Sinais

Fernando Alves falava hoje, nos seus sinais, das doenças profissionais desta gente que vive da escrita, "o reumatismo e as cãibras do ofício".
Penso que já me ocorreu a incapacidade de escrever. Sobretudo, pensando na ginástica dos dedos, na coordenação motora, na escrita à mão. Confesso que nunca me lembrei de incapacidades nestes escritores de hoje, que se socorrem do teclado tão útil, tão prático e tão legível para todos, o que já não são as caligrafias, com muitos quilómetros de escrita.
Confesso que penso pouco em doenças profissionais e nas incapacidades que provocam.
Ou melhor: pensava pouco. Hoje, penso mais.
Hoje, 19 de Abril, penso mesmo muito, porque me doem os braços, as pernas, o joelho arde e está escalavrado de um "espalho" que dei à porta da escola.
Até aqui, até ontem, eu corria em cima do som da campainha e nunca me acontecia nada. Ontem corri e espalhei-me. Nada de grave. Levantei-me e veio-me à ideia o orgulho dos velhos que não querem ajuda para subir ou descer escadas, que batalham para sentir a autonomia percorrer-lhes os músculos à velocidade do pensamento.
Sorte a minha: apenas uma espectadora, que solicitamente se prontificava a ajudar-me. Quase morri de vergonha, o que me fez esquecer algum estrago maior.
Lavei as mãos e fui para a aula. Não sei se tinha alguma marca visível. Eu achava que não, pois felizmente a ganga resistiu às areias que me esfolaram o joelho. Resistiu e protegeu. Não sei se tinha alguma marca visível, mas os miúdos portaram-se muito bem, criando-me a dúvida de terem assistido e poderem estar acometidos de bons sentimentos que afinal ainda existem.
E as incapacidades também. Umas mais físicas, outras menos físicas. Mas existem!