(...)

E lá nasceu o mês de Outubro!
A luz ainda promete algum calor daqueles que, como qualquer bem, quando rareia sabe muito melhor, dá mais prazer. O calor de Outubro não queima. O calor de Outubro aquece. O calor de Outubro conforta e aconchega. O calor de Outubro recorda-nos um calor que já foi e um calor que há-de vir.

O Banco

Parece que de repente perdi a noção de que a palavra banco tem outros significados, ou melhor, outros referentes, para além dos que fazem correr muita tinta e gastar muita luz na Comunicação Social.

Coisas das coisas

Eu só conheço uma Esperança. A Boa, precisamente! Mas para tanto sublinharem a particularidade desta ser Boa é porque há outras que não o são.
A Boa Esperança leva-nos ao mar. Nos, nós: os pescadores, os marinheiros, todos os que estão dispostos a vencer a dificuldade por monstruosa que possa parecer. A mim, os Lusíadas, eles mesmos uns versos adamastores, ensinaram-me a pensar e a duvidar das primeiras impressões. É que, à primeira vista, o guardião do Cabo, onde hei-de ir antes de morrer, de acordo com a elaboração recente da minha Bucket List, o guardião dos mares revoltos e perigosos era um mostrengo. E, "na volta" ele era um castigado, um condenado à dor da saudade e do amor por pertencer.
A Boa Esperança faz-nos falta, nos dias que correm para enfrentar as tormentas que os telejornais anunciam a toda a hora!

Someone up there likes me

"You know, I've been lucky. Somebody up there likes me." Rocky Graziano

Paul Newman morreu e tudo o que há a dizer sobre a perda para a Humanidade tem sido dito. Mas, para além da tristeza universal, há mais. Há o luto de uma geração e há a tristeza de todos os que se "embrenharam" com os olhos mais azuis do cinema, mesmo quando as fitas eram a preto e branco, como é o caso da biografia de um pugilista que ensina que uns bons socos na adversidade podem mudar o rumo de uma vida. Penso que essa geração acreditava muito mais nas capacidades humanas e pessoais de construir um futuro diferente e, por muito romântica ou ultrapassada que possa parecer esta ideia, essa atitude podia dar resultados. Esta convicção chegou até aos tempos de hoje e, embora seja transmitida modernamente de modo diferente, a base da convicção é a mesma. E foi a geração de Paul Newman que nos ensinou a dar voz e corpo e alma às causas, usando a pele de estrelas para chegar mais longe, mais fundo ao coração do mundo.
Felizmente a memória das estrelas não se apaga.
Like you Paul Rocky Newman Graziano I could also say that I'm lucky for someone up there likes me!
Imagem daqui

Paga e não....

Todos os momentos, todas as horas podem ter uma magia associada, mas a meia-noite deve ser aquela que mais carrega esse simbolismo. À meia noite muda o dia, a hora, o ano. O século e o milénio... mas isso já é mais raro.
Foi à meia noite que o encanto que transformou a Gata Borralheira se quebrou. O seu vestido voltou a ser o do borralho, os seus ratos deixaram de ser cavalos e até a carruagem se retransformou na abóbora que talvez tenha acabado na sopa da avó.
Ontem e anteontem só ouvimos falar do Magalhães! Ele foi magalhães em Matosinhos e no resto do país. E à borla! O Magalhães entrou nas escolas pela porta grande e pela mão do Primeiro Ministro. O Primeiro Ministro estava generoso e pródigo naquele sorriso rasgado que tão bem lhe fica, embora não chegue para cair na tentação de votar nele outra vez.
Mas hoje, à meia-noite, o encanto vai quebrar-se como aconteceu com a desgraçada da Gata Borralheira. O Magalhães vai chegar ao mercado, a pagar. Os mercadores de sonhos podem ir gozar as suas merecidas férias para um lado qualquer. O produto pegou. Não há-de haver estudante do 1º ciclo ou do 2º que não peça um até ao Natal. É indispensável. Tem de fazer parte da mochila tecnológica de qualquer criança: calculadora, telemóvel e Magalhães. Ah, é verdade, também há a Playstation! E o MP3. Os pais pagam e não bufam.
Eu também vou a correr comprar a mãe do Magalhães: maiorzinho, com mais autonomia, mais funções e desbloqueado do controlo conjugal! Senão, um dia destes, sou a única na sala de aula sem portátil!

Imagem do Público

Afinal eu não sou uma autoólica!

Estive a ler as condições para as pessoas que percebem destas coisas me considerarem uma autoólica, com necessidade de intervenção terapêutica.
Está aqui tudo explicadinho!
Primeiro: Não me considero uma vítima da indústria dos transportes, muito menos seduzida pela velocidade, estatuto ou sensação de poder. A minha "viatura" não tem grande cilindrada, é um vulgar Peugeot 206 com três anos e muitas marcas dos caminhos que tem de percorrer, ao serviço do coração, mais do que outro qualquer. A minha principal escravatura é a do tempo que não me permite fazer, de outro modo, metade do que faço, usando o carro.
Já estou mais descansada. Onde é que eu ia arranjar tempo para me submeter ao tratamento?

Novos problemas pessoais

Olá, o meu nome é Madalena e acabo de descobrir que sou uma "autoólica" (do inglês autoholic)!
Atento contra a saúde do planeta e ponho em causa o ar que os meus netos hão-de respirar! Sou horrível!
Mas eu prometo deixar este horrendo vício, se os senhores que mandam se preocuparem mais com mais transportes públicos. Ao sábado, o último barco de Lisboa para o Montijo é às 22.35; aos domingos e feriados, ainda mais cedo, uma hora. Viver em Lisboa torna mais fácil combater esta tendência criminosa. Morando fora de Lisboa, é muito mais difícl e, em alguns casos, impossível!
Se a opção for ir de barco para Lisboa, tenho ainda que me confrontar com o dilema: levar o carro até ao barco, ou ir num autocarro velho, desconfortável e caro que passa longe da minha casa.
Vai ser difícil curar-me!

Parabéns, Jorge, Tó Luís e Cª!

O dia 21 de Setembro é assim: Triplicam-se os parabéns! É bom. Hoje foi o dia de se juntar aos aniversários mais um registo: um baptizado. Do António e da "Malalena". Óbidos. O sol a aparecer no tempo certo. O calor a aquecer as emoções. Os amigos. Um "delete" na saudade. Os amigos dos amigos. Um "up-grade" das memórias, sobretudo da memória visual. A ginjinha na volta da igreja. A constatação da infinita paciência da Avó que desenhou e pintou, um por um, os bichos que desciam do tecto sobre as mesas. O telefone sempre a tocar... Ao fim da tarde, o regresso a casa e jantar com os miúdos!

Os tons dos dias que vêm aí!

Se eu fosse um pássaro, voaria pela terra inteira, à procura de sucessivos outonos...
George Eliot

(...)

Dizem que um ano, na vida de um cão, vale sete. E um ano na vida de um blogue?
Deve valer ainda mais, muitos mais. E a Chuinguita deve saber que esta vida de blogue dá cabo das pernas, agrava o reumático, provoca aumento de peso e outros que também se sentem na idade real. Deve ter sido por isso que a Chuinguita equipou o novo espaço com um banco. O banco descansa as pernas. O mar descansa os olhos. A leitura descansa o pensamento. Obrigada, Chuinguita! Ainda tentei "arrancar" o banco irlandês e trazê-lo aqui para a aldeia mas não consegui. Assim, fui ao Algarve e trouxe este, com vista de mar também.
By the way...Chamei árvores a estes belos seres que se inclinam em reverente vénia na despedida do dia. Mas não são, de acordo com o parecer especialista do nosso amigo Nelson, que passo a citar:Penso ser um "espigo", basicamente uma inflorecência de uma piteira, figueira-da-Índia, ou planta do género Agave. Caracterizam-se por "afilhar" com pequenos rebentos ao longo de uma haste que se desenvolve na vertical na altura do afilhamento, que pode ser, ainda que impropriamente, chamada de uma inflorescência.Estes rebentos ("filhos") é que garantirarão a reprodução da planta. A reposição da verdade faz bem à minha saúde mental. Deixa-me, pelo menos, dormir descansada!
E é tudo, por hoje!
Não é tudo não: passem pela casa das formigas e vejam a remodelação. É um convite, claro!

