Porque é que tens um blog?

Porque é que tens um blog?, pergunta-me a Laura.
Se queres que te diga das verdadeiras razões, vais ter de me desculpar algum esquecimento que o tempo poisou sobre a minha memória, pois nestes três anos, quase quatro de Chora que Logo Bebes aconteceu tanto na minha vida, que as razões primeiras se entrelaçam em razões adquiridas e não conseguirei enumerar todas, sem perder um pouco o fio à meada.
Começa tudo num site chamado Pastilhas, criado pela imaginação avassaladoramente milionária do MEC. A metáfora básica era a de um consultório médico e a vida do site desenvolvia-se à imagem da vida de um consultório médico. Com Urgências. Mas este Serviço Nacional de saúde acabou por acabar, como tudo na vida, não tanto por ser bom, mas mais por ser isso mesmo: cheio de vida.
Era tão difícil ter um espaço na net, que o patrocinador primeiro acabou por obrigar os "doentes" a pagar uma taxa moderadora. Já se viu proceder ao pagamento de uma taxa moderadora, com alegria? Eu já vi!
Mas as coisas nem com taxa moderadora se resolveram e o consultório deixou de ter o Doutor, às terças-feiras. Depois deixou de ter Doutor e passou a regime de voluntariado. E foi acabando.
Mas à medida que acabava, nascia a Blogosfera e os pacientes com mais talento e mais assunto, abriam os seus espaços próprios e interagiam assim, não abandonado contudo o espaço Pastilhas, onde deixavam cópia dos melhores achados da Blogosfera, a que chamavam pérolas e bem.
Mantive-me espectadora durante muito tempo. Não que não tivesse vontade de participar! Mas temia envolver-me em polémicas inúteis que me desgastariam até à alma, porque, de algum modo me conheço e (confesso!) não sei aguentar uma polémica, sobretudo na vida virtual, por muita razão que sinta. Sou muito "má" nisso.(Fica o aviso!)
O tempo foi passando.
Quase todos os Pastilhas tinham o seu blog. Comecei a aventurar-me em casas alheias e o gosto pela Blogologia foi aumentando. Até que um "sobrinho" (Eu era a Super-Tia!) se prontificou a ajudar-me a construir um blog, com a minha identidade verdadeira e completamente "de verdade".
Obrigada, Pedro! Não sei se já te restabeleceste da "febre de sábado à noite" de Faro? Um beijinho para ti e para as tuas princesas. Obrigada, Eduardo, Titas, Zazie, Papoilinda, Charlotte, Renata e Renata Tangerina,JMF, Tito Casquinha...
É por isso que eu tenho um blog: para estar por aqui, com boas companhias!
Disse, Laurinha?

Uma questão de respeito

Por uma questão de respeito, e tão-somente por respeito, penso que o acontecimento da Escola devia deixar de ser aproveitado, sobretudo pela classe política, que tem, no mínimo, uma grande parte de responsabilidade sobre o que está a acontecer nas nossas instituições, sejam elas escolas ou outras.
Pelos jornais e televisões, também.
O que tinha de ser dito já foi dito. Se foi dito, com seriedade e com a preocupação inerentes a um incidente tão grave, e em momento próprio, foi bem dito.
Agora, passados que são já alguns dias sobre o acontecimento, dissecá-lo até às vísceras é, para mim, uma enorme falta de respeito para com a professora.
Quando não há já nada para dizer, as televisões passam em rodapé, nos vários noticiários, que "a professora agredida está em casa". Onde é que havia de estar?
A verdadeira compreensão e solidariedade para com a professora passam agora por uma atitude de contenção da ânsia de comentar, inutilmente, o comentado.

Foi um dia de Águas de Março!

Escolas e tempos

"A velha escola do Senhor Botelho. Mais sol, mais higiene, menos gramática e menos palmatoadas." Miguel Torga, Dezembro de 1976.

Pink Floyd- 1979
"A dita aluna berrou e agrediu a professora. Não a deixou sair da sala. À volta, a turma ria e comentava: "Olha que a velha vai cair!", por exemplo. No fim, já havia um molho tumultuário e confuso, que outra criancinha prestavelmente filmava e que dali a pouco apareceu no YouTube e, a seguir, na televisão. Convém acrescentar que a professora era pequena e frágil e a aluna alta, anafada e forte. A brutalidade da coisa constrangia." Vasco Pulido Valente, Março 2008

Hoje é dia da Poesia!

