Hoje acordei...

...com complexo de Principezinho.
A conferir:
-uma enorme vontade de fazer desenhos de jibóias com elefantes na barriga;
-um desejo também grande de encontrar no meu deserto alguém que me entendesse e conseguisse decifrar os meus desenhos, em vez de rir, troçar e achar que era/sou um caso perdido;
-um estranho impulso de arranjar um animal de estimação, que não fosse necessariamente um cão ou gato. Pensei em ovelhas, claro! e em vacas, daquelas dos anúncios aos chocolates com manchas pretas, ou brancas, muito bem desenhadinhas no lombo;
-a constatação de que eu sou duas pessoas em uma e que a pessoa crescida que há em mim é muito aborrecida (para não dizer “chata”, como dizem os ....);
- uma ânsia de pôr-do-sol;
- a certeza de ser responsável por todos aqueles que ao longo da vida cativei, o que nem sempre sai bem;
- a intenção de aprender a olhar para as estrelas, descobrir e reconhecer aquela que olha para mim e agradecer-lhe por isso;
Para a mentira parecer verdade, como dizia o poeta Aleixo, tenho de aprender a varrer ervas daninhas que se podem vir a transformar em gigantescos embondeiros; tenho de saber cuidar de uma rosa; tenho de aprofundar o significado de algumas palavras como “efémero” e “cativar”, para melhor a explicar ao principezinho.
Não vá eu encontrá-lo por aí!Os desenhos já fiz. Só falta o resto!

No, Minister...

Quando leio notícias destas, sinto uma enorme vontade de chorar. E isto é mesmo verdade: sinto imensa vontade de chorar, eu que nem sequer sou "muito dada" a choros, apesar do nome, ao abrigo de qual decreto-lei número tal barra qualquer coisa ano um nove cinco dois!!!
(Já me está a passar a vontade de chorar! Concentra-te, Madalena, no que estás a falar sobre!)
Primeiro é a história de "ver no terreno", como se o terreno se revelasse em meia dúzia de minutos. Para além disso, as condições do dito terreno são alteradas pela presença física do Sr Primeiro Ministro. (Está-me a dar a ideia de levar sempre um boneco do tamanho do nosso Primeiro, parecido com alguém que eu cá sei, para moderar alguns comportamentos.)
Vai uma aposta que nenhum menino vai atirar a mochila pelo ar, não vai tocar nenhum telemóvel, não vão andar à chapada dentro da aula, não vão dizer palavras "feias"?!
Outra coisa: vamos ser todos mais felizes com o cartão electrónico, não é verdade?
Os meus alunos do quinto ano já sabem trocar as cadernetas para iludir a vigilância do portão e sair quem não tem autorização. Agora imaginem o cartão. Vai ser "superhipermegafácil".
Qualquer dia chega a moda da impressão digital: põe o dedo e entra! Ou põe o dedo e sai. E dá mais trabalho roubar um dedo a alguém ou pedir emprestado um dedo para sair da escola no intervalo do almoço.
Lá vai o correio electrónico de cada um ser inundado com mails, com assuntos do género "Atenção: fraude...."
Mas vai ser tudo muito bonito, não vai Portuguesas e Portugueses?
Os kits tecnológicos vão erradicar a violência, a indisciplina, o insucesso?
No, Minister!montagem com fotografias do site da série "Yes, Minister".

Chamava-se Ernesto.

Chama-se Che. Nasceu há oitenta anos.
O ideal matou-o. O ideal imortalizou-o. Há um Che Guevara dentro de todos os que sonham um mundo melhor.
"Os poderosos podem matar uma, duas até três rosas, mas nunca deterão a primavera.", disse.
Manuel Alegre dedica-lhe uma obra poética inteira.

Talvez o Che tenha sido o primeiro a compreender
que não se pode mudar o mundo
sem mudar o ritmo da relação com ele.

Por isso quando lhe disseram que a mãe tinha morrido
(andava ele no Congo
naquele ano em que esteve em parte nenhuma)
pediu um mate sem açúcar
falou da infância
e depois afastou-se lentamente
para cantar sozinho os tangos argentinos
que eram por certo os ritmos do seu sangue.

Ele sabia que era preciso o inesperado. O efeito
surpresa. Ataque e fuga.
Por exemplo: quebrar a rotina. Despedir-se.
Desaparecer.
Criar um foco algures dentro de nós.
Partir de um centro para uma espécie de irradiação.

"Navegar é preciso..."

"Quando nasceu a geração a que pertenço, encontrou o mundo desprovido de apoios para quem tivesse cérebro e ao mesmo tempo coração. O trabalho destrutivo das gerações anteriores fizera que o mundo , para o qual nascemos, não tivesse segurança para nos dar na ordem religiosa, esteio para nos dar na ordem normal, tranquilidade para nos dar na ordem política. Nascemos já em plena angústia metafísica, em plena angústia moral, em pleno desassossego político."
Bernardo Soares, Livro do Desassossego, Autobiografia- Diário, Edições Alma Azul
Bem-vindo à Internet, Fernando Álvaro Alberto Bernardo Campos Caeiro Soares Eu Tu Ele Nós Vós Eles Pessoa!
Gostava de te perguntar por que é que "viver não é preciso"?

O Grande Entrevistado

Tenho a certeza que não fui a única a sentir-me esmagada pela coragem do Salvador Vaz da Silva, até hoje desconhecido para mim.
É uma lição de coragem e de esperança. É a prova de que é possível falar de esperança e de coragem, mesmo depois de se ter passado "além da dor". É mais um testemunho de que a qualidade humana dos seres que sofrem de esta ou outra doença não tem de ficar comprometida. Pelo contrário, pode até melhorar.
É também sinal de grande coragem abrir a intimidade dos seus dias difíceis. Ele sabe sem dúvida que valeu e vale a pena! Afinal é de muitos mais frágeis e debilitados que se recebe esta espécie de transfusão que revigora o pensamento e regenera a vontade!
Obrigada, Salvador!

a viagem

Hoje, num determinado serviço público, alguém me dizia que não há revoluções sem derramamento de sangue. O que é, para mim e para muitos, um motivo de orgulho, é, pareceu-me, para outros, uma falha técnica. Não há pois luta que se preze sem sangue, de acordo com esta opinião que me magoou, devo confessar.
Como não podemos separar o povo que somos em dois ou mais, há que aceitar!
Eu também tive um sonho: que os rapazes da bola se dirigissem aos governantes e lhes pedissem para envidarem todos os esforços na solução de um problema que cada dia se torna mais difícil de resolver, sem sangue e sem lágrimas.
Por razões relacionadas com o momento que vivemos, não fui de carro para Lisboa. Levei o radiozinho de orelha para ouvir notícias relacionadas com a aflição do momento. Qual quê? Nada!
Futebol. Futebol. Futebol.
Fui de barco e, claro, vim de barco. De repente, começo a ouvir "é golo!" e a expressão alastrou-se, "cresceu" e quase todo o barco se levantou e gritou GOOOOOOOOOOOOOlO! Senti-me traidora dos ideais pátrios, mas não gritei gooooolo.
No entanto, fiquei feliz com felicidade dos meus companheiros de viagem!
Quase logo a seguir, o meu telemóvel tocou. Olhei desconfiadamente para o visor. Será alguém a querer comemorar comigo o golo? Pouco provável.
Mas era mesmo para comemorar! Era uma notícia feliz: "Madalena, o meu neto nasceu quando o Ronaldo meteu o golo!!!!!", gritava radiante a minha amiga Benvinda, do lado de lá de não-sei-quê-que-não-são-fios.
Aí eu gritei GOLO, mas foi baixinho. Mas apetecia-me gritar alto, como os outros.
Entretanto chegámos. Nesta curta travessia, Portugal consolidou a vitória e o mundo ganhou mais um ser. "Benvindo" sejas Tiago!!!! Bem-vindo sejas Tiago!!!!

Pirilampos

Haver uma nova espécie de pirilampos em Portugal até pode ser uma notícia interessante. Mas, cuidado, os pirilampos alimentam-se de caracóis e de lesmas. Se estes comerem só as lesmas, tudo bem, mas os caracóis...
Eu cá por mim, o Pirilampo que eu prefiro é mesmo o Pirilampo Mágico.O Pirilampo e a Pirilampa vestidos a rigor para o Dia de Camões. Só falta mesmo o cachecol! Ah! Não? isso é amanhã, pois....

O dia em que nasceu Yourcenar

“Não me queixo de que as coisas, os seres, os corações sejam perecíveis, porquanto parte da sua beleza é feita desse infortúnio. O que me aflige é que sejam únicos.” In “A salvação de Wang Fô e outros contos orientais”, de Marguerite Yourcenar.
São palavras do Príncipe Genghi, reflectindo sobre o valor da vida, num eremitério, para onde se exilou, voluntariamente, para aí viver os últimos anos de vida.
Marguerite Antoinette Jeanne Marie Ghislane nasceu a 8 de Junho de 1903, em Bruxelas, e a mãe, Fernande Cartier de Marchienne, belga, morreu dez dias depois. O bebé, aparentemente igual a muitos outros bebés, ficou entregue aos cuidados do pai: francês, com mais de cinquenta anos, presente e condescendente, abastado, boémio, Michel Cleenwerck de Crayencour. (Yourcenar é um anagrama do seu último nome.)
Em criança aprendeu a lidar com a solidão, educando assim uma força interior e uma coragem quase inabaláveis. Tinha oitenta e três anos quando escreveu pela primeira vez a palavra "choro", aquando da morte de Jerry Wilson, quarenta anos mais novo e seu companheiro de então.
A sua vida não se regulou pelos paradigmas sociais, mas a qualidade literária da sua escrita valeu-lhe a honra do reconhecimento pela Academia Francesa. Pode ler-se aqui o seu discurso na Sessão Pública que se realizou a 22 de Janeiro de 1981.

Parabéns, Pitucha!

