar em conjunto?
Uns com os outros: vamos ensinar a pensar?
Vamos!
Mas...a maior parte de nós já perdeu o treino de pensar e o tempo para o fazer também.
O sentido do dever impõe-se, ao professor, claro!, e, quando damos conta, passaram anos e o nosso nível de exigência já está pela metade e os conteúdos leccionados pela terça parte.
Quem perde? Todos! Especialmente as nossas crianças que nunca conhecerão uma escola “a sério”.
Conhecem aquela escola simpática, pouco exigente, que os vai conduzir a um mero diploma do Ensino Básico. Ou talvez os ponha à porta da Faculdade, quem sabe?
Mas não lhes venha pedir contas, se não conseguirem sair de lá a tempo e horas de começar carreira profissional, antes dos cabelos brancos.

Apontamento de televisão...

...da pouca televisão que ainda dá gosto ver, porque é bem verdade o que se ouve: não dá nada de jeito.
Mas dá! De vez em quando, mas dá! Altas horas da madrugada.
A última insónia que preenchi com televisão foi boa.
"Estes difíceis amores". Uma conversa caseira, ou a fingir que é caseira, sobre assuntos que nos dizem respeito, porque fala de relações, ou antes, das relações amorosas.
Desta vez falou-se de um provável reforço do sistema imunitário no caso dos casados.
Os casados adoecem menos e controlam melhor as doenças crónicas. Sobretudo os homens!
O psi alerta que se está a falar de amostragens em que se lida com números elevados. Não é a Maria que é divorciada e que até tem uma saúde de ferro e o Joaquim que é casado e anda sempre doente.
O problema é que nestas coisas há sempre tendência para procurar aquilo que bate certo com o nosso caso.
Há sempre tendência para averiguar o caso particular, ou então o geral parece não fazer sentido.
De qualquer modo, vale sempre a pena ver como o professor Júlio Machado Vaz, sem cerimónias, quase deitado no sofá, ali à nossa frente, a falar de coisas que sentimos, pensamos, tememos e raramente dizemos...

Restos de Colecção

Criei um blog/armazém de textos para não os perder, para não se volatizarem na net...
Ficarão guardados, bem guardados, em "Restos de Colecção".

Para o enriquecer fica a ideia de Spielberg, destacada da entrevista de hoje à Visão:" A resposta ao ódio é a educação".

Apontamento de leitura

A crónica do escritor António Lobo Antunes publicada hoje, quinta feira, na Visão é de leitura obrigatória.
Fala de?
Fala de sentimentos contraditórios. Escondidos mas não envergonhados.
De sentimentos percebe ele, que é psi.
De palavras lindas de morrer percebe o escritor.
De vida, percebemos todos. Ou pensamos nós que percebemos!
De morte, ninguém percebe.
"Claro que chorei:por ele, por mim, pela incompreensível finitude da vida. Não somos feitos para a morte."
E porque não somos feitos para a morte agarramo-nos sempre às memórias, àquelas onde a juventude, o vigor, a beleza e a vida parecem estar e ficar para sempre...

Ou então: escreve sobre a paz...

Concurso Promovido pelo Distrito 115 Centro Sul de Lions Clubes
Alunos com idades entre os 11 e 13 anos, completados até 15 de Novembro.

"Dê uma oportunidade à Paz"

Porque a Paz faz sempre sentido, Chora Que Logo Bebes revela, com muito gosto, a iniciativa do Lions Clube do Montijo de divulgação do Concurso "Cartaz para a Paz", promovido pelo Lions Club Internacional.
Professores, estejam atentos e leiam o regulamento aqui.

O princípio

A 7 de Setembro de 1876 foi publicada a "Cartilha Maternal ou Arte de Leitura", de João de Deus.
Há 128 anos! Há muitas gerações, portanto!

