Às vezes, as letras...

...das cantigas dizem o que a gente quer dizer!

Devia ter amado mais, ter chorado mais
Ter visto o sol nascer
Devia ter arriscado mais e até errado mais
Ter feito o que eu queria fazer
Queria ter aceite as pessoas como elas são
Cada um sabe a alegria e a dor que traz no coração

O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar distraído
O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar

Devia ter complicado menos, trabalhado menos
Ter visto o sol se pôr
Devia ter me importado menos com problemas pequenos
Ter morrido de amor
Queria ter aceitado a vida como ela é
A cada um cabe alegrias e a tristeza que vier

O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar distraído
O acaso vai me proteger
Enquanto eu andar

Coisa de Titãs!!!

Directamente de Alvalade

Os leões juntam-se aos parabéns à Azulinha, a quem desejam todas as coisas boas e doces que há no mundo!
(Olha que ontem os leões iam ficando mesmo azuis!)

Pôr do Sol em Alvalade

Eu nunca tinha ido à bola! Ou quase. Fui à inauguração do Estádio da Matola e à inauguração do Alvalade XXI. Percebo pouco, ou nada, do jogo que tanto espaço ocupa nas emoções da minha jaula.
Foi uma ocasião especial, pois cinquenta anos de sócio não se fazem todos os dias e até uma empresa, como é o SCP, sabe que é preciso realçar os afectos dos adeptos, pois sem eles não há o tal vil metal que alimenta a indústria.
Mas isso é outra história!
Vamos ao jogo. Primeiro, eu não percebi sequer que o jogo tinha começado. Devia haver um apito forte para avisar os distraídos como eu, que estava ainda a desembrulhar-me da multidão que me banhava os ouvidos. Ouvidos esses que resistiram, contra a minha previsão.

Achei que jogaram bem os jogadores do Belenenses, os árbitros e o Liedson. O coitado do guarda-redes azul perdeu imenso tempo a verificar que tinha um problema nas botas e até mandou vir umas botas novas para trocar, ali mesmo, na baliza, à frente de toda a gente. Depois houve aquele problema e ouvi dizer que esse guarda-redes foi expulso, mas já não foi por causa das botas. Veio outro vestido de azul, mas deve ter saído um dos que andava sempre colado a um jogador do Sporting, porque um senhor, que estava atrás de mim, explicou ao neto, que comeu gelados o tempo todo, pontapeou as costas da minha cadeira, metade do tempo, fez vrummmmmvrum com um pó-pó, que lhe levaram para o caso da criança não se entusiasmar com o jogo, dizia eu que o avô explicou ao miúdo que se calhar nem contra dez conseguiam "resolver" o jogo.
Quando o tal golo aconteceu, eu já nem acreditava, porque as bolas já tinham entrado várias vezes nas balizas, o público levantava-se e gritava GOOOOOOOOOOOlO e não aparecia o resultado alterado na televisão que estava ali ao pé de mim.
Rodeada que estava de leões e leoas, "Dei o meu máximo", direi eu, como dizem os treinadores e os jogadores...