Se é um poema fraterno que pedis,
arrancai-o de mim, escavando-lhe a raiz,
E plantai-o no vosso coração.

Nunca pegou nenhum? Tão infeliz
era o terreno da plantação!
Miguel Torga

There's a tiny person on that speck that needs my help!

Horton é um elefante. Who é um grão de pó.É o sonho da solidariedade levado em braços pelos militantes da fantasia.
Acabamos sempre a acreditar que pode haver, no meio de um imenso Universo, um ser maravilhosamente bom que se digne ajudar o mais humilde, ou o mais humilhado!, representante da humanidade. Nem precisa de ser humano para representar a humanidade.Basta notar-se que precisa de ajuda.
E se houver por perto alguém com uma generosidade do tamanho de um elefante, o grande banquete universal é sonho certo!
Tenho de ver este filme!
Imagem do jornal Público!

(...)

Antonio Muñoz Molina: "Los grandes beneficiados de la emancipación da la mujer somos los hombres."
Eu já tinha dado por isso...

Dia do Pai

Felizmente, há memória!

"Era só o que faltava"

Ou "Era só o que mais faltava", foi a expressão utilizada pela Ministra da Educação no Parlamento, esta tarde, para rebater o argumento de que as notas dos alunos não devem contar para a avaliação dos professores.
Afinal, de que é que falamos, quando falamos de aprender e ensinar?
Há tanta coisa para falar, antes de falar das notas.
Reportando-me à minha realidade, o que me preocupa neste momento é a disciplina.
Outra das minhas preocupações, repito que me reporto à minha realidade, é o recreio. E até me atrevo a dizer que anda tudo ligado.
As palavras que mais se ouvem nos recreios são palavras obscenas, que vão além do calão mais frequente. É a violência verbal, que seria considerada apenas gratuita, se não fossem meninos e meninas que largaram as fraldas há menos de uma dúzia de anos a dizê-las, a gritá-las.
As nossas crianças estão a desaprender a brincadeira saudável da liberdade do recreio. Sei que é um lirismo, mas os recreios deviam significar a liberdade e não significam. O "recreio" é um stress: para comprar a senha do almoço, a cartolina para o trabalho de AP, para telefonar e mandar mensagens do telemóvel, para chegar à máquina das gulodices, com umas águas para disfarçar. Tudo isto entremeado de palavrão sim, palavrão sim.
A violência do recreio é um indicador a não subestimar de uma juventude que não sabe o que é que o futuro lhe reserva. Então, pelo sim pelo não, esmaga já a semente de liberdade, artilha-a de espinhos e aprende a atirar para o ar, sem querer saber quem vai apanhar com a bala e, muito menos, onde.
Estas palavras entram pelos ouvidos, atravessam a cabeça, mas é normalmente no coração que deixam marca. Mas a marca, em alguns, faz calo. E já nem dói. E isso é que está mal. É a estima individual a morrer aos poucos, vítima destas guerras que não têm educação nenhuma.
Muito menos nota.
Eu posso dar aos meus alunos os cincos todos, Senhora Ministra. Não custa nada. Mas uma grande parte do ser humano constrói-se a partir da auto-estima, que não se esgota numa nota. E, a julgar pelos recreios, a auto-estima está em crise na educação das nossas crianças. A auto-estima imprime-se na humanidade e na sensibilidade de um aluno, determinando-lhe um futuro.
Se não os educarmos para a liberdade e para o respeito, nada feito!

Até tu, MEC...