Querida Pitucha, vê tu o tempo que eu levei para fazer esta distância, Montijo- Bruxelas.
Tanto trânsito! Vi logo que era uma multidão de admiradores que não queriam deixar de te cantar os parabéns e de desejar as maiores felicidades!
Para a querida sobrinha, uma salva de palmas!
Os parabéns estão atrasados mas os desejos de felicidades estão muito actualizados!!!! Muitas flores para ti!

Efeito L.A.

"Chovem-me lembranças antigas."
E a chuva começa sempre no mesmo sítio, uma espécie de paraíso à moda antiga, onde não há máquinas de rega, nem máquinas nenhumas, nem de lavar ou passar a ferro a roupa de uma família numerosa. E a chuva cai sempre em espaços que não têm fim, sobretudo na minha memória deles.
A chuva rejuvenesce as imagens dos meus e enquanto chovem os dias passados, eles recuperam o andar e a voz clara que o tempo leva. Ouço-lhes os risos.
Enquanto chove, o cheiro das batatas fritas em azeite torna-se real. A chuva lava as cores das alfaces do quintal e os grandes limões amarelos, temperados com sal grosso, sabem ao mais opíparo manjar divino.
Chovem-me as noites frias da Namaacha e a água gelada dos lavatórios...

"Dêem-nos um pouco mais..."

"Numa cidade em que a maior parte da margem continua interdita ao peão, cada nova aproximação ao rio é uma festa. Dêem-nos um pouco mais de Tejo, com porto e tudo. Deixem-nos circular a pé até à margem, ao longo dela ou até, de barco, pelo rio. Entendam-se as entidades, abram-se os percursos, deixem-nos passear pelo porto, não criem mais barreiras físicas e visuais para chegarmos ao rio." Helena Roseta, 21 de Maio de 2008, Público.Direi ainda: num país em que o futebol domina a atenção de todos, dêem-nos um pouco mais do resto que não é futebol.
Dêem-nos um pouco menos de futebol!
Conversemo-nos", por exemplo!

O dia mais longo

"Normandy is marked by the landings. It is inscribed in people's hearts, in memories, in stone, in rebuilding, in memorial plaques, in street names, everywhere." the Rev. Rene-Denis Lemaigre, priest of Lisieux.
Fica para sempre inscrito também na memória de quem visita a Normandia.

Decididamente,

cada vez percebo menos de política.
Juntaram-se três homens da política, da televisão, da rádio, dos jornais, de todos os lados, pois não há em Portugal quem não queira saber como pensam as cabeças deles, juntaram-se, dizia, e bateram "forte e feio" em Manuel Alegre.
O Pacheco Pereira diz que a festa de terça à noite foi uma manifestação contra o governo PS. (Haja alguém, Doutor Pacheco Pereira, que possa manifestar-se contra estas políticas que nos governam, ser temer ser despedido, afastado, processado...)
Lopo Xavier diz que Manuel Alegre não concretiza alternativas. Diz palavras muito bonitas, mas não concretiza, não diz o que se deve fazer em vez de. Pegar na pobreza e mostrá-la a quem não a quer ver não me parece nada abstracto, Dr Xavier!
António Costa, elegante e educado, apresentou a teoria: a natureza do poeta é ser do contra, é dizer não. O PS é todo muito feliz, em termos colectivos, quando está na oposição.
E calam-se as consciências quando um partido sobe ao poder?
Pois é....Isso até acontece a todos!

Uma coisa de "pessoas"...

Diz Manuel Alegre a propósito da celebração desta noite no Teatro da Trindade.
Está lançada ao mar a semente da poesia!

Quinto Poema do Pescador

Eu não sei de oração senão perguntas
ou silêncios ou gestos ou ficar
de noite frente ao mar não de mãos juntas
mas a pescar.

Não pesco só nas águas mas nos céus
e a minha pesca é quase uma oração
porque dou graças sem saber se Deus
é sim ou não.

Manuel Alegre, Senhora das Tempestades, Lisboa, 9.12.96

... ao jeito de antigamente...

Antigamente, ligava-se mais a alguns aspectos do calendário. O próprio clima era mais respeitador dos hábitos e costumes das pessoas.
Um dos pontos altos do calendário era sem dúvida a abertura da praia. Abria a praia e pronto! Estava aberta para o bom e para o mau e mesmo que alguém tivesse de levar casacos e abafos nos primeiros dias, a felicidade era estar na praia. Havia de chegar o sol! Haviam de se banhar nas ondas os fervorosos banhistas que incluíam a praia nas suas vidas porque fazia bem aos grandes e sobretudo aos pequenos. Não havia cá essa coisa o bronze. O bronze era um efeito secundário. O que valia mesmo era o prazer dos banhos, para uns, dos castelos de areia para outros. O que valia mesmo era viver o verão!
Viva o sol! Viva o mar!
Hoje fui espreitar a praia. Não vi ninguém entusiasmado. Fiquei também um bocadinho triste.
Um dia, daqui a alguns anos, neste mesmo dia primeiro de Junho, hei-de ir com os meus netos à praia e hei-de ensiná-los a gostar do mar e da areia e das ondas e de andar na areia molhada...
É que há coisas que nunca esquecem e outras que nunca mudam e o mar é desses!

Imaginação- Precisa-se

Preciso mesmo de muita imaginação para entender a ligação entre o Tony Carreira e a Selecção! Eu pensava que eram artistas separados, mas, pelo que tenho visto, ouvido e lido, anda tudo ligado.
Aceito explicações!
Foto- Ferragudo, passado não muito distante. Pelo estado avançado de abandono, tudo leva a crer que esta carrinha já serviu outras imaginações, outras selecções, outros campeonatos!

(...)

O Ministro Lino disse em alto e bom som, para quem o quis ouvir. E eu quis. E eu ouvi.
«O PS e o governo não estão a dormir, à espera que Mário Soares faça um aviso».
Recordo, a propósito da pobreza que devia afligir e envergonhar os nossos governantes, um Conto Exemplar de Sophia de Mello Breyner, "O Retrato de Mónica".
Mónica é uma mulher com muito sucesso. Sucesso social, entenda-se. Para esse sucesso, Mónica teve de renunciar à poesia, ao amor e à santidade. É a versão feminina de Fausto de Goethe.
Para citar o mais importante do conto, seria preciso transcrever o texto todo. Mas para se perceber o que Mónica representa, bastam duas frases:
"Ela faz casacos de tricot para as crianças que os seus amigos condenam à fome. Às vezes, quando os casacos estão prontos, as crianças já morreram de fome."

Out of Africa, Pollack, inesquecível

If I know a song of Africa, of the giraffe and the African new moon lying on her back, of the plows in the fields and the sweaty faces of the coffee pickers, does Africa know a song of me? Karen Blixen

"feridinhas de caracacá"

Quando leio o L.A. na Visão, fico a remoer essas tais "feridinhas de caracacá", como ele chama às memórias esfoladas que traz da infância.
Não fico a remoer as dele, mas as minhas, claro! Como todas as dores, as de caracacá também só doem ao próprio.
A feridinha mais de caracacá que me vem à lembrança sempre, e sempre enquadrada na memória do tal paraíso perdido que era o quintal da casa da minha avó, é o rabo de cavalo que as minhas primas usavam e eu não, que se agitava em movimentos melodiosos quando corriam, para a esquerda e para a direita, ou quando saltavam, para cima e para baixo, chegando a ousar misturar-se com as franjas e com as pestanas, em verdadeira orgia.
Passada a fase dos odiados laçarotes, os meus cabelos eram sempre higienicamente cortados, quase à rapaz, não fosse algum tímido piolho fazer o ninho numa madeixa mais atrevidamente compridita.
E assim fiquei eu com a infância estragada pelos cabelos!É que nem em dias de festa me deixavam os cabelos à vontade: eram enfiados em mini-barretes cheios de brilhos e brilhinhos...
Era uma das razões por que eu queria muito crescer e ser dona da minha vontade e dos meus cabelos!!!!

"May you grow up to be true! "

1941, 24 de Maio. Nasce Bob Dylan, aliás Robert Zimmerman.
Um símbolo da minha geração, somando música e ideal numa toada de intervenção inesquecível.
Inventou o vento trazendo respostas. (The answer my friend is blowing in the wind!)
Inventou escadas para subir às estrelas.(May you build a ladder to the stars.)
Cantou um mundo melhor!

Estudos superiores

Ontem fui tomar café com o Miguel.
O Miguel é um sobrinho de coração que faz amanhã onze meses. É que eu preciso imenso de lições de vida com conteúdos como: alegria, futuro, esperança, cores, muitas cores, risos, gargalhadas, palavras novas, felicidade em estado puro, etc.
Tivemos tudo isso nesta primeira lição.
O Miguel recebeu-me informalmente, como se recebem os amigos, sentado no tapete no meio de uma sala cheia de luz. Disse "dá-dá" o que eu interpretei como sendo uma expressão de boas vindas. Abriu o seu sorriso maravilhoso e olhou para mim, como que a convidar-me a sentar-me ao pé dele.
Assim fiz. Há tanto tempo que não me sentava no chão, sem ser por recurso, por falta de cadeiras cá em casa!
O Miguel estava muito ocupado com dois brinquedos muito coloridos. Pôs a tocar as teclas de um telefone bem mais giro do que aqueles que há cá em casa. Este até imitava o som dos animais.
Conversámos perto de uma hora os dois sobre as coisas verdadeiramente importantes da vida: os primeiros passos, por exemplo. Ele confidenciou-me que está a pensar começar a andar sozinho daqui a um mês. Projecto sério! Eu limitei-me a dizer-lhe que continuasse a andar de gatas mais uns tempinhos, pois, assim que o apanharem a andar começam logo a exigir-lhe novo desempenho de outras competências. É que os grande são uns chatos de uns exigentes, lembrei-lhe eu. Ele concordou com um sorriso doce e uns olhos muito meigos.
O João Pestana andava por perto e o Miguel teve de dar por terminada a lição.
Obrigada, Miguel, por me teres ensinado a sentar-me no chão e a brincar.
Um dia destes eu volto, para me ensinares mais palavras, mais maneiras de rir, mais razões para acreditar que o futuro passa por nós mais do que uma vez na vida.