Parabéns, Escritor Lobo Antunes! *

Todos os dias, à mesma hora, chega o "presidente da república", como lhe chamam as companheiras de naufrágio. Senta-se na melhor cadeira da sala e espera impaciente, ante a reprovação das senhoras, que "aquilo" dê certo.
(Está-se nas tintas para a reprovação. Quem sabe se não se habitou, ao longo da vida, aos olhares de "tampa" que o vacinaram e o prepararam para esta indiferença, na última etapa, preenchida pelo mal do açúcar que não lhe dá descanso?)
Os olhos vão do relógio para a porta e da porta para o relógio. Um deles está mal. Se o relógio marca a hora certa, a porta está errada, porque está fechada. Se a porta está certa, então é o relógio, que não anda ao ritmo da sua vontade e dos seus açúcares.
As senhoras, sentadas em roda, emolduram todos os dias a mesma impaciência do senhor da diabetes. Todos os dias a mesma impaciência. Todos os dias a mesma hora. Todos os dias as mesmas senhoras e os mesmos olhares cúmplices de uma reprovação inocente e inconsequente. Aqueles passos curtos e rápidos também lhes marcam as horas delas e, mesmo se têm visitas, os ritos mantêm-se. Ele chega. Ele senta-se. Ele não espera. Ele desespera. Ele bate na porta com a ponta da canadiana. Ele olha para o relógio. Ele bate outra vez na porta.
A porta abre-se e uma voz meiga promete-lhe o socorro, o açúcar que lhe está faltar no sangue e na vida.
A glicémia não sobe, mas ele sobe a manga da camisa, preparando-se para a injecção que lhe trará o alívio.
A presença da enfermeira estabelece um ambiente aparentemente não-hostil. As senhoras disfarçam. Não querem ficar mal-vistas aos olhos de quem pode aliviá-las, nos seus achaques. Os olhares dirigem-se para o televisor com um interesse "faz-de-conta".
A enfermeira lê os valores e tranquiliza o senhor, enquanto lhe aplica a insulina.
Deseja-lhe as melhoras e dirige-se ao gabinete. Já não vale a pena fechar a porta. Está na hora de distribuir a medicação. A porta aberta desperta um interesse mais verdadeiro do que o televisor.
A porta marca sempre a fronteira entre a saúde e a doença, entre os mais velhos e os menos velhos, entre qualquer coisa de menos bom e qualquer coisa de talvez bom... Uma porta aberta induz o sonho!
O "presidente da república" já vai longe, ao fundo do corredor, como que a fugir daquela cena em que todos os dias tem de desempenhar o papel principal, o do náufrago affito que ordinariamente se salva, graças a uma simples agulha que não borda nem um sorriso no semblante zangado.
António Lobo Antunes nasceu a 1 de Setembro há sessenta e cinco anos. Há um ano ensaiei uma crónica no dia dos seus anos. Este ano atrevo-me a fazer o mesmo, pelo simples prazer que isso me dá. Quem me dera saber escrever à L.A.!
Parabéns, Escritor!
* Alteração introduzida por sugestão da IO, no comentário. Obrigada, IO.
(Ou estavam a pensar que eu tinha classificado o LA com uma estrela só? Isto é escritor de seis estrelas!)

Do Público

Tudo o que eu preciso realmente é de amor, mas um bocadinho de chocolate aqui e ali não também não faz mal.Lucy Van Pelt, personagem criada por Charles M. Schulz para a série Peanuts.

Lucy, eu pensava que tu ias dizer que precisavas realmente era de chocolate, mas que um bocadinho de amor aqui e ali também não te fazia mal.
Isto, claro, pela reacção que tiveste a um beijo:
"Auugh! I've been kissed by a dog! I have dog germs! Get some hot water! Get some disinfectant! Get some iodine!"
Bem sei que um beijo é um beijo e um cão é um cão!!!

Setembro

Havia uma cantiga que "dizia" assim: Setembro chegou, vamo-nos separar, o Verão terminou, diremos "au revoir". E continuava com a história de uma Sylvie que ia para Paris e ele ia ficar, infeliz, a chorar, a gritar...
Já nesse tempo o verão terminava em Setembro e tudo o que de bom o verão pode trazer também terminava em Setembro.
Ei-lo!
Por aqui, faz-se anunciar por uma certa brisa fresca.

Diana

Primeiro, devo, reafirmar o respeito que me merece qualquer pessoa, seja figura pública ou não. Esta massa de que somos feitos, este barro, é, de facto, aquilo que nos torna iguais, vistos de "cima", do alto de uma superioridade social, intelectual, cultural, ou outra. Superioridade humana não, com certeza, porque essa não existe. A palavra humano é a que melhor nos categoriza, atirando-nos todos, mas mesmo todos, para a mesma prateleira.
Isto tudo para falar da Diana. Feita de carne, osso, nervos, sangue e tudo o que os cientistas sabem e eu não sei, Diana tinha desejos, vontades, sonhos, desgostos, enganava-se, não se enganava, corria, dançava... enfim: vivia.
Um dia, esta mulher, tão nova ainda, morreu. E eis o mundo inteiro disposto a devorar tudo o que lhe dissesse respeito, sem pudor, sem dignidade. A Diana, ou se atiram pedras, ou se perdoa, sem qualquer critério de tolerância "humana".
Não consigo entender! Tal como não consigo entender o choro convulsivo, a exteriorização de um desgosto que nos "toca" de longe, porque efectivamente a princesa não é nossa irmã, nossa mãe, nossa tia. Há que controlar as emoções, mesmo quando se trata de alguém mais próximo, não porque algum código de conduta o exija, mas porque a emoção à solta pode provocar danos maiores.
A Princesa Diana protagonizou acções muito meritórias, nomeadamente a nível humanitário. À sua maneira e usando os meios que lhe eram oferecidos, soube chamar a atenção do mundo para os seropositivos, não evitando o contacto de "pele", para mostrar que a SIDA não se pega assim. Era carinhosa para as crianças, porque "essa era a sua profissão" e naturalmente uma criança não lhe provocava qualquer espécie de desconforto, fosse de que cor fosse, fosse limpinha ou sujita, saudável ou doente.
É esse o retrato a Princesa que guardo na memória. Como mulher, deveríamos reservar-lhe o direito da privacidade que reclamamos para as nossas próprias vidas.