...envelheceste!O MEC é uma referência muito importante para a minha geração. Ele pensava as coisas que se passavam à nossa volta, que aconteciam e dizia-as com naturalidade, sem pudores nem despudores, construindo assim uma espécie de consciência dos trintinhos e trintões de então.
Não havia Internet, mas havia o Expresso ao sábado de manhã, para ler sofregamente a crónica dos tempos que corriam, num estilo que era novo, desabrido, a rondar os limites, sem os ultrapssar, deixando-nos o apetite "aberto" para a semana seguinte.
(Abrir o apetite é uma expresão um pouco mais velha do que o MEC e faz-nos nascer na boca o sabor do óleo de fígado de bacalhau de má mémória!!!)
Era o tempo das amplas liberdades democráticas e das primeiras preocupações com as doenças que vinham de longe, como a Sida, tão poderosamente perigosas que derrubavam mitos, como o galã mais irresistível da tela: Rock Hudson. Era o tempo das primeiras proibições do fumo. Era o princípio do fundamentalismo: "Fume Menos, Leia Mais" é um slogan de que não me lembro, mas está nas crónicas do MEC. Daqui ao "Não se embebede tanto- Compre pilhas Tudor" e outras ridículas hipóteses de frases publicitárias foi um segundo. A critividade do MEC esteve sempre ao serviço da crítica social "à maneira de Gil Vicente", como dizem os que fazem hoje esse papel.
O MEC era novo, irreverente, tinha orelhas de abano e um tique horrível para quem o via em vez de ler. Mas era incontornável na sua capacidade de criticar, criticando-se a si mesmo, coerentemente, já que parte de si sofreu sempre de um portuguesismo agudo. A parte mais britânica é que o punha a funcionar, penso eu!
Anteontem o MEC voltou às colunas dos jornais. Do Público. Curiosamente, o jornal sobre o qual escreveu algumas amargas linhas na Causa das Coisas. Considerando que "A democracia, na política é um bom conceito" e que "Nas artes, em contrapartida, é uma boa chatice", o MEC golpeia a vaidade do jornal acabado de nascer.
Isso deve ter sido muito bom para o Público e possivelmente manteve os jornalistas preocupados com os críticos e assim obrigados a uma qualidade jornalistica minimamente aceitável para os leitores pensantes.
O MEC tem escrito por aí noutros jornais não tão diários nem tão lidos como o Público. Estou convencida de que agora vai ficar mais visto e mais lido. E isso é bom. A escrita do MEC mantém as marcas dos "loucos anos oitenta" e faz-nos reviver essa consciência perdida.
Mesmo mais gordinho e mais velhote, o MEC é um verdadeiro óleo fígado de bacalhau para o nosso pensamento. Depois de o lermos, apetece pensar.
Gusrdei aqui as duas primeirs crónicas desta era século vinte e um.

O remédio do dia seguinte!

Mas... há sempre o remédio do dia seguinte:

Importante - uél cãme a um novo espaço cultural: É uma espécie de Chuinga's.
Tem uma espécie de iniciativas muito modernas. A saber: uma excursão de camioneta à manif de desagravo do Sr José. (Pode ser uma daquelas viaturas que não chegaram a Lisboa, que a autoridade reteve em Aveiras?). A Dé também vai e é uma espécie de senhora como "deve-de-ser". Não tem nada a ver com essa gente que por tudo e por nada vem para a rua gritar contra os senhores governantes, esses pobres sacrificados pelo bem comum. Nada disso!
Logo, nada a temer!
Nada a temer, a não ser o próprio Sr José!
Mas, atenção, sobre este novo lugar, não contem nada à Autoridade de Segurança Alimentar e Económica.(Vai assim com o nome todo porque o nickname é muito conhecido e pode levantar suspeitas!)
Não vale monopolizar as brincadeiras às queixinhas, que isso não é bonito. Há mais quem queira brincar.
Sugestão extra - Se quiser jogar o jogo das queixinhas à ASAE, pode dizer que, há uma escola onde "anda" uma prof de Inglês fora de prazo. Se eu fosse o Jorge Gabriel aproveitava esta "dica" para o concurso.
(Este é daqueles jogos que não se pode brincar sozinho. Não posso ser eu a queixar-me de mim à ASAE. Ou posso?)

Esta escola não é para velhos!

A vida tem um sentido único.
Ninguém volta ao que já passou, diz a Cantiga do Pastor.
Além de irrepetível, a vida é irreversível. Nada que alguém possa lamentar não ter tido já prova, por vezes amarga.
Um dia, tive de escolher para os meus filhos uma das duas escolas: a pública e a privada. Escolhi a pública pois, apesar de eu estar na altura a dar aulas no ensino privado, considerei que não podia desperdiçar para os meus filhos a aprendizagem de vida que a escola pública proporcionava. Queria que os meus filhos conquistassem "os olhos de ver o mundo" e a sabedoria vivida do Zé Pimpão.
Os meus filhos cresceram e eu, em momento algum, lamentei a escolha. Tiveram todo o género de professores e isso enriqueceu-os. Diferentes, porém ligados pelo entusiasmo, o enorme orgulho e a imensa responsabilidade de terem nas mãos o futuro. Nesta escola, os meus filhos aprenderam a respeitar a diferença e a defender as suas próprias ideias. Aprenderam a pensar, porque era tão natural ensinar a pensar como ensinar a ler e a escrever.
Talvez seja sinal de velhice sentir saudade ao pensar nesta escola que foi a minha na minha idade dourada. Não é "talvez". É mesmo "é". O figurino que a moda actual dita não me serve. O novo figurino exige que todos os professores vistam as mesmas medidas. É mais uma ditadura que vem juntar-se à da magreza, da beleza com "botox", da juventude e até à da saúde perfeita.
Nem este país é para velhos, nem esta escola não é para velhos!