They say...

"In three words I can sum up everything I've learned about life. It goes on.” Robert Frost
It, one. Goes, two. On, three.
It's right!

Ciao, Zélia!

Para a vida ter sentido, temos de "fazer por isso".
O nosso medo da morte prende-se com o medo do esquecimento, do desaparecimento nas profundas águas do Rio Letes. Camões falou disso e tu, Zélia, falaste disso também, valorizando a dimensão dos valores humanos, da simples bondade, mais do que a dimensão das grandes obras, as tais "valerosas" que nos "vão da lei da morte libertando."
"Aos oitenta e três anos, dona de imensa experiência de vida, de alegrias e tristezas, sucessos e decepções, chego a uma conclusão: só morrem, desaparecem de vez, as pessoas que não foram amadas, pessoas que, por terem sido más, não deixaram saudades na terra, não são lembradas. Dessas, mesmo em vida, esqueço os seus nomes."
Foi o que tu escreveste em Conclusão, na tua autobiografia "Città di Roma",nome do navio que trouxe os Gattai de Génova. Porque eu acredito nesta verdade, tomo-a para mim e proclamo-a também, pedindo-te emprestadas as tuas palavras.
E aproveito também para corrigir a notícia do jornais: A Zélia não morreu, porque os seus netos amados (até de nome eles são Amados!) sabem que a avó teve de comparecer ao encontro com "Seu Jorge", Seu de Senhor e Seu possessivo, Amado de apelido e de verdade.
Ciao, Zélia!
Goza bem a eternidade que mereces!

«Pois assi se fazem as cousas.»

Hoje também é festa

Hoje a festa é da Chuinguita!
O que tu mereces mesmo é uma longa-metragem, mas o meu dia voou (sem fumo, lol!) e o tempo só deu para esta curta-metragem.
Enorme é mesmo o meu desejo de celebrar a vida como tu a vives e como tu a ensinas.
Hoje li uma frase que me fez lembrar, uma vez mais, a tua generosidade.
"If you want to be happy for an hour, watch TV. If you want to be happy for a day, go to an amusement park. If you want to be happy for a lifetime, help someone."
Parabéns!!!

Não sei sobre o que hei-de escrever...

Tudo cansa! Cansa a graça e a desgraça.
(Já ninguém consegue ter graça a brincar com a maneira como vamos sendo governados. Ou desgovernados, para melhor dizer!)
Cansa o lamento.
Cansa o aumento
do leite, do arroz, da gasolina...
(Eles "esmifram-se", "esgatanham-se" mas não se "desenrascam" a dar uma explicação de jeito!)
"Dói-me o peito", diz o José Fanha, num poema corrido de outras eras:
Dr.
dói-me o peito
do cigarro
do bagaço
do catarro
do cansaço
dói-me o peito do caminho
de ida e volta
do meu quarto
à oficina
sem parar
sempre a andar
dói-me o peito
destes anos
de trabalho e combustão
dói-me o luxo
dói-me os fatos
E eu diria: também eu! Ou a mim também!
Que é o que se ouve mais quando se solta o mote do poema maior da dor menor.
(Porque há outras dores que não saltam para a primeira página do jornal, nem para os primeiros minutos dos notíciários.
Não são ridículas, como as cartas de amor.
Mas como as cartas de amor, também,
quem as não tem?)
E o caso triste do ministro a fumar no avião?
São produtos de marketing que nos governam, não é verdade?
Bons hábitos, boa forma física, bom aspecto...
Continuando com o poema de Fanha:
Dr.
Já estou farto
de não ser
mais do que um braço
para alugar
foi-se a força
e o meu corpo
é como mosto pisado
como um pássaro insultado
de não mais poder voar.
E pronto! Cansa o desabafo, mas alivia o peito!
Vamos voar!
Todos na mesma direcção.
E para a pieguice ser completa, vamos seguir os passos da Maria do Olhos Grandes e do Zé Pimpão.
Vamos para o tal lugar onde:
"Se não há jardins para todos
vou dividir os canteiros
se os canteiros não chegarem
uma flor para cada um
e se as flores forem poucas
há pétalas
enfim há cheiro
mas todos terão igual."
(de Canuto Jorge Glória)
Cansa a graça e a desgraça?
Há uma Graça que não cansa: a de Lisboa!!!!

Festa é Festa

O "Chora" faz quatro anos.
Todas as frases, feitas ou não, são permitidas. Não há fórmulas nem formas melhores do que outras para festejar ou parabenizar. Quatro anos de tempo de vida virtual é, certamente, mais do que uma idade adulta. É uma idade avançada.
Felizmente, (ou não?!), neste modelo de admirável mundo novo, a idade avançada não tem os reumáticos nem as mazelas de uma real idade avançada. Tem outros, não menos patéticos, quem sabe?
Há dias em que o "Chora" tem de recorrer a uma bengala para percorrer algum caminho com a dignidade que aprendeu com que o seu padroeiro, o Pai dos Porquinhos.
Tem dias em que o Chora chora, porque a vida faz chorar. Tem dias em que o Chora ri, porque a vida também faz rir. Às vezes, para não chorar, diz-se.
Seja como for, ou melhor, tenha sido como tem sido (???), o Chora chegou até aqui e, como acontece na vida real, é preciso celebrar.
E, para "selar" esta data, todos os que aqui passarem levem, por favor, a gratidão pela companhia que fizeram aos porquinhos, ao longo destes quatro anos.
O Selo da Amizade passeia-se pela Blogo-esfera e já chegou até mim, com a indicação de o atribuir a cinco outros donos de blogs. Os Porquinhos trangrediram e alegam o aniversário, em defesa dessa transgressão. Todos têm direito ao Selo da Amizade que, para mim, veio daqui.

Recado

"-Ó rapaz, acaba-me lá com essa ladainha do possível! Fala-me do impossível. Do impossível triunfo do teu clube. Da impossível moderação alcoólica do teu pai, da impossível atenção oficial às legítimas aspirações desta tua cidade natal. Vê se olhas de uma vez para sempre sem muros à volta da imaginação." Miguel Torga, Diário XVI.
Desta vez o Torga amargo deixou-se ultrapassar pelo Torga doce. Se não for para ajudar a construir uma outra realidade mais compatível com a nosso legítimo desejo e não menos legítimo sonho, então, perguntamo-nos, para que serve a imaginação?
Mas o impossível de cada um é sempre tão íntimo que não é possível escancará-lo em praça pública. Fiquemo-nos pelo possível triunfo do clube que é a manifestação possível dos impossíveis de muitos milhares.
O meu impossível revelável é uma escola onde não se aprenda nem se ensine por decreto! É um grande muro que vai abaixo!A minha inépcia nas artes fotográficas não me deixou cumprir o meu objectivo. Ficámos pelo objectivo da objectiva. O "muro" dizia assim: Abaixo os muros. Viva o céu!
Nem o bolor do tempo nem o do "mau tempo" apagarão este incitamento!

Where have all the blue skies of May gone?

Where have the warm winds of Spring gone? It seems to me that this May isn't a true May!
Pete Seeger, o autor desta emblemática canção dos "loucos" sixties, tem agora 89 anos. Não sei porquê, mas a nostalgia do antigo calor de Maio trouxe-me à tona das lembranças a frase "Where have all the flowers gone" que se pode parafrasear a propósito de quase tudo.

Explicar Abril, mesmo em Maio

Querido filho, Perguntas-me o que foi o Maio de 68. Desta vez, confesso, apanhaste-me de surpresa. Não é de repente que se fala dele.
Vale a pena ler e vale a pena seguir o exemplo e explicar Abril aos nossos filhos. Com o passar do tempo, o ideal dilui-se nas lamas dos dias preenchidos de outras preocupações... É preciso recuperá-lo! Para activar a memória, basta desamarrotar umas quaisquer palavas de ordem que, por muito ridículas que pareçam, é como as cartas de amor de Pessoa: só é ridículo quem nunca acreditou num mundo melhor, mais justo, mais fraterno, mais solidário!
Espero deixar, pelo menos, essa memória de Abril, aos meus filhos!
E aos meus netos, ousa o meu desejo acreditar...
Ou talvez uns versos de uma canção de Abril produzam o mesmo efeito:
Somos livres, somos livres,
não voltaremos atrás.Uma gaivota voava, voava...

O milésimo quingentésimo post...

...vai abrir em flor!E vai ser feito de flores!Só flores!Apenas flores!Daquelas flores... ...que merecem e valem a honra simbólica desta celebração redondinha!Orquídea final parágrafo!

É Maio!

Dont ask me why, but time has passed us by...

Os Bee Gees deixaram-nos este Hino à Infância!

Fins de Abril

Vejam só: um dos meus porquinhos traz um cravo para que Abril não se apague ao mudar a folha do calendário!

A corrente

A Theo desafiou-me para esta corrente. Como ela também diz de quem a desafiou, não aceitar seria uma tremenda falta de educação, de respeito e de amizade. A ética que, de algum modo, se foi instalando no relacionamento entre os blogs requer ser cultivada e este tipo de actividades inter-blogs reforça e explicita certas regras dessa ética.
Eis pois o desafio: seis "coisas" que não me "importam". Era mais fácil as coisas que me importam, mas vá lá...
Em primeiro lugar, não me importo que se refiram constantemente à minha condição de mãe-galinha como defeito, mesmo que acrescentem que eu sou a mais chata do planeta.
Em segundo lugar e já agora, para ser verdadeira, a minha condição de mulher ciumenta também não me incomoda que seja comentada, nas minhas costas ou não. Essa condição assim clarificada até impõe algum respeito... lol
Aliás e, em jeito de terceiro lugar, não me incomoda nada que aqueles de quem eu não gosto propalem os meus defeitos e me considerem "horrorosa"...
Em quarto lugar: a minha desarrumação e a minha desorganização. (Versus as dos outros, claro! Essa incomoda-me imenso!)
Em quinto lugar: o conhecimento geral dos meus todos cabelos brancos, desde que haja tintas no mercado para os continuar a pintar.
Em último lugar: não me importo nada com o futebol, com os clubes, com as virtudes e defeitos de todos os que pertencem a esse mundo, com os resultados, os golos, etc, embora viva numa jaula!!!
E, como diz a Theo, o mesmo desafio vai para: a Ana, a Teresa, a Isabel, o Bruno, o João e o Alexandre.
Bom domingo!