imagem daqui

Allgarviada

A lua continua a namorar o mar. Não lhe vou dizer nada, pois se eu estivesse ali, tão coladinha àquele pedacinho de céu pronto a tocar o mar, também eu o namorava assim. Descaradona, dizia um poeta pela voz de Villaret. Assim mesmo é que é, descaradona. Inchada de descaramento a espalhar o seu luar de Agosto( existe?) sobre aquela pele azul que ora se agita em vagas enormes, ora se entrega em volúpias de espuma preguiçosa às sedentas areias das praias.O vento entretanto brame, como se fosse Novembro. Veio, sem ser convidado, antes do tempo, fora da estação, ameaçando os calendários que regulam a vida das gentes.
A vida, as modas, tudo.
Por aqui o tempo não parece algarve. Não há bulício de turistas. Nem gritaria de mais miúdos, nem berraria de miúdos mais graúdos. Há só o som do vento!E o som do vento abafa o silêncio dos velhos. Esses, sim, resistem ao vento e ao resto e ficam, por aqui, comprometidos que estão, pela vida e pelo tempo, com o sol de inverno.

(...)

Não fui eu que trouxe a lua. Não a convidei. Mas ela veio. Escondeu-se bem, durante o dia. Mas, à noitinha, lá estava ela, a namorar o mar.

E agora, Senhores Ministros?

Como é que é?
Aterramos ou não nestas paragens anteriormente classificadas como desérticas?
Parece que os senhores que estudam e percebem destas coisas já deram o seu parecer favorável à construção do novo aeroporto na margem sul!

(Imagem - salinas, Samouco)

Foi mesmo giro ter o mini!

A jornalista Isabel Ramos, do Correio da Manhã, descobriu o nosso mini a percorrer alegremente os caminhos desta aldeia.
"Vai daí", mandou-me um mail. "Vai daí", eu mandei-lhe outras fotos e contei-lhe histórias. E eis o Mini a saltar das minhas memórias para as páginas do Correio de Domingo.
E eu, vaidosa, a contar aqui como o mini chegou à Suécia, com um berço improvisado no banco de trás!
Não há dúvida que a juventude simplifica muito as coisas.
Hoje eu não faria essas viagens, porque os medos assaltar-me-iam para me roubar os planos e os projectos...
Foi mesmo giro ter um mini. Obrigada, Isabel, pela viagem da memória que esta reportagem proporcionou!
adenda- Esta talvez seja a minha foto preferida. O Mini chegava às alturas!!!

Memória viva de EPC

"A paixão é sobretudo uma morada do paraíso", disse, ou melhor, escreveu Eduardo Prado Coelho, numa das suas crónicas do Público.
O EPC vai fazer falta a este panorama intelectual português, sobretudo porque a idade e o estatuto lhe permitiam já a liberdade que todos sonhamos de dizer o que apetece, sem receios de outras avaliações que não sejam as das pessoas que realmente importam, que realmente valem, como os amigos.
A minha memória mais viva de EPC reporta-se aos tempos da Faculdade. Foi meu professor das aulas práticas Introdução aos Estudos Linguísticos. Eu sentia-me ignorante e ínfima, perante o universo de conhecimento daquele professor, apenas ligeiramente mais velho do que eu. Pela vida fora, não me fez mal nenhum esse sentimento, pois ajudou-me sempre a dosear a alegria de saber mais, sem entrar em vaidades vãs. Por isso até agradeço ao professor, que, sem querer, me ensinou a humildade. Ao longo dos tempos, achei que EPC tinha abandonado o estilo de falar ou escrever difícil e se tinha tornado cada vez mais acessível, não só na linguagem, como dos temas.
A idade parecia ter-lhe feito bem, o que normalmente acontece a todos.
Mas a idade também faz mal a todos, pois aproxima-nos inexoravelmente do fim, do tal "paraíso" que existe na literatura e nas sensações.
A última vez que o vi ao vivo foi na candidatura de Manuel Alegre. Gostei de o ver ali, pois, nas minhas convicções, aquele era o sítio certo. Estava emagrecido e não parecia o mesmo EPC dos tempos da faculdade. Soube posteriormente que a sua saúde era frágil.
Assinalo a sua partida com a tristeza normal de quem vê partir os que estão quase na mesma fila da vida.
Por cá ficam as suas letras! E essas serão sempre uma garantia de vida para além do fim!