Cento e cinco anos de vida

Emídio Guerreiro faz hoje cento e cinco anos.
Há muitos fenómenos de longevidade no mundo e, de vez em quando, as televisões, com os seus instintos "voyeuristas", assinalam (mal,a meu ver) os aniversários natalícios,à laia de fenómeno, exibindo os aspectos mais tristes desta etapa da vida: as diminuições dos sentidos e de outras autonomias.
Os jornais são mais sóbrios, felizmente. Alguns!
Ontem, a Pública, deu o exemplo do elevado respeito pela dignidade do homem, com uma entrevista a Emídio Guerreiro, de onde ressalta o pensamento intocado, perfeito, pleno de capacidades e de memórias de um homem que ultrapassou tão elevadas barreiras de tempo.
A minha homenagem a Emídio Guerreiro.
Ele sabe que o pensamento é o que fica para sempre, para cá de todos os limites.
Cultivou o pensamento. Enriqueceu-se e enriqueceu outros que com ele conviveram.
O meu agradecimento à Pública.
- "Ah, a vida do Prometeu é a maravilha da mitologia. Quando penso em Prometeu e me recordo que roubou ao Olimpo o fogo sagrado, para o dar ao homem, vejo nele o primeiro acto da liberdade humana. Um desafio que pagou caro, muito caro, com as vísceras a serem devoradas pelas aves de rapina. É o primeiro passo do homem para a liberdade. O primeiro acto de rebeldia, que é também a primeira afirmação de autonomia da vida humana, que não se limita a ser só vida, é também a razão da vida."

LUTO

Espaço de debate

Artigo de opinião publicado no Jornal do Montijo, em 19 de Agosto de 2004. OBVIAMENTE, MANUEL ALEGRE! Agora que a Comunicação Social foi convidada a presenciar todos os actos de campanha eleitoral interna no Partido Socialista e atendendo ao interesse que desperta no público em geral, o que se passa a nível dos grandes partidos, resolvi escrever este texto, em que posso exprimir não só uma vontade mas, de alguma maneira contribuir para a defesa de uma ideia da política, do que deve ser a política. Num mundo tão mediatizado como o que vivemos, em que todos se pronunciam sobre a política e sobre os políticos e normalmente em termos pejorativos, sabe bem escrever um pouco sobre Manuel Alegre. De facto, para quem gosta da política e não de se servir da política; para quem defende o primado das ideias e ideologias e não o da economia e o do dinheiro; para quem a política é uma arte e um dever e não uma oportunidade de carreira e uma obrigação; para quem os Partidos Políticos devem servir para a congregação de vontades e não para a imposição de vontades; para quem o espírito e a cultura são os grandes valores dos Homens e não os interesses mesquinhos de grupos de pressão, tem na candidatura de Manuel Alegre ao cargo de Secretário-Gral do Partido Socialista a solução correcta e justa para esta defesa de valores. Quem como Manuel Alegre escreve “Pergunto ao vento que passa/notícias do meu País/E o vento cala a desgraça/E o vento nada me diz”, mostra não só a sua grandeza de alma como também o seu alto sentido dos valores nobres da vida e pelos quais vale a pena lutar. Manuel Alegre é pois o símbolo do inconformismo e da independência de espírito que fazem dele por vezes uma pessoa incómoda e indomável (até a sua própria Federação de Coimbra já em tempos o ostracizou!), mas que por isso mesmo faz renascer em nós a esperança de que se volte ao bom caminho da solidariedade, da igualdade e da fraternidade tão arredio desta nossa política... Com a gravidade da situação que ora se vive em Portugal, em que o que parece contar é o oportunismo dos que nunca trabalharam na vida e que sempre viveram à custa da política, sem qualquer pudor e sem escrúpulos, mais a candidatura de Manuel Alegre faz sentido como oposição frontal a todas estas práticas. Memo a nível interno (do P.S., leia-se) Manuel Alegre é contra todas as burocracias e controles aparelhísticos, pois eles são castradores das vontades da maioria dos militantes de base que, em muitos locais, já estão a ser pressionados por “funcionários zelosos” do status quo, que andam em grande azáfama a recolher assinaturas para outra candidatura, não dando nem sequer tempo para que cada um pense e decida com liberdade e coragem o seu futuro! Não posso, ao terminar, deixar de transcrever mais um pedacinho de Manuel Alegre: “Mesmo na noite mais triste/Em tempos de servidão/Há sempre alguém que resiste/Há sempre alguém que diz não!”, para concluir como comecei – OBVIAMENTE, MANUEL ALEGRE! Jorge Mendonça Santos, militante do Partido Socialista

Voltar à escola!

O calor de Setembro costuma ser um calor sedutor, pela temperatura que aquece mas não queima, pela luz que ilumina mas não cega, pelo brilho que transmite aos princípios e fins de dia...
Em tempos que já lá vão, Setembro era um mês de praia. Havia calma. Os turistas de Setembro não eram os apreciadores dos excessos de Agosto. Esses, normalmente, estavam de ressaca de corpo e de alma.
Agora Setembro é outro frenesi, mais um frenesi: voltar rapidamente e em força ao trabalho.
O que me apetecia agora era uma suave passagem do afã das férias para o outro afã...
Mas quem disse que isto tem de ser como se quer?
Foi você que pediu um Setembro sem sol, carregado, zangado, carrancudo???