(...)

Nós, por cá, continuamos a cravos e a céus de Abril!

Efeito L.A. para aniversariar...

Aguenta-te!
É bem "nosso", masculinamente falando, apelar à coragem, em caso de qualquer dor, mas principalmente da dor misturada da doença. "Aguenta-te" é coisa de homem para homem. As mulheres têm outras fórmulas, tais como: tens de ser forte, por exemplo!Como se a força não fosse já uma realidade.... Eu, por mim, prefiro o "aguenta-te" e, depois de ler a habitual crónica da Visão, ainda "prefiro" mais!
O Escritor evoca os avós como eu também faço. (Que vaidade, ou melhor, que pretensão,ser parecida com o Escritor!!!!) Não sei se é só orgulho. Será talvez também um arrependimento de não lhes ter dado atenção, mais atenção, não lhes ter feito mais companhia no fim das vidas. O verde dos olhos da minha avó dá-me o perdão todas as manhãs e todas as noites. Dá-me o perdão e dá-me a bênção. Eu sei. Eu sinto. O retrato do meu avô é mais silencioso. Talvez tenha alguém a dizer-lhe também: aguenta-te!
O avô do L.A. não "se aguentava" com as trovoadas e punha-se deslumbrado à janela a olhar os relâmpagos a estilhaçarem os céus. O meu avô era a bola que não lhe permitia aguentar-se. Olhava para a telefonia como quem está a ver o jogo. Não desviava os olhos do aparelho de rádio como se ouvisse o relato com os olhos. E, muitas vezes , só para assistirmos ao espectáculo da emoção à solta, falávamos com ele e ele zangava-se. Levantava um pouco os braços, cerrava as mãos e estremecia ligeiramente, pedindo que o deixássemos em paz, para seguir o jogo. Era o rubro da sua indignação! Era o ponto mais alto da sua violência. Nem um bebé de colo consegue atingir tanta brandura, no auge da contrariedade!
Nem sei a que propósito vem isto tudo, para além de ter sido ontem a data do aniversário deste meu avô Gouveia, um monárquico perseguido e castigado que me deixou em herança um nariz de respeito e o gosto pela "Cidade e as Serras".

Posso pedir um post?

A Célia pediu e eu quero fazer-lhe a vontade já, porque, a um mais novo, nunca se nega um desejo. :)

Hoje disseram-me isto:

"Para o optimista todas as portas têm maçanetas e dobradiças, para o pessimista todas as portas têm trincos e fechaduras." William Arthur Ward

U Akordo!

É urgente uma versão para telemóveis. Ké k axam?

imagem daqui

Figuras de estilo

O paradoxo anda por aí. Anda nas páginas dos livros, nos lugares que se colam à nossa história, à nossa memória e ao nosso prazer de olhar. O sentido bélico confronta-se com o azul do rio, brumoso, mas sempre belo. Nem um nem outro se anulam. Nem o azul dispara, nem o canhão se dilui.
Será eterno este confronto?
Será, pois. Até a vida tem coisas destas. Paradoxos, antíteses, tristezas e alegrias que surpreendentemente se harmonizam, em nome do bem comum.
Fotografia- Castelo de S. Jorge, 6 de Abril

Dia da Mulher Moçambicana

O tempo não está para cravos,
"dizem-me alguns com olhos lassos"
procurando nos meus olhos
"ironias e cansaços".
E quando lhes desvendo os meus regaços,
"São cravos, Senhores, são cravos",
"E" não "cruzo os braços",
nem vou por ali.
O meu caminho é feito dos meus próprios passos.
O meu poema é feito com versos emprestados
e o meu pensamento é feito com os meus cravos,
cansados, mas não vencidos.
Porque os cravos jamais serão vencidos!

Hoje pego num molho e deixo-os voar ao vento que sopra bem forte.
Voarão bem alto e longe, celebrando a memória de Josina Machel e a de todas as mulher moçambicanas!

Abril, Lisboa, domingo à tarde

A perfeição é momentânea. Fazer perdurar a ideia para lá do momento requer vontade. Para que a vontade se possa ausentar para outros capítulos da vida, quem sabe? mais importantes, existem os registos fotográficos e outros. A marca lá diz: para mais tarde recordar.

Provérbio

Em Abril, cravos mil!

I have a dream

I have a dream that one day on the red hills of Georgia, the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.

I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character.

I have a dream today!
Martin Luther King (assassinado a 4 de Abril de 1968)
Observação da memória - Quando eu comecei a dar aulas, em 75/76, este texto fazia parte de um manual de Inglês.

Que é feito do mês de Abril

Que é feito do mês de Abril
que nos circulou pelas veias?
Que é feito das ruas cheias
quando o sol era um balão
e andava tudo ao contrário
e as estátuas vinham ao chão
e o sonho era o nosso horário?

Que é feito do mês do sonho
quando o sonho era concreto
e tinha formas de casas
portas abertas
e pão
quando o sonho que sonhávamos
era um sonho colectivo
parido pela multidão?

Foi então
num país
de repente sem fronteira
foi a feira
a desgarrada
foi o espanto dos abraços
na arquitectura sem margem
duma terra a conquistar.
Foi um país que acordou
com planícies no olhar
e a concertina a tocar
dentro do peito.
Que é feito do mês de Abril?

Soldados a quem dissemos
amigos eh! pá irmãos
operários que descobriram
um espaço para além das mãos
e as mulheres trabalhadeiras
que rasgaram seus vestidos
para as bandeiras de alegria
com que Abril foi envolvido.
Que é feito do mês de Abril?

Foi um país impaciente
que de pé se pôs em flor
foi o riso das guitarras
cansadas de choro e dor
foi a alegria fabril
foi a força da razão.
Não esqueças o mês de Abril!
Não esqueças que és multidão!
José Fanha

E o mês de Abril será sempre a homenagem a Salgueiro Maia. Foi ele o autor do mês.
Deixou-se morrer num Abril já longe!
Obrigada, Capitão!

Este dia não é das mentiras!

Este é o dia das verdades e já disse isto, pelo menos, 33 vezes, na vida.
Ontem um aluno, um "pestinha", por sinal, perguntou-me qual tinha sido o dia mais feliz da minha vida. Respondi-lhe que tenho dois dias mais felizes. Um deles foi o dia 1 de Abril de 1975. Claro que ele quis saber a razão. E eu satisfiz-lhe mais esta curiosidade: o nascimento do meu filho mais velho.
Foste tu que nasceste mas fui eu que me senti rainha!
Parabéns, Diogo!
Se estivesse nas nossas mãos, todos os teus caminhos seriam aplanados de dificuldades. Não está nas nossas mãos mas está no nosso coração o orgulho de te vermos fazê-lo, por ti, orientado pelos mesmos "nortes" que nos mostraram também o caminho.
O teu pai costuma dizer, a propósito dos teus avós, que eles lhe ensinaram o caminho da verdade e não o do interesse. Esperemos que tenhamos sabido fazer o mesmo!
Parabéns, filho!

Amanhã

Levamos todos nos nossos nervos a saturação do vídeo e dos comentários ao vídeo.
Ninguém fica igual depois deste episódio e do reconhecimento da sociedade em geral de que há violência nas escolas. O que íamos contando aqui e ali era interpretado como incompetência dos professores, incapacidade para disciplinar uma turma e as vozes que se levantavam eram ignoradas. Mithá Ribeiro escreveu muito sobre a indisciplina. Eu estive em duas conferências em que o ouvi falar da sua experiência e das suas ideias de combate à indisciplina. Claro que as suas ideias eram impopulares para quem não quer levantar ondas e tem medo.
E chegamos finalmente ao MEDO!
Quem é que tem medo e de que é que se tem medo?
Os órgãos das escola têm medo de não cumprir. É razoável que se sintam assim, pois nem todos temos de estar dispostos a apanhar com um processo em cima.
Depois há o medo dos professores: a imagem que passa de um professor que tem turmas indisciplinadas é a da incompetência do próprio professor. Acresce a este medo o da retaliação dos alunos e das famílias dos alunos. E há ainda o medo de confessar o medo, de admitir a fragilidade da nossa humanidade. Caramba, apetece gritar: somos professores. Não somos domadores de feras!
Amanhã levamos muitas expectativas e poucas certezas. Já muito por aí se disse que nada vai mudar. E, se não mudar nada e já amanhã, não muda nunca. Amanhã uns e outros vão medir o pulso à situação e...

Se fôssemos nós a dizer isto...