Bom trabalho!

Sobre o Grande Hotel, da Beira, na RTPN.Estejamos atentos. Pode ser que repita.
Entretanto, no site da RTP, pode ver-se uma amostra.

O Mar, de Borges

El Mar

Antes que el sueño (o el terror) tejiera
mitologías y cosmogonías,
antes que el tiempo se acuñara en días,
el mar, el siempre mar, ya estaba y era.

¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
y antiguo ser que roe los pilares
de la tierra y es uno y muchos mares
y abismo y resplandor y azar y viento?

Quien lo mira lo ve por vez primera,
siempre. Con el asombro que las cosas
elementales dejan, las hermosas

tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
ulterior que sucede a la agonía.

De "El otro, el mismo"



Jorge Luís Borges nasceu a 24 de Agosto de 1899, na Argentina.

Happy birthday

Parabéns, Luh!

E uma rosa algarvia, do "meu" jardim!!!!

Receita para um post

Pega-se num caso, muito fresco, da época.
Pode ser da política, mas também pode ser do futebol. São dois mercados de abastecimento muito bons, onde se pode encontrar sempre o tal produto fresco que interessa a todos, em geral, e ao mundo, em particular!
Aquece-se ou arrefece-se o caso, de acordo com o caso em si, dependendo também do caso do blog. Há os que servem pratos escaldantes e há os que se limitam a mini-pratos semi-quentes (ou semi-frios, tanto dá!).
Os acabamentos são "a gosto". Há sempre umas salsas ou uns coentros que ficam bem. Saltam à vista. E uma boa imagem vale mais do que mil palavras, dizem os sábios. Se for o caso, do "caso" ir ao forno, para "desencruar" (Ele há palavras que eu cá sei!) pode polvilhar-se com queijo ralado. Também fica bem na fotografia.
Na ausência de produto fresco, há o recurso às arcas congeladoras, tipo Leme ou Wikipédia. O produto ultra- congelado pode ser usado com segurança.
O produto de hoje é o caso Fernando Santos. Ou Camacho. É o iberismo a funcionar. Há ainda o caso do plágio que não é plágio. É um sucedâneo do plágio que também se pode utilizar nesta receita.
Estes produtos são leves, não fazem mal à saúde de ninguém!
Serve-se o post à temperatura ambiente!
Só as vinganças é que se servem frias.

Agora a sério: se se falasse apenas de coisas importantes e sérias, de modo também sério, não era tudo muito melhor?
(A reflexão também pode acompanhar o post! É como a fruta: ajuda a digestão!)

Um vento chamado Dean

Baptizam-se os ventos e as tempestades com belos nomes. Dean não é nome de furacão. Dean é nome de deus.
Será sinal de respeito?
Percebo o cuidado com os turistas, mas aflige-me sobretudo a sorte das populações locais.
Ninguém pede para nascer em sítios do globo que os deuses castigam mais do que outros! Todos desejariam viver com um sentimento de segurança, sem o qual não vale a pena pensar em espécie nenhuma de felicidade.«O vento cala a desgraça." diz o poeta.
Neste caso, não!
Imagem do Público

many years from now...

Foi ontem?
Às vezes, até parece. Passaram só 34 anos.

Will you still need me, will you still feed me, when I'm sixty-four?

eu tonto, tu tontas...

Tá tudo tonto!
Até o poeta (e não só: dramaturgo e outros!) Garcia Lorca escreveu um poema tonto.