Parabéns Rafael!

Mais um filho a dobrar os trinta.
Claro que tenho saudades de um tempo em que parecia ser possível a eternidade preencher-se com as tuas primeiras palavras, os teus primeiros passos, (ou ao contrário, pois primeiro andar e depois é que é falar)as tuas manifestações de vontade (vulgo, birras!), os teus caracóis que depois deixaram de ser caracóis, as tuas cantigas (Ai que "peixeras" que "peixeras" dos sovacos, as meias rotas e os sapatos descascados... Lembras-te?), o cavalo que tinha as orelhas "pompidas"...
Mas mesmo tendo saudades, prefiro esta certeza do dia de hoje: és um homem de trinta anos que nos enche de orgulho, pois reconhecemos em ti um conjunto de valores que são traços dos homens de bem.
Parabéns, filho!

Reverência

A Árvore inclina-se reverente após a cerimónia do pôr-do-sol. Toda a Natureza se veste a rigor, seguindo a orientação dos tons propostos pela sugestão de fim de dia.
(fotografia- Sagres, 13 de Setembro, pôr-do-sol)

Há dias...

...em que o sol ousa reflectir-se no lodo, na lama...

Lisboa

Pobre Terreiro do Paço! Até quando o entulho separará o Tejo da sua cidade noiva?
Até quando terão as gaivotas de suportar o roncar das máquinas, som assassino das suas conversas?
Quando poderá o Tejo trazer os seus peixes a visitar a Cidade?
(Hoje vi um grupinho de peixes no Cais do Sodré!)
Poderá Santo António, vizinho próximo, vir até este belo lugar redizer o seu sermão? Poderão os nossos olhos contemplar o rio, a partir de Lisboa, ou Lisboa a partir do rio, sem intromissões no longe que a vista alcança?
Aceitam-se respostas. Dá-se preferência à verdade!

Desafio Rentrée

Pega num livro que andes a ler. Ou que tenhas lido. Ou que venhas a ler ainda. Qualquer um serve. O que interessa é que tenha um título sobre o qual te apeteça escrever. Não importa a forma nem o género literário. Tem é que haver uma relação lógica entre o título do livro e o que tu vais escrever. Não sei se é possível mas apeteceu-me propor este desafio a todos os que constam da lista ao lado. E para dar o exemplo, aí vai a minha contribuição para o desafio!
Identificação da obra: Os da minha rua. Autor: Ondjaki
A rua era até há pouco tempo um reduto de liberdade para mais pequenos, um espaço perfeito para conhecer outros e aprender a vida. É que com a rua, a que chamamos nossa/minha, estabelecemos uma ligação especial. A minha rua é a continuação da minha casa e é pena que os problemas de segurança tornem cada vez mais difícil esta facilidade de ensaiar a vida para lá dos nossos muros, na nossa rua. A rua mais minha que tive, foi a rua dos meus onze anos. Tão minha que a recordo como se fosse uma fotografia ou um filme.
Por exemplo, nunca me esqueci de uma senhora que lavava furiosamente as janelas todos os dias. A minha mãe dizia que ela tinha a mania das limpezas. Não sei já se cheguei realmente a saber o que é que lhe aconteceu, como é que envelheceu, como é que sobreviveu, sem forças (presumo) para continuar a lavar as janelas. Lembro-me de haver muito mistério à volta da mania das limpezas da Dona Manuela (acho que se chamava assim!) e "constava" que era infeliz. Parece-me hoje uma explicação, uma relação lógica.
Do outro lado da rua, vivia uma família composta por pai, mãe e cinco filhos rapazes. O pai andava sempre vestido de branco e passava, na rua, calado, direito, com passo certo. Os filhos eram todos altos e bonitos. Pelo menos eu via-os assim, do "alto" dos meus onze anos, acabados de fazer. A mãe tinha a mesma postura. Só os dois filhos mais novos é que falavam e brincavam na rua, deles e nossa. Um dia fui parar ao hospital, cá em Lisboa e pelo nome na bata de um dos médicos com quem me cruzei, cheguei à conclusão que se tratava de um dos filhos, apesar de já não ser nem alto nem bonito. Percebi que a vida tinha continuado ali o pai: adivinhei o mesmo silêncio tímido, não sei porquê.
Um pouco mais longe do prédio onde eu morava, havia uma casa grande e branca onde só moravam pessoas felizes. Pelo menos, davam muitas festas e, se davam muitas festas, é porque eram felizes, pensava eu das profundezas dos meus onze anos acabados de fazer. A mãe jogava ténis e quando saia para ir jogar parecia uma actriz de cinema, com a roupa branca e muito bem engomada, os sapatos de ténis brancos, as meias brancas,a "raquete"... O filho era muito parecido com a mãe. Tinha uma bicicleta o que o ajudava muitíssimo nos dotes de sedutor. No figurino de sedutor não cabe a falta de um veículo e, para a idade, para além do triciclo, só podia ter uma bicicleta.
Depois, mudei de casa, mudei de rua, mudei de vida. Nunca mais tive onze anos, mas voltei a ter rua! E um dia até encontrei uma rua com o meu nome!

Feliz!

Obrigada, Isabel! Fico feliz por ter vindo de ti! Um beijinho para ti.
Sinto-me a viver um desses momentos que vemos no pequeno e no grande ecrã. A emoção deve ser a mesma, certamente! E também me apetece agradecer a todos os que vêm e lêem o que aqui vou deixando. Uns são "bloguistas militantes". Outros, não! Uns deixam comentários. Outros não. Mas são todos responsáveis pela "vida" deste espaço que tem servido de palco aos momentos mais alegres e a alguns dos tristes também. Uma coisa é certa: aqui, a alegria não se esgota. Se chego feliz, continuo feliz.
E aí vão os meus nomeados, que poderão passar por aqui e receber este prémio, à hora que quiserem, quando quiserem. Serão sempre bem-vindos!
Isabel, desculpa, mas, inevitavelmente, fazes parte da lista!
E aí vão os sete magníficos!
Ao Buba entrego este prémio com uma enorme vénia. É um prazer imenso poder dizer-te o quanto te admiro! Sempre!
À Pitucha, porque descinzenta Bruxelas, só com palavras, palavras, palavras. Para medir a beleza das palavras da Pitucha, tive de arranjar um lindómetro.
Para a Laura, na Senda de todas as Beiras, um espaço que prima pela tranquilidade, pelo bom gosto, onde nos apetece ficar a ouvir as suas Histórias Inventadas!
Para o Espumante, pelo enciclopédico saber, a prova provada que o saber ocupa lugar. E porque a amizade também ocupa lugar!
Claro que o moçambicanismo é um laço forte, mas a querida Chuinguita fechou o tasco e não há maneira de abrir outro. Ela prometeu para Setembro, lá para meio. Já estou sentada à espera, Chuinguita!
Espero, Chuinguita! Este tinha de ter uma referência especial, mas como se apagou não conta.
E ainda no âmbito do moçambicanismo, entrego este prémio ao Zê Pê. A Laterna Acesa ilumina qualquer tipo de assunto, qualquer afecto, qualquer passado, qualquer presente. Até ilumina o futuro, eu creio.
Ser professor é mais do que uma profissão. É uma condição. Por isso, a Memória de Prof faz parte da minha escolha. Reconheço na Isabel uma honestidade intelectual, um rigor, uma exigência, que me dá orgulho pela escolha ter também recaído em mim.
E ainda falando em Profs, a Hindy leva também o prémio, pela perfeição com que concretiza a sua inspiração. O Hindy e a Hindy são uma unidade de pensamento e matéria em perfeita sintonia.
Tenho ainda mais casos especiais, que não posso deixar de referir. O All Together é nosso, dos professores de Inglês da nossa escola. É uma experiência linda que confirma que se pode partir para esta aventura com outros. Especialmente para a Célia, a minha alegria e a minha gratidão. Caso especial é também o Blogueio da Luh. É que a Luh voa e chega muito rapidinho aos corações. Obrigada Luh, pelas tuas visitas especiais e pelos recados que me vens dando!