"É mais um produto da enxurrada permanente de leis, normas e regras que se abate sobre as escolas e a sociedade. É um dos mais monstruosos documentos jamais produzidos pela administração pública portuguesa. Mal escrito, por vezes incompreensível, repete-se na afirmação de virtudes. Faz afirmações absolutamente disparatadas, como, por exemplo, quando considera que "a assiduidade (...) implica uma atitude de empenho intelectual e comportamental adequada..."! Cria deveres inéditos aos alunos, tais como o de se "empenhar na sua formação integral"; o de "guardar lealdade para com todos os membros da comunidade educativa"; ou o de "contribuir para a harmonia da convivência escolar". E também os obriga a conhecer e cumprir este "estatuto do aluno", naquele que deve ser o pior castigo de todos! Quanto aos direitos dos alunos, são os mais abrangentes e absurdos que se possa imaginar, incluindo os de participar na elaboração de regulamentos e na gestão e administração da escola, assim como de serem informados sobre os critérios da avaliação, os objectivos dos programas, dos cursos e das disciplinas, o modo de organização do plano de estudos, a matrícula, o abono de família e tudo o que seja possível inventar, incluindo as normas de segurança dos equipamentos e os planos de emergência!"
Mas quem disse foi António Barreto, uma autoridade em termos de pensamento e, especialmente, nas coisas da Educação, já que em tempos muito idos, o PS teve um Governo-Sombra (o nome assusta!) e António Barreto era o Ministro da Educação desse Governo-Sombra. E, como não tinha nenhuma obrigação governativa, a sua ideia da coisa prática estava muito mais próxima do bom do que daqueles que sobem às alturas da 5 de Outubro. Mesmo que não tivesse sido Ministro-Sombra, numa terra onde os fazedores de opinião são uma classe respeitável, é sempre importante que eles digam o que nós não podemos dizer, sem sermos imediatamente apelidados de palermas com pretensão a pensadores.
Este Estatuto do Aluno, de que fala AB, foi publicado em Janeiro. Com o curso normal das vidas das escolas, só podia ser aplicável um mês depois, após a apreciação pelos órgãos, nomeadamente o Conselho Pedagógico. Quando as coisas passaram para quem lida com elas na prática da realidade, os professores e os Directores de Turma, as estruturas superiores perceberam que não podiam reprovar um aluno em finais de Fevereiro com efeitos retroactivos desde Janeiro. E, no dia 29 de Fevereiro, o Estatuto do Aluno foi suspenso em todas as escolas, por obediência a uma circular emanada do ME.
E assim vai o mundo, como dizia o vozeirão dos documentários que precediam a fita principal nas tardes ou noites de cinema...
A crónica de António Barreto vai ser guardada no sítio do costume.

A Ponte Vasco da Gama

Chamo-lhe, normalmente, a Ponte do Meu Contentamento. Não é por acaso.
Esta Ponte encurtou-me as aflições e para ser perfeita só lhe falta mesmo o respeito de alguns, em termos de velocidades inúteis e desadequadas, numa pista que é de beleza feita e de que se usufrui mais, a menos quilómetros à hora.
Quando eu vim morar para o Montijo, por razões de trabalho, a cidade era autónoma, tinha a sua vida própria e para as pessoas da terra isso era motivo de um orgulho imenso. O Montijo era uma pátria, com os seus costumes e tradições. Por isso resistiu à Ponte com alguma força. A ideia da Ponte desuniu, tendo sido postas a circular petições a favor da construção da ponte e contra a construção da ponte. Quer uns, quer outros, sabiam que a Ponte ia mudar a vida desta cidade e uns sobressaíam o lado mau e outros o bom, o da comunicação mais fácil com Lisboa.
O rio sempre foi uma maneira de combater a distância. Bela, porém de longa duração.
Os cacilheiros demoravam perto de uma hora a fazer a viagem. Mas essa hora era aproveitada ao máximo: leitura, estudo, convívio, jogos de cartas. O Cais dos Vapores tinha vida, apesar das condições do cais propriamente dito. Havia um sino que anunciava a chegada do barco em dias de nevoeiro cerrado. A espera fazia-se numa casa de rudimentar construção e minúscula. Os mais novos e saudáveis faziam a sua espera do lado de fora, à chuva, ao vento e ao sol. A própria viagem podia ser feita num convés (acho que é o termo certo), apreciando-se a beleza do rio, onde até se podia fumar.
Antes da Ponte, chegou o catamarã. O Cais dos Vapores modernizou-se. O casinhoto deu lugar a uma construção "modernaça", mas pouco confortável. Enfim, sempre cabia lá mais gente. E os barcos, ao pé dos antepassados cacilheiros, eram um luxo. O tempo ficou por metade e os prazeres da viagem também. São as facturas do tempo que passamos a vida a pagar.
Depois, a 29 de Março de 1998, nasceu a Ponte Vasco Da Gama. O mundo de Lisboa e arredores desaguou nesta margem e neste lugar e eu não consegui passar a ponte nesse dia. Só no dia seguinte, de manhãzinha.
Percorro hoje a distância da ponte com o mesmo encantamento com que percorri no primeiro dia. A viagem é sempre diferente e sempre marcada pela beleza imutável do rio.
A vida mudou. As pátrias dos de lá e dos de cá uniram-se. A cidade cresceu. Felizmente os prédios não cresceram em altura. Mantém-se a altura dos quatro andares e as excepções já estavam cá antes da ponte. O comércio tradicional respira com muita dificuldade e outras instituições também. É outro dos preços a pagar. Este é talvez o mais amargo.

A Caixinha das Surpresas

Acordo todos os dias com um dos noticiários da TSF. É "por querer" e, por isso, não me posso queixar. Às tantas, já estou viciada na adrenalina provocada pelas surpresas de cada manhã. Mas, como estou muito ensonada e os meus neurónios também, a informação demora a chegar ao Centro de Processamento e, naquela semi-lucidez que condiz com as brumas de uma manhã que se preze, o meu entendimento vagueia à procura de uma luz, à luz da qual possa compreender o que se está a passar.
Será que as surpresas da TSF são mesmo uma "táctica" para me dissuadir de enveredar por inúteis existencialismos matinais? Embalada pela não-notícia, às vezes, readormeço. Às vezes, não.
Hoje, já não sei se foi o divórcio de Menezes, se o de Sócrates, se o IVA, se a nova travessia...
Não vale a pena saber, pois ao longo do dia a notícia muda, cresce, evolui e não nos devemos prender a saudosismos provocados pelas notícias das sete, oito ou oito e tal da manhã....

Ler, escrever e ver o mar

Tenho para mim que ler e escrever são duas terapias eficazes para combater alguns males de espírito, daqueles que se instalam traiçoeiramente em qualquer alma mais ou menos avisada. Que isto das tristezas e afins é um pouco como os males do corpo: prevenir é importante, mas não é tudo.
Além disso, dizem os sábios que os males do corpo também são muito mais facilmente combatíveis com uma boa saúde mental.Seja ou não totalmente verdadeira a ideia, faz algum sentido.
Outra das minhas vacinas contra a tristeza é a contemplação do mar. Tenho de "tomar a vacina" sem falhar nenhum reforço, senão lá se vai o efeito.
O mar, porquê? Não sei se é por ser imenso! Os sentidos todos se perdem de vista perante um mar que aparece pequenino aos nossos pés e cresce, cresce até não mais se ver, perdendo-se completamente numa linha que o separa do céu.
Hoje essa linha está desenhada em prata, mistura preciosa feita de nuvens baixas, mar azul intenso e um brilho persistente quase a rebentar em raios de sol. Ou não! Quem sabe?
Eu não! Que eu não sei nada, ou melhor, sei que nada sei.

Ainda a questão do respeito

Afinal, continua a falar-se demais na professora, como se não fosse alguém com nome e rosto. E eu continuo a sentir que o respeito desapareceu dos códigos de conduta de muitos e muito dignos representantes da nossa dita classe média, intelectualizada, pensante e portadora de valores, com obrigação de os transmitir aos outros, mais novos ou não.
A Isabel deixou este comentário. Peço autorização para reproduzir aqui: (...) considero eticamente discutível a divulgação (ainda por cima até à exaustão) do vídeo pela comunicação social. A professora não é uma mera figura simbólica, tem rosto, é uma pessoa. Se lhe pediram autorização e a deu, tudo bem. Mas duvido, e, então, como se vai agora ensinar os jovens que não se deve (creio até que é proibido por lei) publicar filmes de espaços não públicos sem autorização dos filmados? Hoje são aulas, amanhã vai um garoto de telemóvel a casa de um amigo, filma uma cena familiar a que assiste e publica no YouTube ou noutro sítio qualquer, e se depois argumenta que a comunicação social também já fez divulgações dessas para todo o país, que lhes respondem os educadores?
(O caso podia ter sido descrito; usar o vídeo acho discutível. E a primeira condição para que os putos reconheçam autoridade nos adultos e os respeitem é que estes dêem o exemplo nomeadamente de respeito)
As más surpresas sobre o tratamento deste assunto vão surgindo um pouco por todo o lado. Eu já vivi, dentro da escola e dentro da sala de aula, situações muito difíceis que nunca irei contar em espaços públicos. Tenho, por isso, uma noção do respeito e da solidariedade que faz falta a esta professora e a todos nós professores.
E não pensemos que as responsabilidades se confinam às famílias, nomeadamente aos pais. Nós também lidamos com os pais e não os temos como inimigos, como adversários. Eles também se debatem com angústias e, muitas vezes, com um imenso sentimento de vergonha, que só os mais fortes conseguem ultrapassar, sem magoar ninguém pelo caminho.
É a sociedade em geral que está a não-educar para o respeito. E a abusiva transmissão do vídeo agudiza a dor da humilhação. Na pessoa desta professora, há uma humilhação colectiva.
Felizmente, posso ir à janela e apanhar a nesga de mar que me coube em sorte e, se apurar a atenção para os sons que me chegam, consigo ouvir o vento e as gaivotas.

Porque é que tens um blog?