Canción tonta

Mamá,
yo quiero ser de plata.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Yo quiero ser de agua.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Bórdarme en tu almohada.
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

(As mães são mesmo uma categoria extra e reforçada de tontos. E Lorca sabia, como se pode sentir nesta Canção Tonta.)
Garcia Lorca morreu aqui ao lado, em Granada, há setenta e um anos.

Fotografia de 1974.

Corrente de fitas

Estas fitas também me ensinaram a vida como ela é. Sabe-me bem recordá-las e por isso fiquei feliz quando li no Chuinga que tinha sido eleita para falar das fitas da minha vida.
Obrigada, IO!
Quanto aos cineastas... é melhor irem agarrados aos filmes. Sempre dá para disfarçar a minha pouca atenção ao nome dos cineastas, sobretudo em filmes de muito antigamente.
E para que ninguém se espante de existir, a abrir a lista e é mesmo a abrir a lista, o Cinema Paraíso, de Giuseppe Tornatore.
Life isn't like in the movies. Life... is much harder.
A partir daqui a ordem é a que a minha memória ditar.
A fita que se segue é velhinha: Goodbye Mr Chips, de Sam Wood!
I don't see how you could ever get old in a world that's always young.
E a maré dos professores parece que vai inundar esta corrente: O Clube dos Poetas Mortos,de Peter Weir. Este filme modificou certamente muitos comportamentos, tanto de pais como de professores.
We read and write poetry because we are members of the human race.
Isto dos filmes traz-me à ideia as salas de cinema, o ritual social e cultural da ida ao cinema, as "matinés" do Gil Vicente, do Scala..
Foi no Scala que eu vi, pela primeira vez, claro!, My Fair Lady, de George Cukor. Foi uma espécie de presente de passagem. Coisa pouca para hoje, coisa muita para esse tempo. Não se fazia culto de acumular recompensas. Mas a ocasião requeria alguma solenidade o filme em si pedia solenidade. E houve essa solenidade!
The difference between a lady and a flower girl is not how she behaves, but how she is treated.
Bravo, Eliza!
Finalmente um filme e um cineasta: E.T., Spielberg.
Only little kids can see him. O E.T. é o Petit Prince do Cinema, com o mesmo apelo ao uso dos olhos do coração. Há, certamente, dentro de nós, lunetas de criança, que estarão sempre à mão, para nos ajudarem a ver o que apenas as crianças conseguem ver.
Dos "loucos anos sessenta", chega-me à lembrança o cinema francês, de que nem todos gostavam. Pouca acção diziam alguns, já viciados na turbulência dos filmes americanos. Mas as opiniões contra acalmaram com "Um Homem e uma Mulher" e o célebre ba da ba da da ba da ba da em tema de fundo. Lelouch, claro!
Nos anos setenta, o "Vietnam" assolou naturalmente a literatura e o cinema.
O Regresso dos Heróis (Coming Home), de Hal Ashby é um filme simples que ensina os efeitos da guerra nas pessoas, que ensina a esperança de vencer alguns efeitos, induzindo uma reflexão que ainda hoje faz sentido. I have killed for my country, or whatever, and I don't feel good about it.
E continuando "no Vietnam" e na década de setenta, "aparece-me" o som de Hair. Foi filme, "cassete" e agora DVD.
Milos Forman.
Give me a head with hair, long beautiful hair, shining gleaming steaming flaxen waxen. Give me it down to there, hair, shoulder length or longer, here, baby, there, mamma, everywhere, daddy daddy hair! Flow it, show it, long as God can grow it, my hair!
Um filme pode tornar-se um dos filmes da nossa vida por razões muito diversas. Uma dessas razões pode chamar-se Meryl Streep. "Out of Africa" e Sidney Pollack. Passei a conhecer Karen Blixen.
In the day-time you felt that you had got high up; near to the sun, but the early mornings and evenings were limpid and restful, and the nights were cold.
(Outra razão pode chamar-se Robert Redford!)
Por fim, sem ser em último, A Passagem para a Índia, de David Lean.
My dear, life rarely gives us what we want at the moment we consider appropriate.

E por fim e por último, as dez vítimas que devem alimentar esta corrente:
Pitucha, Laura, Teresa, Nini, João, Alexandre, Ti, Isabel, Eduardo e Pedro!