(...)

"A great secret of success is to go through life as a man who never gets used up."
Albert Schweitzer, Nobel Peace Prize, 1952

Quando é que acaba o efeito?

Eu gostava de saber quanto tempo demora a passar o efeito da silly season!
Assinada pela directora do Centro Jurídico da Presidência do Conselho de Ministros, evidenciando que a gravidade do assunto chegou ao “staff” do próprio primeiro - ministro, fica determinado que as placas devem ser presas às paredes “através de parafusos de aço inox em cada canto, com oito milímetros de diâmetro e 90 mm de comprimento” e não, como anteriormente determinava a ignóbil portaria de Junho, num erro lapso inconsciente que punha em causa talvez não a segurança de pessoas e bens, mas certamente a segurança das placas, com parafusos de apenas 60 mm de comprimento.
Se aconteceu, não veio nos jornais. Será que caiu algum parafuso no “staff”
da Presidência do Conselho de Ministros? José Júdice, em coluna do jornal "O Metro" de 3 de Setembro.
Vale a pena ler todo o texto. É um momento de lucidez, a que se seguirá, inevitavelmente, a continuação do estado (não sei adjectivar o dito estado! Talvez delirante?!) em que andamos todos, directa ou indirectamente influenciados por quem, directa ou indirectamente, "sofreu" a silly season até ao âmago do limite do parafuso que sustenta as placas nas paredes.
Não há certamente assunto mais importante do que os 30 mmm de parafuso que separam as duas portarias!
Como dizia o Parafuso, o Verdadeiro: Cada um é como cada qual e ninguém é como evidentemente!E enquanto as cabeças pensantes decidem os milímetros do parafuso, assim que se chega a Lisboa, de barco, à Estação do Cais do Sodré, percebe-se logo a imensa importância que o assunto em questão tem. O que é que interessa termos que atravessar o caos que separa a estação da cidade? São só uns metros! Pois... Nos milímetros é que está a grande diferença das coisas...

Regresso à escola

A teoria sempre é um começo. Pelo menos serve para dar forma a uma determinada organização de ideias que, postas em prática, poderão dar bons resultados.
Fui à procura e encontrei aqui um conjunto de "dicas" para iniciar bem um ano lectivo.
Fala da importância do primeiro dia de aulas. A minha experiência de professora, mãe e até aluna leva-me a concordar. No entanto, não devemos ceder a mais uma ditadura de pensamento. Se o primeiro dia não correr tão bem como seria desejável, há que tentar o segundo e os que vêm a seguir. Não podemos ficar reféns de um momento! As empatias gerem-se,e geram-se!; mas não de modo instantâneo e rápido. E mais vale demorar um pouco mais do que compromoter o sucesso num contra-relógio.
No meu entender, a "dica" mais importante é a que se refere à Regras da Sala de Aula. Há situações que devem ser explicitadas logo no primeiro momento, nomeadamente as que se prendem com atitudes que vão sempre ter ao respeito pelo "outro". É uma questão de cidadania e um dos deveres da Escola é, sem dúvida, formar em cada aluno a consciência de Cidadão!

Primeiro de Setembro

O Primeiro de Setembro nasceu às sete e sete. Estava tudo ainda assim, nesta lânguida e deslumbrante preguiça doirada, dez minutos depois. Percebe-se! Mesmo que se dê à luz todos os dias, como é o caso deste céu e desta água, cada filho-dia é uma emoção única. Daí tanto ouro derramado sobre a mãe água. Ela é que acolhe, neste colo de rio, os primeiros brilhos da manhã, infância do dia menino, neste caso, acabado de nascer. Quando a noite se afasta para outras lonjuras, irmã primeira do dia, esta mãe água tenta consolar-se com o afã que traz sempre um filho novo!

Tarde

O que eu queria dizer-te nesta tarde
Nada tem de comum com as gaivotas.
Sophia de Mello Breyner

A vacina que sabia a rebuçado

Hoje são muitos os avanços da Ciência, nomeadamente da Ciência Médica e é graças a esse avanço que nós vivemos cada vez tempo.
(A par dos avanços há os retrocessos dos comportamentos, o que devia afligir muito a humanidade, mas pelos vistos não aflige assim tanto, pois já teria havido alguma mudança! A própria humanidade regride, enquanto sentimento que significa o reconhecimento do valor da vida, o solidário reconhecimento das necessidades vitais e consequente empenhamento na viabilidade da sua satisfação, seja dos que nos são chegados e próximos, seja dos que desconhecemos mas são de carne, osso, nervos e sangue, como nós.)
Quando eu nasci havia na panóplia das doenças da infância a chamada paralisia infantil, ou poliomielite, como diziam os entendidos. A doença era provocada por um vírus. Não sei exactamente se todos teriam os mesmo tipo de sequelas, mas dois amigos meus ficaram com uma perna mais atrofiada e usavam um aparelho com ferros que devia magoar muito a alma e o coração das mães. Digo isto porque me lembro bem da tristeza do olhar dessas mães. Mais do que das próprias crianças que activavam as defesas e se desenvolviam com a naturalidade das outras meninas e meninos. Era uma doença terrível e muito temida: matava ou deixava sequelas graves.
Em 1954, dizem uns, um pouco mais tarde, dizem outros, apareceu uma vacina! Ainda hoje guardo a sensação de magia que me provocaram as gotinhas doces! Nem sequer era preciso levar uma pica. Não fazia sofrer e sabia a rebuçado.
O "Mágico" que inventou estas gotinhas chamava-se Albert Bruce Sabin e nasceu a 26 de Agosto de 1906.
Obrigada, Senhor Sabin!
Não é preciso pensar muito para se perceber a importância da vacinação na Saúde Pública, especialmente na infância, especialmente nas crianças para quem já chega a certeza, ou qause certeza, da fome. Foto do início dos anos cinquenta, Alto Molocué, Moçambique

Balanço

A minha mãe dizia que o diabo andava à solta no dia 24 de Agosto. Com o passar do tempo do dia deve ter-se mudado para 26!
Sobre esta data e esta "convicção", escreveu Benard da Costa, há três semanas, no Público
Mas o balanço deste dia 26 de Agosto faz lembrar essa lendária ideia de soltarem o diabo.

E para a menina Luh!

O ouro de cada dia

O ouro não cai do ar.
O ouro, quando nasce, é para quem o agarrar.
Um dó li tá
Só-quem-quer-po-de es-tar-lá!
E depois há o hino
que ecoa como um sino
em dia de casamento.
Pode ser também baptizado
tem é que tocar à festa.
E a festa é esta:
ter chegado, em primeiro lugar;
ter saltado como quem sabe voar;
trocar as voltas ao fado,
dar ao coração a permissão da emoção maior
e receber o ouro como quem recebe o pão
que ambos são força,vontade e suor.