Porque é que tens um blog?, pergunta-me a Laura.
Se queres que te diga das verdadeiras razões, vais ter de me desculpar algum esquecimento que o tempo poisou sobre a minha memória, pois nestes três anos, quase quatro de Chora que Logo Bebes aconteceu tanto na minha vida, que as razões primeiras se entrelaçam em razões adquiridas e não conseguirei enumerar todas, sem perder um pouco o fio à meada.
Começa tudo num site chamado Pastilhas, criado pela imaginação avassaladoramente milionária do MEC. A metáfora básica era a de um consultório médico e a vida do site desenvolvia-se à imagem da vida de um consultório médico. Com Urgências. Mas este Serviço Nacional de saúde acabou por acabar, como tudo na vida, não tanto por ser bom, mas mais por ser isso mesmo: cheio de vida.
Era tão difícil ter um espaço na net, que o patrocinador primeiro acabou por obrigar os "doentes" a pagar uma taxa moderadora. Já se viu proceder ao pagamento de uma taxa moderadora, com alegria? Eu já vi!
Mas as coisas nem com taxa moderadora se resolveram e o consultório deixou de ter o Doutor, às terças-feiras. Depois deixou de ter Doutor e passou a regime de voluntariado. E foi acabando.
Mas à medida que acabava, nascia a Blogosfera e os pacientes com mais talento e mais assunto, abriam os seus espaços próprios e interagiam assim, não abandonado contudo o espaço Pastilhas, onde deixavam cópia dos melhores achados da Blogosfera, a que chamavam pérolas e bem.
Mantive-me espectadora durante muito tempo. Não que não tivesse vontade de participar! Mas temia envolver-me em polémicas inúteis que me desgastariam até à alma, porque, de algum modo me conheço e (confesso!) não sei aguentar uma polémica, sobretudo na vida virtual, por muita razão que sinta. Sou muito "má" nisso.(Fica o aviso!)
O tempo foi passando.
Quase todos os Pastilhas tinham o seu blog. Comecei a aventurar-me em casas alheias e o gosto pela Blogologia foi aumentando. Até que um "sobrinho" (Eu era a Super-Tia!) se prontificou a ajudar-me a construir um blog, com a minha identidade verdadeira e completamente "de verdade".
Obrigada, Pedro! Não sei se já te restabeleceste da "febre de sábado à noite" de Faro? Um beijinho para ti e para as tuas princesas. Obrigada, Eduardo, Titas, Zazie, Papoilinda, Charlotte, Renata e Renata Tangerina,JMF, Tito Casquinha...
É por isso que eu tenho um blog: para estar por aqui, com boas companhias!
Disse, Laurinha?

Uma questão de respeito

Por uma questão de respeito, e tão-somente por respeito, penso que o acontecimento da Escola devia deixar de ser aproveitado, sobretudo pela classe política, que tem, no mínimo, uma grande parte de responsabilidade sobre o que está a acontecer nas nossas instituições, sejam elas escolas ou outras.
Pelos jornais e televisões, também.
O que tinha de ser dito já foi dito. Se foi dito, com seriedade e com a preocupação inerentes a um incidente tão grave, e em momento próprio, foi bem dito.
Agora, passados que são já alguns dias sobre o acontecimento, dissecá-lo até às vísceras é, para mim, uma enorme falta de respeito para com a professora.
Quando não há já nada para dizer, as televisões passam em rodapé, nos vários noticiários, que "a professora agredida está em casa". Onde é que havia de estar?
A verdadeira compreensão e solidariedade para com a professora passam agora por uma atitude de contenção da ânsia de comentar, inutilmente, o comentado.

Foi um dia de Águas de Março!

Escolas e tempos

"A velha escola do Senhor Botelho. Mais sol, mais higiene, menos gramática e menos palmatoadas." Miguel Torga, Dezembro de 1976.

Pink Floyd- 1979
"A dita aluna berrou e agrediu a professora. Não a deixou sair da sala. À volta, a turma ria e comentava: "Olha que a velha vai cair!", por exemplo. No fim, já havia um molho tumultuário e confuso, que outra criancinha prestavelmente filmava e que dali a pouco apareceu no YouTube e, a seguir, na televisão. Convém acrescentar que a professora era pequena e frágil e a aluna alta, anafada e forte. A brutalidade da coisa constrangia." Vasco Pulido Valente, Março 2008

Hoje é dia da Poesia!

Se é um poema fraterno que pedis,
arrancai-o de mim, escavando-lhe a raiz,
E plantai-o no vosso coração.

Nunca pegou nenhum? Tão infeliz
era o terreno da plantação!
Miguel Torga

There's a tiny person on that speck that needs my help!

Horton é um elefante. Who é um grão de pó.É o sonho da solidariedade levado em braços pelos militantes da fantasia.
Acabamos sempre a acreditar que pode haver, no meio de um imenso Universo, um ser maravilhosamente bom que se digne ajudar o mais humilde, ou o mais humilhado!, representante da humanidade. Nem precisa de ser humano para representar a humanidade.Basta notar-se que precisa de ajuda.
E se houver por perto alguém com uma generosidade do tamanho de um elefante, o grande banquete universal é sonho certo!
Tenho de ver este filme!
Imagem do jornal Público!

(...)

Antonio Muñoz Molina: "Los grandes beneficiados de la emancipación da la mujer somos los hombres."
Eu já tinha dado por isso...

Dia do Pai

Felizmente, há memória!

"Era só o que faltava"

Ou "Era só o que mais faltava", foi a expressão utilizada pela Ministra da Educação no Parlamento, esta tarde, para rebater o argumento de que as notas dos alunos não devem contar para a avaliação dos professores.
Afinal, de que é que falamos, quando falamos de aprender e ensinar?
Há tanta coisa para falar, antes de falar das notas.
Reportando-me à minha realidade, o que me preocupa neste momento é a disciplina.
Outra das minhas preocupações, repito que me reporto à minha realidade, é o recreio. E até me atrevo a dizer que anda tudo ligado.
As palavras que mais se ouvem nos recreios são palavras obscenas, que vão além do calão mais frequente. É a violência verbal, que seria considerada apenas gratuita, se não fossem meninos e meninas que largaram as fraldas há menos de uma dúzia de anos a dizê-las, a gritá-las.
As nossas crianças estão a desaprender a brincadeira saudável da liberdade do recreio. Sei que é um lirismo, mas os recreios deviam significar a liberdade e não significam. O "recreio" é um stress: para comprar a senha do almoço, a cartolina para o trabalho de AP, para telefonar e mandar mensagens do telemóvel, para chegar à máquina das gulodices, com umas águas para disfarçar. Tudo isto entremeado de palavrão sim, palavrão sim.
A violência do recreio é um indicador a não subestimar de uma juventude que não sabe o que é que o futuro lhe reserva. Então, pelo sim pelo não, esmaga já a semente de liberdade, artilha-a de espinhos e aprende a atirar para o ar, sem querer saber quem vai apanhar com a bala e, muito menos, onde.
Estas palavras entram pelos ouvidos, atravessam a cabeça, mas é normalmente no coração que deixam marca. Mas a marca, em alguns, faz calo. E já nem dói. E isso é que está mal. É a estima individual a morrer aos poucos, vítima destas guerras que não têm educação nenhuma.
Muito menos nota.
Eu posso dar aos meus alunos os cincos todos, Senhora Ministra. Não custa nada. Mas uma grande parte do ser humano constrói-se a partir da auto-estima, que não se esgota numa nota. E, a julgar pelos recreios, a auto-estima está em crise na educação das nossas crianças. A auto-estima imprime-se na humanidade e na sensibilidade de um aluno, determinando-lhe um futuro.
Se não os educarmos para a liberdade e para o respeito, nada feito!

Até tu, MEC...

...envelheceste!O MEC é uma referência muito importante para a minha geração. Ele pensava as coisas que se passavam à nossa volta, que aconteciam e dizia-as com naturalidade, sem pudores nem despudores, construindo assim uma espécie de consciência dos trintinhos e trintões de então.
Não havia Internet, mas havia o Expresso ao sábado de manhã, para ler sofregamente a crónica dos tempos que corriam, num estilo que era novo, desabrido, a rondar os limites, sem os ultrapssar, deixando-nos o apetite "aberto" para a semana seguinte.
(Abrir o apetite é uma expresão um pouco mais velha do que o MEC e faz-nos nascer na boca o sabor do óleo de fígado de bacalhau de má mémória!!!)
Era o tempo das amplas liberdades democráticas e das primeiras preocupações com as doenças que vinham de longe, como a Sida, tão poderosamente perigosas que derrubavam mitos, como o galã mais irresistível da tela: Rock Hudson. Era o tempo das primeiras proibições do fumo. Era o princípio do fundamentalismo: "Fume Menos, Leia Mais" é um slogan de que não me lembro, mas está nas crónicas do MEC. Daqui ao "Não se embebede tanto- Compre pilhas Tudor" e outras ridículas hipóteses de frases publicitárias foi um segundo. A critividade do MEC esteve sempre ao serviço da crítica social "à maneira de Gil Vicente", como dizem os que fazem hoje esse papel.
O MEC era novo, irreverente, tinha orelhas de abano e um tique horrível para quem o via em vez de ler. Mas era incontornável na sua capacidade de criticar, criticando-se a si mesmo, coerentemente, já que parte de si sofreu sempre de um portuguesismo agudo. A parte mais britânica é que o punha a funcionar, penso eu!
Anteontem o MEC voltou às colunas dos jornais. Do Público. Curiosamente, o jornal sobre o qual escreveu algumas amargas linhas na Causa das Coisas. Considerando que "A democracia, na política é um bom conceito" e que "Nas artes, em contrapartida, é uma boa chatice", o MEC golpeia a vaidade do jornal acabado de nascer.
Isso deve ter sido muito bom para o Público e possivelmente manteve os jornalistas preocupados com os críticos e assim obrigados a uma qualidade jornalistica minimamente aceitável para os leitores pensantes.
O MEC tem escrito por aí noutros jornais não tão diários nem tão lidos como o Público. Estou convencida de que agora vai ficar mais visto e mais lido. E isso é bom. A escrita do MEC mantém as marcas dos "loucos anos oitenta" e faz-nos reviver essa consciência perdida.
Mesmo mais gordinho e mais velhote, o MEC é um verdadeiro óleo fígado de bacalhau para o nosso pensamento. Depois de o lermos, apetece pensar.
Gusrdei aqui as duas primeirs crónicas desta era século vinte e um.

O remédio do dia seguinte!

