Allgarviada

A lua continua a namorar o mar. Não lhe vou dizer nada, pois se eu estivesse ali, tão coladinha àquele pedacinho de céu pronto a tocar o mar, também eu o namorava assim. Descaradona, dizia um poeta pela voz de Villaret. Assim mesmo é que é, descaradona. Inchada de descaramento a espalhar o seu luar de Agosto( existe?) sobre aquela pele azul que ora se agita em vagas enormes, ora se entrega em volúpias de espuma preguiçosa às sedentas areias das praias.O vento entretanto brame, como se fosse Novembro. Veio, sem ser convidado, antes do tempo, fora da estação, ameaçando os calendários que regulam a vida das gentes.
A vida, as modas, tudo.
Por aqui o tempo não parece algarve. Não há bulício de turistas. Nem gritaria de mais miúdos, nem berraria de miúdos mais graúdos. Há só o som do vento!E o som do vento abafa o silêncio dos velhos. Esses, sim, resistem ao vento e ao resto e ficam, por aqui, comprometidos que estão, pela vida e pelo tempo, com o sol de inverno.