O ouro é dele! "O sonho continua"

Nelson Évora nasceu a 20 de Abril de 1984 na Costa do Marfim. Filho de pai cabo-verdiano e mãe costa-marfinense, Nelson acabou por ficar com nacionalidade cabo-verdiana. Como o pai, Paulo, começou a trabalhar muito cedo como contra-mestre de navios, pôde reformar-se cedo e, querendo dar uma boa educação aos filhos, trouxe-os para Portugal. Na altura, Nelson tinha 5 anos.
Por ironia do destino, a família Évora fixou-se em Odivelas, no andar de cima de João Ganço, antigo recordista nacional de salto em altura e primeiro português a passar 2m, que tinha três filhos igualmente pequenos. David, por ser apenas um ano mais velho que Nelson, tornou-se no seu melhor amigo. Certo dia, João Ganço vendo-os a brincar à porta do prédio sugere a Nelson que começasse a praticar atletismo como o David, e assim, se inicia a carreira desportiva de Nelson.
Nelson, treinando nas instalações da Escola da Ramada, começou a participar nas provas de estrada do Torneio de Loures e, em conjunto com o David, dominavam o seu escalão.
Aos 10 anos, ingressa no Odivelas Futebol Clube, e como benjamim salta 1,64m no salto em altura... quando ele próprio media pouco mais de 1,40m. Nesse escalão havia o Troféu Nuno Nogueira e o Nelson, mesmo passando as provas de marcha a contar anedotas no grupo dos últimos, ganhava esse troféu.
Como o Nelson e o David davam nas vistas, o Benfica convidou-os a ingressarem no clube e, graças às melhorias das condições de treino, Nelson começou a revelar o seu talento e as suas aptidões físicas na disciplina de saltos. Em infantil, melhora o seu record pessoal no salto em altura para 1,75m e no salto em comprimento, faz 5,50m o que significava que já não tinha adversários ao seu nível, nem mesmo nas provas combinadas.
Como iniciado, atinge uma espectacular marca no salto em altura: 1,98m, no salto em comprimento faz 6,46m e, numa primeira abordagem ao triplo salto, salta 14,35m.
Aos 15 anos, uma grave lesão num joelho fez-lhe ter medo do salto em altura, mudando-se para os saltos horizontais. É assim que se explica que em juvenil de 1º ano não tenha melhorado no salto em altura. Contudo, no salto em comprimento aproxima-se dos 7m e no triplo dos 15m. Na segunda época de juvenil, Nelson salta 7,55m no comprimento e 16,15m no triplo salto. Representa pela primeira vez Portugal no Festival Olímpico da Juventude Europeia, trazendo logo uma medalha de ouro na prova de salto em comprimento.
Completando os 18 anos em 2002, Nelson opta por se naturalizar português esclarecendo que é em Portugal que está a sua vida, e que se sente mais português que cabo-verdiano ou marfinense. E, só como júnior começa a inscrever o seu nome nos records nacionais portugueses. É também como júnior que Nelson Évora passa pelo F.C. Porto e se mostra um atleta de futuro a nível mundial. Em 2002 participa no Campeonato Mundial de Juniores em Kingston (Jamaica), quedando-se pelo sexto lugar no triplo salto mas àquem do seu record pessoal, fazendo 15,87m. E em 2003, é duplo campeão europeu de juniores em Tampere (Finlândia): no salto em comprimento e no triplo salto com 7,83m e 16,43m, respectivamente.
Começaram a chover propostas de universidades americanas, mas Nelson, um jovem muito caseiro e muito ligado aos amigos e ao seu treinador, não se deixou convencer. Sem a família por perto, Nelson não é feliz e, se fosse para os Estados Unidos, a família estaria muito longe de Nelson, e isso seria doloroso para quem “ter amor por perto é o mais importante...”
Em 2004, voltou para o seu clube de coração, o Sport Lisboa e Benfica, mas foi um ano marcado por uma lesão que quase impedia a sua presença nos prestigiantes Jogos Olímpicos que se desenrolaram em Atenas. No entanto, fez uma recuperação fantástica a tempo de participar, só não conseguindo chegar à marca de acesso à final. Mas mesmo assim, esta presença foi proveitosa para Nelson ganhar experiência e sobretudo para sentir de perto as grandes emoções que se vivem numa competição deste nível.
Em 2005, conquistou a medalha de bronze no triplo-salto com 16,89 metros, no Campeonato da Europa Sub-23 em Erfurt (Alemanha) e participou no Campeonato do Mundo em Helsínquia, falhando a qualificação para a final por poucos centímetros ao ser 14.º nas eliminatórias. Durante esta época, Nelson volta a dar um “saltinho” ao salto em altura, para ajudar colectivamente o Benfica no campeonato de sub-23, e consegue passar 2,07m sem qualquer treino específico...
No ano seguinte, Nelson dá definitivamente o pulo para o grande circuito mundial quando em Fevereiro num dos primeiros meetings internacionais de pista coberta, ganha em Moscovo (num dia em que até estava bastante indisposto), batendo o record nacional pertencente a Carlos Calado e ficando, durante algumas semanas como líder mundial com a marca de 17,19m. Em Moscovo, Nelson participaria ainda no Campeonato do Mundo em Pista Coberta, no qual alcançou o sexto lugar. Também em 2006, esteve no Campeonato Europeu em Gotemburgo acabando em quarto lugar no triplo-salto com a marca de 17,07 metros (na eliminatória tinha feito 17,23- novo record nacional). Ficou ainda em sexto no salto em comprimento com a marca de 7,91 metros.
No ano de 2007, Nelson participou no Campeonato Europeu em Pista Coberta em Birmingham no triplo salto, no qual obteve o 5.º lugar. Nessa competição, Nelson lesionou-se logo ao primeiro ensaio, tendo ficado impossibilitado de lutar pelo pódio, algo que já seria expectável. Torna-se pela primeira vez, presença regular nos maiores meetings do circuito europeu e, em Madrid, fixa novo record mundial em 17,51m. E em Agosto, nos Mundiais de Osaka, Nelson Évora entra para a história, sagrando-se campeão do Mundo de triplo salto com a espectacular marca de 17,74m (segunda melhor marca mundial do ano) e também recorde nacional.
2007 foi o ano da grande confirmação em sénior de quem já tinha sido dos melhores juvenis e juniores mundiais mas desengane-se quem pensa que Nelson Évora vai ficar por aqui porque “o sonho continua...”.
Texto de Rafael Lopes
Hoje o coração puxa-me para a minha costela saloia e fico ainda mais emocionada pela referência a lugares que também são meus pela legitimidade dos vinte anos que vivi em Odivelas.imagem do Jornal de Notícias
Obrigada, Nelson Évora!

Mal nos conhecemos inaugurámos a palavra Amigo

O'Neill, o poeta que não parece poeta. Se passar por um Pessoa e me disserem: ali vai um poeta, eu acredito. O mesmo não diria ao passar por um O'Neill. Ali vai um homem. Normal? Talvez! Zangado? Não sei porquê, mas todos os retratos de O'Neill me dão a ideia de um homem zangado. Claro que para um poeta o mundo não é senão um espaço hostil, uma espécie de cenário de guerra onde ele sozinho combate toda a espécie de inimigos. Então não sei por que é que Pessoa me parece poeta e O'Neill me parece mais um homem igual aos outros que não são poetas. Nem vencidos da vida, nem convencidos da vida, como o próprio O'Neill chamou a alguns que "querem vencer, querem, convencidos, convencer"; a alguns que "estão convencidos da sua excelência, da excelência das suas obras e manobras".
O'Neill morreu há vinte e dois anos. Ou ele antecipou uma visão de sociedade, ou ela já existia assim e continua assim: cheia de falsidades, de cinismos, povoada dos tais convencidos da vida.
De qualquer modo, O'Neill, o homem zangado, conhecia bem o que quer dizer a palavra Amigo!