Mas... há sempre o remédio do dia seguinte:

Importante - uél cãme a um novo espaço cultural: É uma espécie de Chuinga's.
Tem uma espécie de iniciativas muito modernas. A saber: uma excursão de camioneta à manif de desagravo do Sr José. (Pode ser uma daquelas viaturas que não chegaram a Lisboa, que a autoridade reteve em Aveiras?). A Dé também vai e é uma espécie de senhora como "deve-de-ser". Não tem nada a ver com essa gente que por tudo e por nada vem para a rua gritar contra os senhores governantes, esses pobres sacrificados pelo bem comum. Nada disso!
Logo, nada a temer!
Nada a temer, a não ser o próprio Sr José!
Mas, atenção, sobre este novo lugar, não contem nada à Autoridade de Segurança Alimentar e Económica.(Vai assim com o nome todo porque o nickname é muito conhecido e pode levantar suspeitas!)
Não vale monopolizar as brincadeiras às queixinhas, que isso não é bonito. Há mais quem queira brincar.
Sugestão extra - Se quiser jogar o jogo das queixinhas à ASAE, pode dizer que, há uma escola onde "anda" uma prof de Inglês fora de prazo. Se eu fosse o Jorge Gabriel aproveitava esta "dica" para o concurso.
(Este é daqueles jogos que não se pode brincar sozinho. Não posso ser eu a queixar-me de mim à ASAE. Ou posso?)

Esta escola não é para velhos!

A vida tem um sentido único.
Ninguém volta ao que já passou, diz a Cantiga do Pastor.
Além de irrepetível, a vida é irreversível. Nada que alguém possa lamentar não ter tido já prova, por vezes amarga.
Um dia, tive de escolher para os meus filhos uma das duas escolas: a pública e a privada. Escolhi a pública pois, apesar de eu estar na altura a dar aulas no ensino privado, considerei que não podia desperdiçar para os meus filhos a aprendizagem de vida que a escola pública proporcionava. Queria que os meus filhos conquistassem "os olhos de ver o mundo" e a sabedoria vivida do Zé Pimpão.
Os meus filhos cresceram e eu, em momento algum, lamentei a escolha. Tiveram todo o género de professores e isso enriqueceu-os. Diferentes, porém ligados pelo entusiasmo, o enorme orgulho e a imensa responsabilidade de terem nas mãos o futuro. Nesta escola, os meus filhos aprenderam a respeitar a diferença e a defender as suas próprias ideias. Aprenderam a pensar, porque era tão natural ensinar a pensar como ensinar a ler e a escrever.
Talvez seja sinal de velhice sentir saudade ao pensar nesta escola que foi a minha na minha idade dourada. Não é "talvez". É mesmo "é". O figurino que a moda actual dita não me serve. O novo figurino exige que todos os professores vistam as mesmas medidas. É mais uma ditadura que vem juntar-se à da magreza, da beleza com "botox", da juventude e até à da saúde perfeita.
Nem este país é para velhos, nem esta escola não é para velhos!

All together now!

O dia em que o povo saiu à rua

Parafraseando a cantiga dos Green Windows, o povo saiu à rua, com a razão que costumava ter.
O sol não chegou a dissipar as nuvens sobre Lisboa! As dúvidas de que os professores se movem pela restauração da dignidade do seu ofício, essas ter-se-ão dissolvido na mole humana desceu a Avenida que tem por nome a razão máxima de todas as causas.
Só há dignidade, se houver liberdade.
Eu queria ter a liberdade de escolher não participar nesta farsa de avaliar colegas meus que sabem tanto ou mais do que eu. Eu quero ter a liberdade de continuar a aprender com eles e com elas, como sempre fizemos, dentro do espírito da partilha de experiências que fez culto entre nós.
A Senhora Ministra disse na Grande Entrevista que os professores estavam a trabalhar "entusiasmados" na avaliação. Ontem, falou em insatisfação dos professores, numa entrevista à TSF. Em que é que ficamos Senhora Ministra? Um dia estamos entusiasmados a "fabricar grelhas" até às tantas, para, no dia seguinte, derramarmos a nossa insatisfação na Avenida da Liberdade?
Eu quero ter a liberdade de propor ao Conselho de Turma níveis justos para os meus alunos, descontamindaos do medo de não estar a cumprir metas de ficção, por causa da avaliação. Eu quero que os alunos e eu percebamos a nossa verdade e que alinhemos juntos na defesa dos seus próprios interesses! Eu quero os pais a falar comigo, sempre que for preciso, com os corações nas mãos, os deles e o meu, que somos todos partes da mesma solução de sucesso de vida!
Eu quero liberdade, verdade e dignidade!

Hoje Há Aulas!

Hoje a aula é prática.
Hoje vamos falar de Verdade!
Na sua essência a Verdade é a mesma para todos nós.
Tal como o coração e outros órgãos, a Verdade de cada um é feita da mesma matéria prima, dos mesmos nervos e da mesma fibra.
Muda-se a cara, o tamanho, a voz, mas a verdade de cada um deve permanecer igual. Devemos permanecer fieis à nossa Verdade original. Àquela com que nascemos e traz genes dos nossos pais e dos nossos avós. Passá-la-emos aos nossos filhos e aos nossos netos, que a usarão sempre nos momentos mais importantes das suas vidas.
Hoje vamos experimentar a nossa Verdade! É uma aula prática!

Sim, sou Professora!

Isto, às vezes, parece uma missão impossível.
Tão impossível, que a máquina do tempo entra em funcionamento, de modo quase automático, permitindo a cada um de nós uma entrada num tempo onde o melhor de cada ser humano fica a morar, para sempre: a infância!
Ao professor foi dado um visto de permanência nesta Terra do Nunca. É esse visto e o passaporte que estão a ser danificados. Corre-se o sério risco de se perder o documento autêntico, o verdadeiro, o original, no meio de tanta papelada, por mais Muito Bons ou Excelentes que contenham!
Não ponho esperança em mais nada.
E se puser
há-de ser ambição tão desmedida
que não me caiba sequer
no que me resta de vida.
Foi um "professor" que me ensinou estes versos de Reinaldo Ferreira: o meu pai.
Foram os primeiros versos que aprendi, à saída da Terra do Nunca, da minha Terra do Nunca.
Hoje, com o passaporte carimbado de rugas, artroses e variações de estados de alma, afirmo, vaidosamente: Sim, sou Professora!
E depois?

(...)

If you can trust yourself when all men doubt you!
Rudyard Kipling
I hope I can!

Obrigada, Laura!

Obrigada, Laura, pelas palavras de compreensão. Diria que são de conforto, como se se tratasse de um momento especialmente doloroso para nós professores.
E tu sabes bem que isto é verdade: eu não quero desistir. Eu quero continuar.
Tenho um sonho: ainda hei-de ver o dia em que a acção ganhe ao papel esta guerra que é de vidas reais e não de faz de conta.
Neste momento eu não registo os contactos com os Encarregados de Educação, no âmbito da Direcção de Turma. Confio neles porque são meus companheiros (diz-se parceiros, não é?) na educação dos filhos. São meus aliados e não meus inimigos. Trabalhamos do mesmo lado da esperança, com olhos postos num ponto do horizonte onde, pensamos, se situa o futuro. Rejeito veementemente alistar-me nas fileiras dos que defendem o reino do papel, para provar o que fiz ou não fiz. Faço ou não faço, ajo ou não ajo, orientada pelo melhor que há dentro de mim.
Mais uma vez: obrigada, Laura!

Para mais tarde... sorrir!

A aula começou e a Ana chegou, esbaforida, com o mal de amor gravado nas olheiras. Trazia pressas que não eram de aprender nem verbos nem fracções. Atirou a mochila para cima da carteira e sentou-se, junto à janela.
Do lado de lá do vidro, apareceu, magicamente, uma "mão cheia" de meninos quase rapazes que, indiferentes às regras, às campainhas, à presença das professoras na sala de aula, "puxavam" a Ana para o mundo lá-fora, com gestos e palavras com registos de urgências invisíveis aos olhos de quem já cresceu há muito tempo, muito tempo mesmo.
Uma das professoras saiu e indagou as razões:
- Ó Setora, eu vou explicar!- começou um, cheio da boa vontade de quem não pertence ao problema mas procura a solução. É assim: a Ana namora com este rapaz- pôs a mãos no peito do outro, indo assim direito à localização do amor, num corpo ainda pequeno- mas andaram a dizer que ela afinal namora com este.
O primeiro não conseguia esconder a raiva da possível traição. O segundo arvorava a indiferença de quem não tinha entrado na história, senão para incomodar alguém, esvaziando assim o seu próprio incómodo de crescer.
Era realmente um assunto muito grave e muito urgente, mas uma aula é uma aula e os futuros "crescidos" teriam de esperar pelo intervalo...
É que o amor dói. Dói mesmo! E crescer também dói muito.
Imagem daqui.
A Ana é um nome inventado!

O Mostrengo ensinou-me uma página da História!
Ensinou-me aquela parte da coragem dos nossos antepassados que lhes permitia ir além dos seus próprios limites.
Não é que eu seja assim tão adepta destas coragens. A minha coragem de culto é a resistência.
Não vejo com bons olhos a coragem de mandar os outros fazer aquilo que eu temo.
Respeito os medos, todos os medos, desde o mais pequeno e insignificante ao medo que se ergue do perigo e do desconhecido.
Esse medo torna os homens maiores.
E isso eu aprendi com o Mostrengo de Fernando Pessoa.

O mostrengo que está no fim do mar
Na noite de breu ergueu-se a voar;
A roda da nau voou três vezes,
Voou três vezes a chiar,

E disse: «Quem é que ousou entrar
Nas minhas cavernas que não desvendo,
Meus tectos negros do fim do mundo?»
E o homem do leme disse, tremendo:

«El-Rei D. João Segundo!»
«De quem são as velas onde me roço?
De quem as quilhas que vejo e ouço?»
Disse o mostrengo, e rodou três vezes,

Três vezes rodou imundo e grosso.
«Quem vem poder o que só eu posso,
Que moro onde nunca ninguém me visse
E escorro os medos do mar sem fundo?»