All together now!

O dia em que o povo saiu à rua

Parafraseando a cantiga dos Green Windows, o povo saiu à rua, com a razão que costumava ter.
O sol não chegou a dissipar as nuvens sobre Lisboa! As dúvidas de que os professores se movem pela restauração da dignidade do seu ofício, essas ter-se-ão dissolvido na mole humana desceu a Avenida que tem por nome a razão máxima de todas as causas.
Só há dignidade, se houver liberdade.
Eu queria ter a liberdade de escolher não participar nesta farsa de avaliar colegas meus que sabem tanto ou mais do que eu. Eu quero ter a liberdade de continuar a aprender com eles e com elas, como sempre fizemos, dentro do espírito da partilha de experiências que fez culto entre nós.
A Senhora Ministra disse na Grande Entrevista que os professores estavam a trabalhar "entusiasmados" na avaliação. Ontem, falou em insatisfação dos professores, numa entrevista à TSF. Em que é que ficamos Senhora Ministra? Um dia estamos entusiasmados a "fabricar grelhas" até às tantas, para, no dia seguinte, derramarmos a nossa insatisfação na Avenida da Liberdade?
Eu quero ter a liberdade de propor ao Conselho de Turma níveis justos para os meus alunos, descontamindaos do medo de não estar a cumprir metas de ficção, por causa da avaliação. Eu quero que os alunos e eu percebamos a nossa verdade e que alinhemos juntos na defesa dos seus próprios interesses! Eu quero os pais a falar comigo, sempre que for preciso, com os corações nas mãos, os deles e o meu, que somos todos partes da mesma solução de sucesso de vida!
Eu quero liberdade, verdade e dignidade!

Hoje Há Aulas!

Hoje a aula é prática.
Hoje vamos falar de Verdade!
Na sua essência a Verdade é a mesma para todos nós.
Tal como o coração e outros órgãos, a Verdade de cada um é feita da mesma matéria prima, dos mesmos nervos e da mesma fibra.
Muda-se a cara, o tamanho, a voz, mas a verdade de cada um deve permanecer igual. Devemos permanecer fieis à nossa Verdade original. Àquela com que nascemos e traz genes dos nossos pais e dos nossos avós. Passá-la-emos aos nossos filhos e aos nossos netos, que a usarão sempre nos momentos mais importantes das suas vidas.
Hoje vamos experimentar a nossa Verdade! É uma aula prática!

Sim, sou Professora!

Isto, às vezes, parece uma missão impossível.
Tão impossível, que a máquina do tempo entra em funcionamento, de modo quase automático, permitindo a cada um de nós uma entrada num tempo onde o melhor de cada ser humano fica a morar, para sempre: a infância!
Ao professor foi dado um visto de permanência nesta Terra do Nunca. É esse visto e o passaporte que estão a ser danificados. Corre-se o sério risco de se perder o documento autêntico, o verdadeiro, o original, no meio de tanta papelada, por mais Muito Bons ou Excelentes que contenham!
Não ponho esperança em mais nada.
E se puser
há-de ser ambição tão desmedida
que não me caiba sequer
no que me resta de vida.
Foi um "professor" que me ensinou estes versos de Reinaldo Ferreira: o meu pai.
Foram os primeiros versos que aprendi, à saída da Terra do Nunca, da minha Terra do Nunca.
Hoje, com o passaporte carimbado de rugas, artroses e variações de estados de alma, afirmo, vaidosamente: Sim, sou Professora!
E depois?

(...)

If you can trust yourself when all men doubt you!
Rudyard Kipling
I hope I can!