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».
«Amigo»
é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
«Amigo»
(recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!
«Amigo» é o erro corrigido,
Não
o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.
«Amigo»
é a solidão derrotada!
«Amigo»
é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Conta-me como foi

Foi há trinta e cinco anos!
Éramos novos e magros. Eu tinha os cabelos completamente pretos e o Jorge tinha cabelos. Poucos, mas tinha. Para compensar tinha barbas e bigodes. Os óculos também eram "à época". Eu usava mini-saias e calças à boca de sino. Pintava os olhos à Mary Quant. O Jorge usava jeans, hoje um vestuário clássico. Em dias mais "hippies" usava uma túnica que tinha comprado em Londres, numas férias em que arranjou trabalho num restaurante, o que deu para prolongar as férias e ainda fazer compras.
Além de novos e magros éramos priviligiados, já que os pais de ambos os lados consentiram que casássemos e continuássemos a estudar, o que implicou a ajuda deles, claro! Tínhamos uma casa pequenina, alugada, dois mil e trezentos escudos ao mês, e um mini vermelho, com a matrícula DG-79-96. Dividíamos o tempo, que era muito e chegava para muito, entre as faculdades, os amigos e a família, especialmente os meus sogros, que nos davam muitas vezes de almoçar e de jantar. Dividíamos o dinheiro, que não era muito mas chegava para a renda da casa, para os livros e sebentas, para as comidas que eu ia aprendendo a fazer e para a gasolina. Cem escudos enchiam o depósito. (Hoje o mesmo dinheiro não dá para um café!) Já havia Sporting, claro e muito futuro. Desse futuro já gastámos "algum", bem gasto, em filhos, amigos, trabalho e "outros assuntos" da vida que, sendo contratempos, não deixam de ser parte importante dessa mesma vida. Estamos a armazenar futuro e energias para as coisa boas que ainda estão para chegar! Para podermos continuar a contar como foi!

Ainda a fotografia

Fotografia de Tiago Cunha Ferreira
"Um olhar sobre estas imagens pode ser a oportunidade de enriquecer a nossa percepção do desenvolvimento humano. Na intemporalidade destes momentos retidos em papel, encontramos uma história de que todos fazemos parte. Encontramos os valores de que cada laço é feito,experimentamos a evidência e os efeitos da sua presença permanente. Ser humano é ser próximo." Maria Nolasco

Fotografia

Hoje é Dia Mundial Da Fotografia.
Não vale a pena dizer que eu ainda sou do tempo em que tirar uma fotografia era muito mais do que pegar na máquina e fazer clique. Ainda sou do tempo em que ter nas mãos uma fotografia implicava ter tirado o rolo da máquina, ter levado o rolo para revelar, ter ido, um, dois, ou mesmo três dias depois, com um talãozinho, buscar o rolo e as fotografias. E depois guardavam-se as películas, os negativos, para tornar a ir ao fotógrafo, pedir para reproduzir as melhores, "para mais tarde recordar", como dizia o slogan.
Hoje, nem vale a pena dizer a trabalheira que é fazer clique e ver no visor da própria máquina se ficou bem ou não.
Eu gosto de fotografia. E o meu filho Rafael também. Até tem um blogue só de fotografia. Bora lá espreitar!

Como foste nessa?

Hoje o que toda a gente sabe é que esta Vanessa fez brilhar em tons de prata o orgulho perdido. A Vanessa da cantiga do Variações era moreninha e cheiinha. Esta é de prata! Todinha de prata!
No entanto há ralhetes e a Menina de Prata junta-se aos ralhetes e dá razão ao Senhor que manda nos portugueses olímpicos.
Nós, por cá, todos bem e resta-nos dizer-te: Obrigada, Vanessa!
Tal como Maria Albertina, o nome Vanessa agora "é cá da terra e tem muito encanto"!

Viva o Senhor Francis Obikwelu

O meu filho Diogo sugeriu-me uma homenagem ao Senhor Francis Obikwelu.
Mas quem sou eu para prestar uma homenagem ao Obikwelu, pensei! Não sou nada, ao pé de um homem que sabe o que quer e onde quer chegar, mesmo que para isso tenha de passar pela dureza de um trabalho, aquele que ninguém deseja. Trabalho esse que, para além da força física, requer uma força moral imensa. O trabalho dito das obras, bem ou mal pago, é normalmente conotado com aptidões menores. E nem vale a pena tentar nenhum exercício de cinismo, pois ninguém tem como sonho trabalhar nas obras ou ter um filho a trabalhar nas obras.
Mas, com o adiantado da história de Francis Obikwelu, todos percebemos que o sonho passa às vezes por fases de verdadeiro pesadelo. Francis tinha tudo para vencer e venceu. Encheu de orgulho uma nação que se rende pelo coração a estas histórias de sobrevivência corajosa, que se rende pela emoção que a meta representa, que se rende à honra de um pódio olímpico, por mais que queiramos que o nosso orgulho de cantinho de mar salgado seja sóbrio e discreto.
E de repente o nosso herói torna-se ainda mais digno da nossa admiração, porque, ao contrário do que fomos habituados, este homem não se insurgiu contra a má sorte, não se vitimizou para ficar bem no retrato: assumiu a sua condição humana e pediu para ir embora, pois o Homem Obikwelu tem em mãos uma tarefa muito importante. Ele é o verdadeiro Homem das Obras, das Grandes Obras, para as quais é preciso ser um Grande Homem.
“Quero ajudar as crianças. Quando era miúdo, disse à minha mãe que queria ser famoso e ter dinheiro para ajudar as crianças.”
Viva o Senhor Francis Obikwelu!

Pode ler-se aqui uma homenagem de verdade!
Imagem do Jornal Público

With a little help from my friends

Oh I get by with a little help from my friends
Mm going to try with a little help from my friends
Oh I get high with a little help from my friends
Yes I get by with a little help from my friends
With a little help from my friends
O Festival de Woodstock abriu a 15 de Agosto de 1969. Foi um evento musical que pôs em marcha a luta da juventude de então (os velhadas de hoje, como eu!)contra a corrente do pensamento dominante.
A liberdade estava na linha do horizonte. Era preciso chegar lá. Era preciso viver diferente, em todos os campos da vida.
Porquê lutar contra os inimigos escolhidos pelos governos?
Os porquês do amor vieram à baila e os tabus foram despidos e vencidos no próprio campo do festival. Nus e felizes os manifestantes de Woodstock pensavam ter chegado lá, ao cume do ideal...
Alguns corpos não aguentaram tanta ilusão e essas foram as grandes baixas destes campos de batalha.
A cantiga dos Beatles "With a little help of my friends" subiu ao palco no primeiro dia do Festival, no próprio dia 15 de Agosto, pela voz de Richie Havens .
E este é um refrão que diz muito sobre um legado do valor de amizade que nos tem acompanhado ao longo de uma vida dita adulta. Envelheceu connosco!
Yes, I get high with a little help from my friends!

Torga

Hoje é dia de recordar Torga.
Aniversariamente, como diz outro poema de outro poeta.
Miguel Torga nasceu a 12 de Agosto de 1907. Escreveu como ninguém sobre as sombras que nos habitam. Fê-lo na primeira pessoa, não se excluindo nunca, por ser quem era, poeta, escritor, médico, homem culto e instruído, dessa espécie de avesso cheio de costuras que somos por dentro. Muitos não terão gostado, por se verem expostos nessas radiografias de alma tão precisas e certas, o que levou alguns críticos a condená-lo pela amargura.
No entanto, o ser taciturno também contou histórias que ilustram a presença do bem na vida de muitos, de muitos que aparentemente terão nascido já fadados para a condição do homem castigado pelo pecado original.
A natureza é assim a grande redenção original. Que o diga o Rodrigo, o pastor que mandou abrir o Monte da Forca à procura de um tesouro igual ao do Ali Babá. Salvou-o da desilusão profunda o balido de uma das suas ovelhas que oferecia ao mundo mais umas crias. Que o digam os contrabandistas e os guardas da fronteira, que se unem pela vida e pelo chamamento do amor nos corpos despidos de fardas e outros preconceitos! Que o diga o Garrinchas, versão literária de um sem-abrigo de outros tempos e de outras terras distantes das grandes. Ele conseguiu chegar à fala com as figuras do presépio e fazer ele mesmo parte desse presépio que tantos de nós tentamos em vão imitar!
Na homenagem dos seus oitenta anos, Torga disse aos que com ele celebravam a data:
"Se gostei muito de ser lido, gostei sempre mais de ser amado. E fui-o felizmente. Apesar das arestas que herdei das fragas nativas, e de ferozmente rebelde a todas as transigências e conivências que são o quotidiano social, tive quase sempre ao lado um Cireneu para me aligeirar o peso da cruz. Ora é precisamente o que está a acontecer agora. (...) E não podem calcular o que vai cá dentro em termos de comoção e gratidão."
Este pedaço de discurso revela bem o lado do poeta que muitos teimaram em não conhecer. E que paz ele traz à nossa consciência de seres simples. Simples como o granito do seu berço, como as mimosas do recreio da sua escola...

