Mirandela

Mirandela é uma cidade bonita. Surpreendeu-me a beleza clara, já que tenho das terras do norte uma ideia errada de que são todas escuras, taciturnas e tristes.
Nada disso! Mirandela pareceu-me uma cidade moderna perfeitamente encaixada numa riqueza patrimonial de pedra e rio, com muitas flores e muitas alheiras penduradas nas montras. E tudo fica bem com tudo, pareceu-me!
Ontem, Mirandela esteve nas páginas dos jornais pelas razões tristes das tragédias que todos os dias, de um modo ou outro, nos encardem a alegria de viver, de passear, de ver novos lugares, de sermos surpreendidos dentro do nosso próprio país...
"Pela primeira vez na história de 120 anos da mais bela e dramática linha ferroviária do país, morreram pessoas."
Encontrei hoje, nesta crónica do Público, o pensamento que eu sentia, mas que não conseguia alinhavar em palavras, talvez pelo embotamento que estas tragédias provocam sempre em mim. Li nestas linhas de Manuel Carvalho a minha incompreensão, a minha tristeza e o meu “choque”, porque se trata de vidas que são assim cortadas ao meio, ou nem isso. Muitas ou poucas, são vidas de pessoas tão iguais àquelas que eu amo e estimo. É a certeza da insegurança que pressentimos em quase todos os aspectos da nossa existência.
Ninguém se lembrara de anunciar, a tempo e horas, que a Linha do Tua está doente, muito doente. O jornalista até diz que está mesmo morta.
Ninguém se lembrou de ter cuidado, para evitar mais uma tragédia.

Estas flores estavam em Mirandela, há menos de um ano. Voltarão como voltam as flores. Mas as vidas humanas estão irremediavelmente perdidas.