Obrigada, Laura!

Obrigada, Laura, pelas palavras de compreensão. Diria que são de conforto, como se se tratasse de um momento especialmente doloroso para nós professores.
E tu sabes bem que isto é verdade: eu não quero desistir. Eu quero continuar.
Tenho um sonho: ainda hei-de ver o dia em que a acção ganhe ao papel esta guerra que é de vidas reais e não de faz de conta.
Neste momento eu não registo os contactos com os Encarregados de Educação, no âmbito da Direcção de Turma. Confio neles porque são meus companheiros (diz-se parceiros, não é?) na educação dos filhos. São meus aliados e não meus inimigos. Trabalhamos do mesmo lado da esperança, com olhos postos num ponto do horizonte onde, pensamos, se situa o futuro. Rejeito veementemente alistar-me nas fileiras dos que defendem o reino do papel, para provar o que fiz ou não fiz. Faço ou não faço, ajo ou não ajo, orientada pelo melhor que há dentro de mim.
Mais uma vez: obrigada, Laura!

Para mais tarde... sorrir!

A aula começou e a Ana chegou, esbaforida, com o mal de amor gravado nas olheiras. Trazia pressas que não eram de aprender nem verbos nem fracções. Atirou a mochila para cima da carteira e sentou-se, junto à janela.
Do lado de lá do vidro, apareceu, magicamente, uma "mão cheia" de meninos quase rapazes que, indiferentes às regras, às campainhas, à presença das professoras na sala de aula, "puxavam" a Ana para o mundo lá-fora, com gestos e palavras com registos de urgências invisíveis aos olhos de quem já cresceu há muito tempo, muito tempo mesmo.
Uma das professoras saiu e indagou as razões:
- Ó Setora, eu vou explicar!- começou um, cheio da boa vontade de quem não pertence ao problema mas procura a solução. É assim: a Ana namora com este rapaz- pôs a mãos no peito do outro, indo assim direito à localização do amor, num corpo ainda pequeno- mas andaram a dizer que ela afinal namora com este.
O primeiro não conseguia esconder a raiva da possível traição. O segundo arvorava a indiferença de quem não tinha entrado na história, senão para incomodar alguém, esvaziando assim o seu próprio incómodo de crescer.
Era realmente um assunto muito grave e muito urgente, mas uma aula é uma aula e os futuros "crescidos" teriam de esperar pelo intervalo...
É que o amor dói. Dói mesmo! E crescer também dói muito.
Imagem daqui.
A Ana é um nome inventado!

O Mostrengo ensinou-me uma página da História!
Ensinou-me aquela parte da coragem dos nossos antepassados que lhes permitia ir além dos seus próprios limites.
Não é que eu seja assim tão adepta destas coragens. A minha coragem de culto é a resistência.
Não vejo com bons olhos a coragem de mandar os outros fazer aquilo que eu temo.
Respeito os medos, todos os medos, desde o mais pequeno e insignificante ao medo que se ergue do perigo e do desconhecido.
Esse medo torna os homens maiores.
E isso eu aprendi com o Mostrengo de Fernando Pessoa.

O mostrengo que está no fim do mar
Na noite de breu ergueu-se a voar;
A roda da nau voou três vezes,
Voou três vezes a chiar,

E disse: «Quem é que ousou entrar
Nas minhas cavernas que não desvendo,
Meus tectos negros do fim do mundo?»
E o homem do leme disse, tremendo:

«El-Rei D. João Segundo!»
«De quem são as velas onde me roço?
De quem as quilhas que vejo e ouço?»
Disse o mostrengo, e rodou três vezes,

Três vezes rodou imundo e grosso.
«Quem vem poder o que só eu posso,
Que moro onde nunca ninguém me visse
E escorro os medos do mar sem fundo?»

E o homem do leme tremeu, e disse:
«El-Rei D. João Segundo!»
Três vezes do leme as mãos ergueu,
Três vezes ao leme as reprendeu,

E disse no fim de tremer três vezes:
«Aqui ao leme sou mais do que eu:
Sou um povo que quer o mar que é teu;
E mais que o mostrengo, que me a alma teme

E roda nas trevas do fim do mundo,
Manda a vontade, que me ata ao leme,
De El-Rei D. João Segundo!»

El- Rei D. João Segundo nasceu em Lisboa, a 3 de Março de 1455.