Pasmo

Não mudes nos meus olhos, Alentejo!
Continua despido e abrasado,
Castamente lavrado
Por altivos poetas confiados,
Que te refrescam de suor
E amor,
A sonhar à rabiça dos arados.

Miguel Torga,
Diário, 11 de Agosto de 1987

As tardes dos dias esquecidos

Depois do almoço, ficavam as mulheres.
Também era o que havia: mulheres. A minha avó, com uma presença imensa. As minhas três tias, todas maravilhosas, cada uma na sua especialidade: gostar, tratar feridas, não só do corpo, mas também as outras, brincar, ensinar. As quatro mulheres conversavam e bordavam. Conversavam e faziam crochet. Conversavam e faziam tricot, conversavam e cosiam. Alinhavavam, cosiam, provavam, descosiam, tornavam a coser. Sempre a mesma alegria de viver. Sempre a mesma capacidade de gostar. Sempre a mesma coisa. Todas as tardes.
Era uma divisão da casa que era de todos e não era de ninguém. Era o quarto das tardes. Elas eram as verdadeiras donas desse quarto.
Quando algum de nós estava adoentado, ia para lá, deitava-se na cama alta, de ferro e colchão de palha. Duas, três tardes e a doença passava.
Se as paredes do quarto das tardes falassem (se o quarto das tardes e a casa ainda existissem...) tinham muito que contar. Por ali passaram as grandes desavenças familiares, as traições, os adultérios, as zangas de noras e sogras...
(Espero que esta parte da sogras e das noras não se repita.)

Momentos de Ouro

Carlos Lopes

Mais do que ser primeiro
Herói é quem
Sabe dar-se inteiro
E dentro de si mesmo, ir mais além.

Manuel Alegre


Ao Carlos Lopes eu agradeço a emoção, o orgulho. Se há embaixadores de um sentimento misturado a que chamamos nacionalidade, Carlos Lopes é um deles. A sua bravura está na consciência que manifesta da sua humanidade, revelando-se tão humilde quanto os grandes em todos os pequenos gestos. É "dentro de si mesmo", como diz o poeta, que ele vai "mais além!!
Clique na imagem, para saber mais!

Knock, knock!

Deixo-te as rosas, a minha amizade, a minha admiração e os votos de um dia feliz!
Amanhã, desejo-te outro dia feliz. Depois de amanhã, desejo-te outro dia feliz! E por aí fora. Que todos os teus dias sejam dias muito felizes!

No dia 6 de Agosto...

A humanidade dobrou o jornal aliviada. Torga escrevia assim no seu Diário. A ironia do escritor dói-nos e transmite-nos a dor sentida para quem viveu o dia mais triste da humanidade.
Hoje, como todos os anos, na Hiroshima reconstruída, as novas gerações reconstroem também a esperança na humanidade.
Numa Declaração de Paz das Crianças, recordam-se as vítimas e agradece-se aos sobreviventes: "...our generation lives because these people survived. We live because of the peaceful city they built us. Now, we want to say "thank you" to these survivors, from the bottom of our hearts."
Que este dia não volte mais. Recordemo-lo, por isso mesmo!

O efeito de Sophia

"A nossa vida é como um vestido que não cresceu connosco."
Este é o último verso do poema "No Quarto" da (nossa) Sophia, publicado pela Caminho, no Livro "Geografia".
Pus-me a pensar: na vida; nos vestidos; e em crescer.
Para além da dimensão "tempo", que se mede objectivamente em anos, meses, minutos, a Vida é mesmo um mistério para mim. Em termos da dimensão "espaço", a Vida situa-se normalmente no Planeta Terra, apesar de alguns já terem tido experiências fora da bolinha azul. Tomamos o tempo e o espaço e tentamos algo que valha a pena. Só respirar, não chega! Só comer, também não! Só dormir... ainda menos. Então o que é Viver?
Quanto ao vestido: recordo que eu ainda sou do tempo APV (Antes do Pronto a Vestir).
Os meus vestidos eram rigorosamente planeados em função da necessidade de andar bem vestidinha para não deixar envergonhada a minha família. Procurava-se o tecido, o modelo, comprava-se tudo a metro no John Orr ou na Casa Coimbra, mais os aviamentos, tirava-se as medidas. Depois vinham as provas e finalmente o vestido chegava a casa, saído das mãos de uma talentosa costureira, com requintes de obra de arte. E era!
Só que esses vestidos não cresceram comigo e na Era PV já nem me lembro bem deles, a não ser dos cuidados mil que me inspiravam, porque um rasgão era um acidente grave para um vestido de modista!
(Deve ser por isso que eu hoje só me visto em Zaras e outras que tais, onde há mil vestidos iguais. Vestido único? Não obrigada!)
Mas a minha vida tinha então o tamanho desses vestidos. E o valor também. Só que eu não sabia.
Quanto ao crescer? Será isso viver?Depois tinha de ir ao fotógrafo, para hoje recordar!

Recado à aluna!

Querida Aluna!
Obrigada por me teres trocado pela Farmacologia. Vou tentar merecer a tua escolha!!
Falas em conhecer-me melhor e eu quero dizer-te que me conhecias bem, no contexto escola/ professor/ aluno. As relações devem ser sempre verdadeiras e só não são iguais porque os contextos em que as estabelecemos são diferentes. O que aqui lês também é parte de mim, isto é, uma parte de mim, verdadeira. Mas há também uma parte de mim que não está aqui, porque este meio tem os seus quês. Há medos que não contornamos na totalidade e, por isso, não podemos expor-nos como eu gosto de me expor ao sol, no Verão!!!! Mas este meio tem também a grande vantagem de só revelar de nós aquela parte mais importante: o miolo de nós, sem medidas, sem rugas, sem vaidades físicas. E assim torna-se possível uma comunicação ao nível do pensamento quase puro. Digo quase porque há sempre a possibilidade de nos (re)conhecermos pessoalmente! Além disso na escola tenho uma responsabilidade funcional, que eu esqueço com frequência, felizmente. Os anos deram-me essa capacidade!
A vida que vais ter vai dar-te inúmeras alegrias, inúmeras compensações. Vais ver!
Vais perder a conta aos "seres" que te vão abraçar com a força do reconhecimento e da gratidão!
Tenho também os meus erros de relação numa caixa tipo cofre. Só eu sei o código. E acredita que gostava de poder pedir perdão aos alunos em quem infligi algum desgosto, sem querer.
Um dia, levianamente, quando faltava muito para o ano dois mil, combinei com os alunos: quem estivesse vivo devia comparecer, num determinado local, no primeiro dia desse ano. Quando o dia chegou, lembrei-me, mas desencorajei o meu desejo de passar pelo sítio combinado com aquela desculpa tola: quem é que se vai lembrar da velha professora?
Mas houve um aluno que se lembrou e esteve lá. Chorou a desilusão e foi-se embora magoado e sozinho. Uns anos mais tarde, cinco, para ser mais precisa, encontrou-me e mostrou-me a mágoa. Aquela mágoa valeu-me uma condenação não redimível em penitências.
Outras mágoas terei provocado e por elas eu gostava de pedir desculpa.
Como vês, provocas muito mais reacções do que podias prever.
(Se me vires por aqui, o que é fácil, diz-me: olá eu sou a ic! Combinado?)