E o homem do leme tremeu, e disse:
«El-Rei D. João Segundo!»
Três vezes do leme as mãos ergueu,
Três vezes ao leme as reprendeu,

E disse no fim de tremer três vezes:
«Aqui ao leme sou mais do que eu:
Sou um povo que quer o mar que é teu;
E mais que o mostrengo, que me a alma teme

E roda nas trevas do fim do mundo,
Manda a vontade, que me ata ao leme,
De El-Rei D. João Segundo!»

El- Rei D. João Segundo nasceu em Lisboa, a 3 de Março de 1455.

Três anos?! Já?

O blog da Pitucha fez ontem três anos.
Não sei bem em que canto, esquina, avenida, rua, seja lá o que tiver sido, nos encontrámos na "aldeia global". Sei que a Pitucha hoje é a Pitucha, a minha sobrinha de Bruxelas, por quem sinto carinho e muita, muita admiração. Encontramo-nos na nuvem de Bruxelas, na "festança" dos porquinhos, nas prateleiras da Ti, nas Beiras da Laura, na estrada da Chuinguita, no espaço Azul da Azulinha... Trocamos a amizade aí e "em vida real" também , quando as distâncias assim o permitem.
A Pitucha é um sol radioso que brinca com as palavras à sombra da nuvem mais inspiradora de Bruxelas e da União toda.
Parabéns, Pitucha!

E navegando....

...a idade vai chegando!
E a idade tem uma coisa boa: a memória, uma espécie de arca onde se guarda tudo o que se viu, ouviu, leu, aprendeu.
Eu aprendi o Tejo, mesmo antes de chegar a Lisboa. Aprendi-o bem. Sabia de cor, de alguns versos.
Ao pé, conheci-o melhor.
Hoje vizinhamos, direi eu, armada em Mia Couto. E vizinhamos bem.
Ontem, encontrei-me com o Tejo nas ondas. Para lá e para cá.Se um dia o Cacilheiro for embora,
fica mais triste o coração da água,
e o povo de Lisboa dirá, como quem chora,
pouco Tejo, pouco Tejo e muita mágoa.(Ary dos Santos)

Para que conste, de novo....

Assisto, incrédula, ou quase incrédula, à emissão de opiniões, formuladas por pessoas que em nada se identificam com este governo, elogiosas, rasgadamente elogiosas para a Ministra da Educação, a propósito da sua última intervenção pública no programa Prós e Contras.
Não estou aqui para "desconvencer" ninguém. Não me incomoda nada o juízo que outros fazem do meu juízo. Só lamento que as pessoas utilizem um problema que tem tido tratamento mediático do mais variado que há para mostrarem que não acreditam mesmo nos professores. São poucos os que vêm ter connosco e nos perguntam "afinal o que é que se passa mesmo?". Entendem o que querem entender dos discursos avulsos que aparecem na comunicação social e aproveitam para exorcizar traumas antigos de reguadas que lhes deixaram marcas na alma certamente. A minha também tem. Como dizia o José Gomes Ferreira, há sempre um professor que nos estraga a infância.
Há figuras a que não podemos escapar na vida, para além da mãe ou do pai. Uma delas é o professor. E aí é que está. Nem sempre esta coisa de aprender e ensinar corre às mil maravilhas. Hoje, o que se pede aos professores é que preencham de cautelas a tal relação pedagógica, para que no futuro não haja muitos a dizer o que disse o poeta e não atirem as culpas da má matemática ou do mau português para um qualquer ser humano que lhe tenha calhado em sorte.
E ainda acho mais graça, quando as pessoas emitem à minha frente as mais injuriosas opiniões acerca dos professores e acrescentam, "claro que isto não é para ti, que eu sei que tu és (elogio baratinho, dos trezentos)"!
Eu até acho que a Ministra mostrou bem o quanto não gosta desta classe a que alguém no Ministério classificou de professorzecos.
E foi disso que muitas pessoas gostaram muito! Infelizmente!

(...)

Quem quiser ver os flamingos, pode vir de catamarã até ao Montijo.
Mesmo ali, em pleno Cais do Seixalinho, paredes meias com a Base Aérea, eles gozam a sua natureza, numa elegante e calma indiferença a tudo o que os rodeia.
Belas lições as que a Natureza nos dá!

yesterday, when I was young....

Aznavour não foi exactamente o meu cantor embalador de sonhos. Quando ele era Rei e a música francesa Rainha, eu tinha a minha cabeça preenchida com o romantismo da Susaninha e achava as canções de Aznavour mais velhas do que eu. Gostava do som, mas as letras não me remetiam para a realidade dos doze anos.
Dói ouvir "La mamma".
On la réchauffe de baisers
On lui remonte ses oreillers
Elle va mourir, la mamma!
Il faut savoir fazia-me pensar e remetia-me para o desgosto, a separação, uma aparente inevitabilidade de todas as relações amorosas.
Hoje, entendo que a minha relação com a vida é uma relação amorosa e, hoje, tenho de aprender a lição:Il faut savoir, coûte que coûte, garder toute sa dignité,
Et, malgré ce qu'il nous en coute, s'en aller sans se retourner...
Agora, já ultrapassada a idade que o meu pai tinha na altura em que eu alimentava os meus sonhos com Cliff e Beatles e ele aprendia a vida com Aznavour, agora, eu compreendo as canções de Aznavour.
Yesterday, when I was young... The thousand dreams I dreamed, the splendid things I planned.....

Et mois je ne sais pas.
Pieguice domingueira, ponto final!
Aznavour tem a coragem de cantar em palco aos 83 anos. Bravo!!!!
Mais uma lição para aprender.

He always understood

Oh, my papa, to me he was so wonderful
Oh, my papa, to me he was so good
No one could be, so gentle and so lovable
Oh, my papa, he always understood.

Gone are the days
when he could take me on his knee
And with a smile
he'd change my tears to laughter

Oh, my papa, so funny, so adorable
Always the clown so funny in his way

Oh, my papa, to me he was so wonderful
Deep in my heart I miss him so today.
Passaram três anos!

Para que conste

Não temo a avaliação, pelos motivos que podem pensar alguns. Temo porque temo mesmo que, ao fim de 32 anos de ofício me venham dizer que eu faço isto e aquilo mal e me envergonhem à frente dos meus alunos, ou dos pais dos meus alunos, com quem, sinceramente até simpatizo.
("Converso" longas conversas com os pais dos meus alunos, na condição de DT, na pele de professora e na sub-pele de mãe/Encarregada de Educação que fui durante muito tempo. Sei que é difícil ser pai e ser mãe. Mais do que ser professor ou professora.)
Ninguém me ensinou a fazer melhor e o que até agora fiz não está de todo provado que tenha sido assim tão mau. Passados alguns anos sobre o convívio de sala de aula, após a tal relação pedagógica que está na moda "dizer sobre", muitos falam-me efusivamente, outros fingem que não me conhecem. É normal. Não podemos agradar a todos e isto é uma tarefa tão, tão delicada, que qualquer arranhãozito pode deixar cicatriz indelével.
Quando comecei a dar aulas tinha a juventude do meu lado e percebia-se que entre mim e os alunos não ia grande distância de vida. Só na responsabilidade dessa mesma vida e que havia diferenças evidentes. "Cresci" e eles continuaram da mesma idade, pois todos os anos há nova fornada. Eu continuei a crescer e eles continuaram pequenos. Mas nunca foram intransponíveis, o que eu receio, as distâncias, porque o nosso papel está bem definido: o meu é ensinar, vencendo as resistências de aprender matérias chatas que só vão ter utilidade daqui a vinte anos. O deles é resistir. Sobretudo resistir. E nem sempre a sintonia se consegue. Nem sempre se vencem as barreiras todas.
É massa humana que está em jogo, de um lado e do outro.
Não vou contar aqui histórias que vivo, todos os dias, com os meus alunos e com os pais, porque tenho pudor por eles, pais e alunos. Mas talvez seja por isso é que ninguém pode compreender que a avaliação vai matar o que existe de espontâneo e natural. Daqui para a frente vamos estudar muito bem o papel, para termos pelo menos Bom. Vamos ter os papelinhos todos em ordem, para o Senhor Avaliador (Soa a Seguros, Banca...) nos elogiar. Com tantos anos disto, não vamos correr grandes riscos em matéria de “correcção científica e didáctica”.
Os Senhores do ME vão gostar muito de muitos de nós. Mas os alunos e os pais? Não sei. Acho que não.
E eu não vou gostar muito de mim, quando vier embora e tomar consciência que nos últimos anos da minha carreira perdi os sonhos, larguei-os da mão como se diz por aí... Larguei-os do coração, mais exactamente!!!!
Para que conste, já que li hoje por aí, coisas bem feias a respeito do professores!
E não são do ME. Fará se fossem!!!

Não queria nada apresentar-me assim perante uma turma. Nem no Hallowe'en!

Só encontrei os versos...

São de Vinicius e falam do Quotidiano, ou Cotidiano, como se escreve do lado de lá do mar...
Hay dias que no se lo que me pasa
Eu abro meu Neruda e apago o sol
Misturo poesia com cachaça
E acabo discutindo futebol
Mas não tem nada não, tenho o meu violão
Acordo de manhã, pão com manteiga
E muito, muito sangue no jornal
Aí a criançada toda chega
E eu chego achar Herodes natural
Mas não tem nada não, tenho o meu violão
Depois faço a loteca com a patroa
Quem sabe o nosso dia vai chegar
E rio porque rico ri à toa
Também não custa nada imaginar
Mas não tem nada não, tenho o meu violão
Aos sábados, em casa tomo um porre
E sonho soluções fenomenais
Mas quando o sono vem e a noite morre
O dia conta histórias sempre iguais
Mas não tem nada não, tenho o meu violão
Às vezes quero crer mas não consigo
É tudo uma total insensatez
Aí pergunto a Deus, escute amigo
Se foi pra desfazer, porque é que fez?
Mas não tem nada não, tenho o meu violão