Obrigada!

Memória conferida! Fui tua professora há dez anos! Fiquei muito feliz com o teu comentário. Se a recordação dos teus anos de estudante/menino(a) desencadeou essa saudade, imagina a alegria que explodiu cá dentro da minha memória de uma vida inteira de alunos, de relações intensas porque cada um é uma pessoa. Cada um é mesmo um! Claro que temos de guardar todos os "cada um" nas tais gavetinhas cerebrais, concebidas para o efeito. Mas guardamo-los, com cuidado. Muito cuidado, acredita!
Obrigada,ic!

Criação

Às vezes parece-me que o Alentejo é um mar loiro! São ondas de trigo e a espuma é de espigas a prometer o pão, tanto quanto o mar promete o peixe. A mesma promessa. A mesma fartura. A mesma imensidão...

Zeca!

Se há Homens de muitos Tempos, o Zeca é sem dúvida esse Homem! É também o Homem de muitos lugares. Ele é de cá e de lá. Ele é de Passados mais distantes. Ele é o Homem de Hoje e Agora. Continuaremos Sempre a encontrar nas suas cantigas tudo o que faz de um ser um Homem Livre. E cada um de nós nasceu com este destino: Ser Livre!
Obrigada, Zeca.
Comecei a aprender a tua liberdade no Liceu António Enes.
Zeca Afonso nasceu a 2 de Agosto de de 1929.

Verdade do dia!

Hoje é o primeiro dia do resto da minha vida!
Por mais batida que seja a frase, ela é a verdade do dia e a verdade de todos os dias.
Não sei se há certezas num copo de vinho, mas há certamente alguma alegria que nos sobe à cabeça e depois anda para ali a vaguear entre a razão e os sentidos. Não sei se dou a volta ao medo! Nem a volta ao mundo. Não sei mesmo qual é mais fácil.
"entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que leva a peito"
E a vida leva-se assim: cansado, refeito;cansado,refeito;cansado,refeito....
Não há outra maneira de lutar. Não há outra maneira de ganhar.
De maré em maré, até ao fim do poema.
E sempre com a frase batida: hoje é o(um) primeiro dia do resto da tua (minha) vida!

Do dia!

"Mas eu conheço bem a solidão. Três anos de deserto deram-me a conhecer bem o seu gosto. Não é a juventude a gastar-se no meio de uma paisagem mineral que nos assusta;o que ali se manifesta é o que é o mundo inteiro que envelhece longe de nós. As árvores criaram os seus frutos, a terra deitou o seu trigo, as mulheres tornaram-se belas. A estação avança, era preciso apressarmo-nos a voltar a casa... Mas a estação avança e estamos prisioneiros longe... E os bens da Terra deslizam-nos por entre os dedos como a fina areia das dunas." Saint-Exupéry, Terre des Hommes.
Tradução de Artur Parreira
Presumo que a mensagem do autor do Principezinho seja a ideia de que a solidão é um deserto dentro dos homens. No entanto, cada um "enfeita" como pode, como quer e como sabe o seu deserto. Cá por mim, acredito que o deserto nos habita com a sua plenitude de beleza indizível, com a sua lonjura, com a sua infinitude irreal. Não busco muitos enfeites pois estes chegam-me. Buscamos, ao longo de nós, um ou outro oásis que dê sentido ao próprio deserto....
Antoine de Saint-Exupéry desapareceu a 31 de Julho de 1944. Durante sessenta anos foi absolutamente desconhecida a causa do seu desaparecimento, bem como do avião que pilotava. Há quatro anos foram identificados os destroços do aparelho, perto de Marselha. Mas do amigo do Principezinho nada mais se soube...O deserto visto pela pele do meu amigo Tó Luís.

Parabéns, Dona Eunice!

Eu gosto da maneira como a Dona Eunice fala. Fala sempre como se estivesse a representar, mesmo quando não está. E fala sempre como se não estivesse a representar, quando está.
A sua voz é calma, madura, soa a sabedoria acumulada. Não há desperdícios de palavras nas suas intervenções. O olhar e toda a expressão do rosto, acompanha e segue o sentido das suas palavras. Depois há as pausas: como que uma espera pelo entendimento dos que estão a falar com ela, ou a ouvi-la.
A Dona Eunice tem uma vida vivida em todos os pequenos detalhes de si.
Foi com a Dona Eunice que eu aprendi algo sobre o modo como avançar nos caminhos (nas vias rápidas!) da idade, sem dramas desnecessários.
Parabéns, Dona Eunice, pelo seu aniversário. A Senhora é uma verdadeira homenagem à Vida!imagem:daqui

Dia de Santa Marta

Gosto do nome Marta! De algum modo pode haver uma explicação para este gostar: algures na História de Dois Mil Anos, Marta e Madalena tinham em comum a amizade de Cristo. Marta era irmã de Lázaro, o amigo doente, milagrosamente levantado para a vida, e Madalena, uma pecadora arrependida e chorona. Daí o chorar que nem uma Madalena. Nem o estigma do pecado, nem o da choraminguice me diminuem o gosto e orgulho do nome que me calhou em sorte. Há ainda alguns estudiosos que afirmam que Marta e Madalena eram irmãs, baseando-se em nomes das terras e outros de ordem etimológica.
Seja como for: hoje é dia de Santa Marta e o património de Lisboa conta com um Convento dedicado à Santa, edifício que, hoje em dia, é muito mais conhecido pelos doentes do coração que ali acorrem em busca de uma solução para os seus padecimentos. Mas, atenção, o mal tem de ser mesmo físico, das aortas ou de outras artérias. Outros males de coração, ali, não se atendem! Isso é mais do foro do Santo António.Podemos encontrar aqui uma interessante informação sobre o Convento onde hoje as ciências médicas e a arte se misturam em harmonia. Entre a mini-esplanada do bar e a entrada para o Museu Mc Bride está exposta uma peça com muito tempo e valor.
Os espaços dos claustros, refrescados por um jardim e "animados" por uma fonte são dignos de um passeio desconstrangido das aflições que normalmente pairam sobre os lugares onde também habita a doença.Atenção aos lindíssimos azulejos que não "falham" ao longo de todo o passeio pelo convento.
Com a construção de um novo hospital, esperemos que a Cultura faça alguma coisa por este importante património, agora entregue a outras causas.

E eu que ainda não me encontrei com o mar!

Quero voltar a abraçar o mar! Desejo-o com a minha pele cansada e castigada pelo frio dos Invernos!
Foto-Quadro da Ana

Aqui está a notícia que me interessa!

Aqui está a notícia que eu vou escolher para ler, ler, ler, continuar a ler...
Podia fazer-se um telejornal inteirinho com esta notícia:Lobo Antunes recebeu Prémio Camões nos Jerónimos.
Cada vez que os senhores das TVs tivessem uma daquelas notícias do vizinho que matou a mulher, ou vice-versa, fazendo disso leitmotiv da vida nacional, deviam era amachucá-la e atirá-la para dentro do cesto do lixo e pegar neste acontecimento.
(Será que andamos todos a matar, por aí? Será que isso passa assim tantas vezes pelas cabeças das pessoas? Talvez não e até é melhor manterem-se esses pensamentos exilados nos confins, ou senfins, onde acontecem.)
Fale-se de um escritor a propósito de um livro, de uma obra, de um prémio! Fale-se deste escritor que, entre outros, está a construir património cultural! Que muda o rumo e os contornos aqui e ali, coisa que só ele pode fazer. Mais ninguém!
Ainda por cima, do nosso tempo! Que júbilo! Que regozijo!
E que a notícia, que vale a pena ser notícia, fazer telejornal, jornal, revista, tudo, dissolva "outros assuntos", que não trazem felicidade, nem orgulho, nem qualquer espécie de boa emoção.
Senhores Jornalistas, se quiserem prolongar o tempo da notícia, juntem-lhe o espaço, outro orgulho nosso. E, se mesmo assim acharem que ainda é pouco, peçam socorro às musas que inspiraram o poeta maior, ou às Pessoas que se juntaram no outro Pessoa que também nos enche os versos dos nossos mares.
Senhores Jornalistas, agarrem a boa notícia. Façam esse favor a todos os que procuram nos dias uma razão de continuar a não desconfiar do vizinho e do tio e do primo, porque algumas peças noticiosas servem apenas para criar o medo.
Nada mais inútil.
Se ainda tiverem tempo, dêem um passeio pelos Claustros, onde a notícia boa aconteceu!Tanto ruído no interior deste silêncio: são as vozes dos outros a falarem em mim, pessoas de quem gostei, pessoas que perdi, gente que tenho ainda António Lobo Antunes, Revista Visão

...but I prefer chocolate!

Vou tentar escrever um post interessante. Sem ironias. O Professor Ramiro Marques publicou no seu blog Profavaliação umas dicas e eu vou tentar pôr em prática os ensinamentos. Até porque o sitemeter diz que os meus leitores diminuíram... snif snif. Fico logo com complexo de Calimero!
O problema é que a matéria-prima do post interessante não é por si mesma interessante. Trata-se mesmo de mais uma das medidas impulsivas do Ministério da Educação que chocam e magoam quem "anda na faina". Fora de todos os tempos. Uma medida saída do nada, que faz eco na Comunicação Social, jornais, televisão, como se de alguma solução para os problemas dos alunos daí adviesse.
De acordo com o documento, publicado em Diário da República, cada professor deve leccionar à mesma turma mais do que uma disciplina, assegurando o ensino das áreas associadas ao seu grupo de recrutamento como Matemática e Ciências da Natureza ou Português e História, por exemplo."
Senhoras e Senhoras, isto já se faz! Não por conta do decreto ontem publicado, mas por conta do bom senso da distribuição do serviço lectivo e em casos em que se considera ser proveitoso para o sucesso dos alunos.
Além das disciplinas associadas à sua área de formação, ao director de turma caberá ainda dar Formação Cívica e, se possível, uma outra área curricular não disciplinar, como o Estudo Acompanhado e a Área de Projecto.
No ano passado eu, Directora de Turma de um quinto ano, leccionava Inglês, "dava" Formação Cívica e Área de Projecto. (Tinha escrito "leccionava", mas senti falta de verdade na palavra. "dava" também não é a palavra exacta. Talvez tomasse conta das crianças e me propusesse a reflectir com eles sobre umas quantas coisas da vida!!!!)E não havia decreto!
Para que serve então um Decreto?
Em tempos que já lá vão, às equipas de elaboração de horários era dada formação para que objectivamente os horários dos alunos e dos professores assegurassem todas as condições preconizadas pelos especialistas em ensino/aprendizagem. Tais como: intervalos de refeição, distribuição de aulas mais teóricas e menos teóricas, aulas em que há esforço físico, etc.
Mas isso era dantes, quando uma hora na escola era de 50 minutos de aula e dez de intervalo. Quando havia cinco horas de Língua Portuguesa, quatro de Matemática, quatro de Inglês e havia tempo para programar e sonhar brincadeiras que ajudam a crescer e ensinam coisas que também é preciso saber para além do dois mais dois ou do abecedário...
Afinal a propalada autonomia das escolas é cada vez menos autónoma e cada vez mais possível de existir por decreto.
Não sei porquê, mas fiquei triste. Não devia ter pensado nestas coisas e muito menos devia tê-las escrito.
Mas está dito, está dito.
Parece fácil demais falar do bem-estar das crianças através de um decreto.
E o leite escolar no segundo ciclo? Que é dele? E os auxílios económicos? E as necessidades educativas especiais? E as turmas sobrelotadas? E as salas com calor ou frio insuportáveis? E as máquinas das gulodices a engolir moedas? E a falta de pessoal auxiliar?Desenho de um aluno. Ilustração da situação de uma peça de teatro:um aluno que não gosta da escola, mas adora chocolates. Não nos soa nada mal, pois não?

Fim de semana! Uf, que trabalheira!

A trabalheira é a de procurar algo que valha a pena contemplar, durante uma viagem que mais parece uma ida ou um regresso do trabalho; numa estrada que mais parece a Segunda Circular em hora de ponta; para lá dos "stops" e outras luzes dos carros da frente e dos faróis do carro de trás, que se metem pelos olhos dentro; para lá de uns vidros sujos...
Para lá de tudo isto, aparece-nos um pôr-do-sol no retrovisor! O astro dito rei despede-se dos seus súbditos, enviando-lhes os tons majestosamente dourados, forrando a ouro o tecto do mundo!
A Lua gorducha e muito mais humilde aparecerá logo a seguir, para cumprir o seu horário de ama-seca das estrelas bebés!

Happy birthday to you and to you, too

To You, Mandela! Tu não és mais de uma raça, de uma idade. És o património da verdade de um mundo inteiro e representas todos os tempos. Obrigada, Mandela!
And to You, Marlene, cuja homenagem eu junto com prazer em jeito de prenda.
Viva o dia 18 de Julho!

Aqui mora a fantasia!

Eis alguns números com cinquenta e um anos de idade que revelam bem a visão de Walt Disney!
17 de Julho de 1955.
Disneyland abre as suas portas a 28154 visitantes. 90 milhões assistem pela televisão ABC.

Atracções:
Main Street, U.S.A.:

Bank of America,
Bekins Van Lines Locker Area,
Camera Center,
Carnation Ice Cream Parlor
City Hall
Emporium,
Fine Tobacco,
Fire Wagon [Hose and Chemical Wagon],
Gibson Greeting Cards,
Grandma's Baby Shop,
Horse-Drawn Streetcars,
Horse-Drawn Surreys,
Main Street Cinema,
Main Street Shooting Gallery,
Market House,
Penny Arcade,
Plaza Pavilion,
Red Wagon Inn,
Refreshment Corner,
Ruggles China and Glass House,
Santa Fe & Disneyland Railroad,
Story Book Shop,
Upjohn Pharmacy,
Wurlitzer Music Hall

Adventureland:
Adventureland Bazaar,
Jungle Cruise,
Plaza Pavilion

Frontierland:
Chicken Plantation Restaurant,
Davy Crockett Arcade,
Frontier Trading Post,
Golden Horseshoe Revue,
Mark Twain Riverboat,
Mule Pack,
Stage Coach

Fantasyland:
Canal Boats of the World,
King Arthur Carrousel,
Mad Tea Party,
Merlin's Magic Shop,
Mr. Toad's Wild Ride,
Peter Pan's Flight,
Sleeping Beauty Castle,
Snow White's Adventures

Tomorrowland:
Autopia,
Circarama, U.S.A. (playing "A Tour of the West")
Clock of the World,
Monsanto Hall of Chemistry,
Space Station X-1

Os Porquinhos celebram esta data com especial carinho, como devem calcular. A Fantasia foi sempre o pano de fundo da vida do meu pai, pois aí se reconhece a verdadeira existência de uma fonte de energia mais do que nuclear.Se, movidos a essa energia que se designa por "fantasia", os sonhos estão garantidos, o Futuro também
Viva Tomorrowland!

A noite

A noite é uma ausência nua
Tão pura, tão profunda, tão solene,
(...)
Vergílio Ferreira, Diário Inédito
Nem sempre a noite é ausência. Nem sempre a noite é nua. A paleta de luzes e sombras de que traja os pensamentos mais pobres fá-los parecer majestosos, tão luminosos que o seu brilho se perpetua em distâncias não mensuráveis pelo lado concreto das coisas.